El simio motorizado.

 Que éste fin de semana por lo visto hay no sé que en Jerez. Lo siento pero odio las aglomeraciones de simios dando acelerones, no me gusta para nada el ambiente "Lacasito", los quema-ruedas, los de las rodilleras desgastadas y colores estridentes.

El personal se sorprende cuando me preguntan si he visto las carreras y les digo que no, que me aburre solemnemente estar frente a la tele, viendo a unos tipos dando mil vueltas a un circuito, entonces te dicen: ¿Pero tú no tienes moto?. Como si tener una moto significara seguir el Moto G.P. o como coño se llame.

No, nunca me gustaron las motos R.R., ni de chaval, nuca me gustaron las carreras, ni de motos ni de coches, el único evento del motor que sigo es el Dakar, pero tampoco me quita el sueño si no lo veo.

Hace unos años que andaba de viaje a Algeciras, coincidió lo de Jerez y me sorprendió la cantidad de anormales por la carretera, jugándose el pellejo en los adelantamientos con sus motos, haciendo el orangután y demostrando a saber qué, a no se quien, los muy gilipollas.

Disfrutad el evento a quien os guste, pero a mi jamás me veréis en uno, a la concentra de Rota dejé de ir por culpa de los cuatro retrasados de las R,s, así que imagina un panorama infectado de tontos fosforito. Y sobre todo tened cuidado, que sólo tenemos un pellejo.

El fin de los tiempos.

 Arrepentíos pecadores, arrodillaos y rezad, la sequía, los precios altos, la corrupción y la delincuencia son por vuestra culpa, son castigos que os llevan azotando decenios. Temed la justicia divina, algo habréis hecho.

Atrona la voz del locutor en la caja de mierda y en la radio, los tertulianos machacan con las pandemias, poneos las mascarillas de nuevo, mirad al cielo y temblad, vamos a batir el récord de altas temperaturas, de pantanos secos y el cielo está colapsado de aviones que fumigan para que no llueva, temed, si temed al nuevo Dios de la desinformación y el bulo, creeos todo lo que se publica en las redes y arrepentíos, el fin está cerca y si no te lo crees, eres un pecador que irá directamente al Hades.

Bueno todo eso y lo del Rey emérito, si ves un informativo, acabas lobotomizado o simplemente gilipollas, para luego balbucear incongruencias del tipo, "Cambio climático", "Coche eléctrico", "Fumigaciones" o "Sequía".

Curioso es que agricultores y pescadores o ganaderos, llevan perdiendo dinero desde que tengo memoria, pero el del campo de fresas de al lado de casa, cada dos años cambia de coche, ahora con un Mercedes SUV, el anterior un Toyota Land Cruiser, nuevos, por supuesto.

Iros a meter miedo a vuestra abuela, que ya no cuela.

El Diablo creo el SUV y vendrán cosas peores.

 He hecho unos kilómetros con el coche, un viaje de placer con la jefa, que ya tocaba, igual no lo he hecho, pues no he colgado ninguna foto, ya sabéis, lo que no se publica, no existe. 

Total, en el viaje tanto de ida, como a la vuelta he observado algo curioso, de como el aborregamiento ha llegado al mundo de las dos ruedas y al de las cuatro. 

Que un SUV es un mojón con ruedas, es innegable y no lo digo yo, lo dicen los que saben, centro de gravedad mas alto, mas peso y peor aerodinámica, con el mayor gasto de combustible, falsa sensación de seguridad, una cagada en carretera y una mierda en el campo, si le preguntas a un usuario te dirá: "Es que así parece uno mas poderoso", igual no lo dice, pero lo piensa, en fin...

Para colmo, el carril de en medio lleno de estos paletos motorizados, de cada diez lo menos ocho con el puto SUV, los adelanto por mi carril, el derecho y ahí siguen, como gilipollas. 

Pero bueno a lo que voy, lo que mas me ha llamado la atención ha sido la proliferación de motos Trail, si, esas que supuestamente se idearon para pistas africanas, con maletas tipo "Chico de los helados", con una capacidad de carga excepcional, pero que sus dueños usan para ir al pueblo de al lado, creo que las características de sus usuarios son casi calcadas de las de los SUV, Motos diseñadas para algo que nunca se usarán, altas, con ruedas mixtas que no son lo mejor para el asfalto, una falsa sensación de poderío y seguridad y en definitiva, una moda que no entiendo. 

Ya hay motos ruteras, mas cómodas y preparadas para largos viajes, claro sus dueños dirán: "Es que si quiero meterme por un camino, con la de carretera no puedo", a ver so melón, en tu puta vida te vas a meter por un camino con ese mastodonte, si te caes te cuesta un huevo lo que rompas y no vas a ver Africa ni en postales, ¿A quién quieres engañar?.

Os lo juro, me he molestado en contar con cuantas me cruzaba, no os miento si no eran nueve de cada diez.

Algo está cambiando y no creo que para mejor, no, no sois Joan Roma en Agadez y la pinta de aventurero de fin de semana es todo fachada, confesadlo, para ir a Villalobos del Marqués, no os hace falta toda esa parafernalia y esa máquina sobredimensionada con un mega-depósito con capacidad para quinientos kilómetros, os queda grande.

Bueno, sería peor si os pillarais un puto SUV, todo puede ir a peor.

(Mis padres primos y yo tan normal). 

Cosas de la carretera.

   Me levanto, echo una meada y preparo un café, la jefa aún duerme, procuro no hacer ruido, pongo pan a tostar y mientras pongo la mesa para el desayuno, me asomo al patio y el día está espléndido, me voy vistiendo y echando cosas a la moto mientras se termina de hacer el pan, los papeles, el saco de dormir, etc... en fin todos los trastos que lleva uno cuando sale a rutear.

Una vez todo en su sitio, desayuno tranquilo, enciendo la tele-mierda y siguen las mismas noticias de ayer, la apago enseguida, éste país no tiene remedio. Con el estómago lleno y un café solo en el cuerpo se ve el mundo mejor, ya sólo queda ponerme la cazadora, el chaleco encima y saco la moto a la calle, es sábado y está el barrio tranquilo.

Me coloco el casco y me acomodo la oreja izquierda, no se que coño tiene esa oreja que siempre se me queda doblada con cualquier casco que me pongo, será una tara de fábrica, la puta oreja, ya sólo quedan los guantes, tiro del aire a tope, giro la llave tras mi pierna izquierda y a un toque del arranque, se hace la magia, "Brooonnnn", la japuta Honda, mas de una semana parada y arranca del tirón.

Meto la primera y lentamente salgo de mi calle, me escaqueo por el semáforo para no dar la vuelta a tomar porculo en la rotonda y enfilo la carretera, pienso que menudo pedazo de día, no hace nada de frío, pero no agobia aún el calor, tiro dirección Moguer, San Juan y ya sí, autovía hasta Sevilla, me acomodo en el asiento, que tengo mas bajo de lo normal y estiro las piernas en las plataformas, las manos por encima de los hombros, y mas chulo que un ocho acelero hasta unos 110 por hora, tranquilo, pues no hay prisas.

Adelanto a alguno que teme mas a los radares que a su suegra, pero no es plan de ir a 80, otros me adelantan como locos, zumban en el carril izquierdo y los pierdes de vista en segundos, también te encuentras a los subnormales abonados a ese mismo carril, les das luces, les pitas y nada, al final los muy gilipollas se apartan y te dejan pasar, les pones mala cara y te ciscas en sus muertos.

Llegas a Sevilla, las incorporaciones, el tráfico, pero estando atento a los carteles, pillo la salida de la Cartuja y Córdoba, una pechá de rotondas después, vuelvo al fin a pillar la autovía, el parcial me marca mas de 160 kilómetros, hora de buscar una gasolinera, joder, me cago en la puta, o ves varias seguidas o ninguna, así que continúo, con reserva y tal, me quedan lo menos otros 60 kms. para rular. En lontananza veo una de Repsol y ahí paro, lleno el depósito y pillo un botellín de agua, su puta madre, 1,50 por dos buches de agua, los hijos de puta.

Muevo la moto a la sombra y me siento en un escalón, ya aprieta el calorcillo, me quito la chaqueta y me zampo un bocata que me preparó Rosa, mi mujer, jamón y tomates, ¡Joer!, entra solo. Entro y les dejo una meada en el servicio de caballeros de recuerdo y me preparo para salir de nuevo, miro a la salida en el Stop y directo a la tierra Sultana.

Por el camino llevo mi propia banda sonora en la cabeza, canturreo yo solo, canciones que harían huir a los clientes de un karaoke, a veces miro algún paisaje que me llama la atención, allá en lo alto planea un milano, o quizás aquél castillo o convento en lo alto del cerro te hace imaginar la de historias que tendrán sus muros para contar, ya sabéis, todo lo que se te pasa por la cabeza cuando rulas sólo, algunos cuando te adelantan se quedan embobados, mirando al tipo ése raro con los brazos en el cuelga-monos, algunos niños te saludan desde la luneta trasera y por supuesto, les respondes y definitivamente, te sientes a gusto y en paz, disfrutas el momento y parece que los putos astros se han alineado para que seas, aunque por unas horas, el tío mas feliz del mundo.

Como me pierdo hasta en mi pueblo, unos kilómetros antes de Córdoba, paro para poner el Gps del teléfono en el soporte del manillar, ¡Joder con la puta técnica!, me va indicando y me dice la japuta que pille tal salida o haga tal rotonda, de tal modo que me lleva a la sede de Mas Gas a la primera, para mi asombro y alegría.

Cuando llego ya hay un montón de motos, así que busco hueco, quito la llave y fuera casco, guantes y cazadora, que el calor aprieta, alguno me mira con cara de decir: ¿Quién coño es éste?, una vez con los pies en la tierra me dirijo hacia el Club, pero eso amigos, eso es otra historia...

Conspiranoicos y otras yerbas.

 De los creadores de "Las vacunas son malas", "La tierra es plana" y "Todo el que se muere es por las vacunas", llega:

"Todos las estelas de condensación en la alta atmósfera de los aviones, son productos químicos para que no llueva o fumigarnos"

¡Hay señor, señor, llévame pronto!.

Cualquier ciudadano sin estudios, carreras, o altos conocimientos científicos pueden afirmar con rotundidad estas cuestiones, sin que les tiemble el pulso, cuando su mayor fuente de información es:.....
Pues eso mismo, internet.

Yo pobre ignorante, aquí, por lo visto sin enterarme de nada, por que soy un simplón, menos mal que están ellos para enseñarme el camino verdadero.

Los otros días discutía con un paranoico de estos, (La culpa es mía, lo reconozco, no sé para que discuto con uno), y hablábamos sobre el pollo, que si estaban hormonados, que si el pollo de campo era mejor y tal y tal... le dije que si, pero que ahora podía comer pollo todo el mundo, para nuestros padres y abuelos era un lujo, era el precio a pagar por la popularización de cierto alimento, que a ver cuanto te sale un kilo de pollo criado por ti mismo o acaso quería volver a lo de antes, que sólo comía pollo el que tenía dinero, luego empezó con la carne de vaca, ahí ya desistí.

Me dije que nunca mas discutiría con un talibán conspiranoico.
En 2014 la tasa de muertes súbitas fue mucho mas alta que la de 2023, por ejemplo y no existía la gripe china y mucho menos las vacunas, pues bien, que sepáis que todo el que muere de un infarto, tenga la edad que tenga y se haya vacunado o no, es a causa de la vacuna del Covid, eah, por que yo lo digo y así todo.

Perdonad, pero prefiero ser un pobre ignorante, palurdo y os dejo a vosotros eso de saber la verdad de la vida, si, sé que os habéis tomado la píldora roja, yo seguiré con la azul, ¡Qué tonto soy!.

Estos "Coloraos" siempre igual.

 Y los perdedores del 39 siguen llorando en foros y mensajes, que por lo visto en la represión en la cuenca minera del norte y en Cataluña ellos no tuvieron nada que ver, en los asesinatos de políticos tampoco y lo del pucherazo en las elecciones es fantasía.

Estaba cantado lo que iba a pasar y lo que pasó, que un ejercito bien formado, ganó a una panda de zarrapastrosos, que en la retaguardia para colmo, se mataban entre ellos y se apuñalaban por la espalda por un trozo de poder, mas o menos como ahora, pero con tiros.

Y siguen y siguen con el estigma, que si Franco trajo pobreza, ruina y atraso, no como con la republica, donde ataban los perros con longaniza. Que si, que iros a cagar ya con la republica, el socialismo y el comunismo. Si no hubiera sido por los sublevados, seríamos otro país satélite del pacto de Varsovia, atrasado y deprimido, como Rumanía, Bulgaria o Hungría.

Nada como decirles perdedores, para que se enciendan como fuegos artificiales, de su vocabulario limitado sólo sacas, Franco, facha, opresor y extrema derecha, no dan para más, niñatos nacidos en los dos mil que hablan de Franco por lo que han leído, no como otros que lo hemos vivido. Este tipo mejor que peor sacó a España de una posguerra, trajo seguridad y trabajo, que es lo básico para un país y salvo meterte en política, se vivía en paz y podías ir por la calle con total seguridad, lo mismo que ahora.

Luego llegó la Constitución, hecha a imagen y semejanza de los políticos que la crearon, para blindarse ante sus fechorías y a los hechos me remito, nunca ha habido mas corrupción y saqueo de las arcas públicas que con la democracia.

¿Franco?, si, gracias.