El eterno dilema.

Si, es que el otro día leí a un amiguete del facebook que escribió algo parecido a esto, "Menos aventuras en el face y mas pillar la moto y hacer kilómetros", pero no es tan fácil, ahora me explico.

Hay personal que dispone de tiempo y dinero, o tiene menos gastos o lo que les salga de los huevos o el coño, este el tipo de personas que disponen digamos una economía mas desahogada, se pueden permitir tener varias motos, incluso si no tienen ni puta idea de mecánica y todo lo que sea ir mas allá de llenar el depósito de gasolina, es un mundo inexplorado.
Disponen de eso, de una cuenta abultada y para colmo tiempo, que vale mas que todo el oro del mundo, pueden asistir a eventos al otro lado del mapa, viajar a países exóticos, ir a festivales y dormir en hoteles. Me recuerda a lo de la vuelta al mundo del Obi Wanquenobi, el actor Ian Mc,Gregor y su colega, patrocinados y tirando billetes por las orejas.

Luego está el personal que simplemente no tiene muchas cargas económicas y en vez de gastar el dinero en el bar o en ir a ver balompié, lo dedica a pillar la moto y salir a hacer kilómetros , (Mª José, te he hecho caso, gracias), le gusta todo el royo de la moto, incluso hacerle arreglos, etc. y disfrutan de toda esta contracultura.

Luego están los pelaos, entre los que me encuentro yo, nos gusta la moto, hacerle cosas, arreglarla, transformarla, sobre todo aprendemos para evitar facturas de taller. Pillamos la moto casi todos los días, aunque sea para ir al curro, pero la hipoteca o las facturas nos impiden viajar o salir lo que ya quisiéramos.

La verdad sea dicha, me la pela lo que haga el resto y miro con envidia sana a los de mas arriba, pero por favor, no os subáis al pedestal y miréis con desdén al resto, pues nadie es mas motero que nadie, ni mas guay por hacer mas kilómetros o llegar mas lejos, simplemente llevamos vidas diferentes.
Cuando a las cinco y media de la mañana en enero me dirijo al curro en mi moto, con todo el frío del mundo y no me cruzo con nadie en moto, es cuando pienso en los moteros esos "Auténticos" que hay por ahí.

Antes de soltar ladrillazos, pensad que nadie es mejor que nadie, ni mas chulo, ni mas auténtico, simplemente son circunstancias diferentes.

Pero los que venden la moto por culpa de su novia, esos son los que están en la escala mas baja del mundo de la moto y no tienen perdón de Dios y los de los escutres no te digo ná,  por que a veces si escupes para arriba, igual te da en un ojo.

¿Auténticos?, ¿Quien coño es auténtico?...

Les tengo un cariño especial.

No es que le tenga manía a la gente de los escutres, es que son la polla.

Hoy en Huelva voy como a treinta por hora en una calle, de repente sale marcha atrás un coche de un aparcamiento y claro, freno de golpe.

Detrás una pitada, y veo a un carajote por el retrovisor con un maxi escutre, haciendo malabares para no caerse, pasa al lado y me mira moviendo la cabeza y con cara de indio cabreao.

A ver, so melón de invernadero, si guardaras la distancia, no te llevabas el susto, eso para empezar, y el solo hecho de que lleves un bidet con ruedas, ya hace que no tengas perdón de Dios.

Al resto de usuarios de scutres pido perdón por mi atrevimiento, podéis llamarme facha de mierda o calvo cabrón, total, me la va a pelar igual.

¡Ah!, que Feliz Navidad y esas cosas, que sé que tenéis corazoncito y todo.

Stars Truños

Por cierto hablando de otra cosa, la ultima de la Guerra de las Galaxias, un truño, erase una niñata, un negrito y una chinita, un malo imitando a Dart Vader y otro mas malo imitando al emperador, pero mas cabezón. Y poco mas.

Dicen que aquí termina la saga, menos mal, Disney se ha cargado el mundo de la guerra de las galaxias, han sucumbido al femitontismo, a la tontuna de la integración racial y raro que no saliera un travelo con un rabo láser.

Llamadme facha, raro o lo que os dé la gana, total, me la va a pelar, pero estoy harto de tanta tontuna, desde que la última de Guillermo del Toro, "La forma del agua", donde entraron todos los tópicos bienpensantes y políticamente correctos, cada vez es mas difícil encontrar una película donde se refleje la realidad, y no lo que les gustaría a los progres que fuera todo, por que la realidad y la ficción cada vez están mas alejados.

El colmo fue ver a un "Pistolero", negro, en la versión cinematográfica de La Torre Oscura, tras leerme toda la saga de Stephen King, donde se describía al protagonista como un calco de Clint Eastwood en Por un Puñado de Dólares. Se me cayeron los palos del sombrajo, y no, no es que sea racista, me caen igual de mal los putos blancos, que los cabrones negros, hijos de puta hay en todos lados, pero tratar de meter ideologías a golpe de martillo, no cuela, no, bueno, siempre nos quedará leer e imaginar.

¡Como hemos cambiado!

Ella cuando te conoció, vestías con vaqueros y camisetas negras, oías rock y montabas en moto, echabas unas cervezas con la gente del club y eras feliz.

Empezaste a cambiar de forma de vestir por agradarle, en casa no te dejaba oír a Ledd Zepelin, en el coche aún menos y acabaste dejando el club, ya no veías a tus amigos, solo te juntas con los amigos de ella, a los pocos meses vendiste la moto.

Ahora ella se queja de que no eres el tipo feliz y dicharachero al que conoció. Siempre vas vestido de mamarracho y colores pastel, te vas a la cafetería con gente que te aburre y tomas té rojo con un poco de canela, en definitiva, te ha convertido en un gilipollas.

Ella es feliz y tu con tu cara de amargado nos ves pasar en nuestras motos.

Te jodes, por tonto.

Una muy diferente Navidad.

A los buenos días.

Vamos a ver, dirigentes de izquierda y seguidores, en Valencia "Reyas magas" y ahora por lo visto en Cádiz, mas de lo mismo. Explicadme so cenutrios, si no os gustan estas fiestas , no las hagáis, pero no os carguéis una tradición que ya está mas allá de la religión. ¿Que coño ganáis con eso, aparte de tocar los cojones?, ¿Que pensáis los que les votáis, estáis de acuerdo?.

Aquí en Mazagón normalmente son mujeres las que se visten de Reyes, pero eso, de Reyes, no "Reyas", por que esta es una fiesta que está mas allá de las ideologías. Me temo que a algún iluminado por la bombilla roja del comunismo, se le ocurrirá poner un Belén que integre a todos los colectivos de desviados y subnormales, el niño Jesús, será la niña Jesusa, San José y la Virgen María, serán dos travelos con tacones de aguja, y a la mula y el buey, los cambiarán por una lechuga y un tomate, para que veganos y animalistas no se ofendan.

¡IROS A TOMAR POR CULO, PANDA DE IMBÉCILES!

Al resto, Feliz Navidad.

El tonto del escutre.

He salido un rato con la moto ha hacer unas gestiones, de vuelta un bobo montado en un maxi-escutre de esos, me ha pegado una pasada, casi soplándome en la oreja, luego el subnormal, ha seguido a carajo sacado adelantando en continua y haciendo el mongolo, dicen que la moto no hace al motero, pero aparte de la manía que le tengo a los bidets con ruedas, el que lo llevaba tendría complejo de inferioridad , o vete tú a saber.

Igual es de aquí de Mazagón y lee esto, ha ver, tonto , ¿Que te pasa?, que me has visto y te habrás dicho en tu única neurona: A este tonto del parche y su "Jarly", le voy a dar un pasote y le voy a mear encima. No se si explicártelo, so melón, pero si eres un mierda en tu día a día, en lo alto de la moto sigues siendo un mierda, y a doscientos por hora eres un mierda, pero a mas velocidad, y cuando te bajes del escutre, serás doblemente mierda.

Te lo dice uno que no tiene nada que demostrar, ahora le cuentas a tus amigotes, como con tu mierda de scutre le has dado un pasón a una moto gorda y a un motero de esos del parche.

Disculpas a los propietarios de scutres, pero este hoy me ha tocado los huevos.

¿Crisis?, ¿Qué crisis?.

Anoche estuve viendo un documental sobre la caída de la bolsa americana por la burbuja inmobiliaria del decenio pasado y de la que aún no hemos salido, eso me hizo pensar y os voy a relatar dos casos, el segundo el mío, igual alguno se siente identificado, pero siempre fui de tener los pies en el suelo.

Caso 1º. necesito pedir un crédito para comprar una casa, tengo una a la vista, me hacen falta 200.000 euros, trabajo en la construcción, no estoy fijo, pero me levanto todos los meses mas de 2.500 euracos, hay meses que saco mas de 3.000, no tengo estudios, ni falta que me hace, otros con estudios ganan una mierda al lado mía.

Voy al banco y me dicen que no solo me dan los doscientos mil euros, si no que me dan trescientos mil, a cuarenta años y pagando mil todos los meses, yo digo que si, claro, con el pastón que gano no hay problema, aprovecho y amueblo la casa a todo lujo, me pillo un BMW y vivo como un marqués, cuando me cruzo con los vecinos los miro por encima del hombro, estoy hipotecado a 40 años, pero me la pela, tengo el taco en el bolsillo y voy sobrao.


Caso 2º. necesito pedir un crédito para comprar una casa, he hecho mis cuentas y mi máximo para poder pagar la hipoteca es de 150.000 euros, mas no puedo, así que me pongo a buscar una vivienda con un precio máximo arreglado a lo que puedo pagar. Encuentro tras mucho buscar un adosado, doy una señal y voy al banco a ultimar los detalles, por supuesto el del banco me ofrece 300.000 euros, pues dice que con mi nómina de funcionario de unos 1.400 euros puedo pagarlo, así podría amueblar la casa, cambiar de coche e irme de viaje con mi mujer, le contesto que si, que muy bonito, pero si me paga la diferencia el banco acepto, por supuesto dice que no, yo firmo y lo pongo a 20 años, con una cuota media de 550 euros, un tercio de mi sueldo, pero sacrificándome podré vivir en un chalet.


Pasan los años y explota todo, el primero sin estudios, ni donde caerse muerto, pierde el trabajo, ya no hay obras, muchas quedan a medio terminar y el castillo de naipes se desploma. Desesperado busca cualquier cosa para currar, pero como él los hay a miles, ya no hay dinero para pagar los mil pavos de hipoteca, de lo primero que se desprende es del peazo de BMW, lo malvende para comer, a los pocos meses el banco ejecuta la hipoteca y vuelve a casa de sus padres. Lo ves cogiendo piñas, espárragos, coquinas, haciendo lo que antes miraba con desprecio y cuando te ve por el barrio , agacha la cabeza, es mas, su mujer pega a tu puerta a escondidas, para ver si le dejas cincuenta euros para llegar a fin de mes.

A mi me cuesta pagar, llego a fin de mes justito, a veces en números rojos, yo que creía que en enero iba a subir algo el sueldo viene un presidente hijo de puta y me lo congela, mas tarde vendrá otro que me quitará un 5%, aún así, sin salir, sin viajar, ir al cine o comer fuera, mejor que peor, voy tirando, pero conservo mi casa, mi viejo coche e incluso me puedo comprar una moto de segunda mano, en navidad puedo comer langostinos, aunque sean congelados y tiramos , vaya si tiramos.

Ahora, después de unos cuantos años, tengo la hipoteca casi pagada, al final acabaron subiéndome el sueldo, y conservo mi trabajo de funcionario, que tanto esfuerzo me costó en su día aprobar, estudiando y sacrificándome, mientras el vecino estaba seguramente en el bar con los colegas.

Por supuesto el vecino sigue de empleo precario a empleo peor, por la edad que tiene ni estudia ni pensamiento de hacerlo, de todas formas tampoco le iba a servir de nada, por supuesto aún tiene la deuda de la hipoteca, que heredarán sus hijos. A pesar de todo, yo no lo miro por encima del hombro.

Conclusión, la burbuja le explotó al que entró en ella, pues ya lo dice el refrán: Nadie da duros a pesetas, a veces esos duros se te van ha hacer eternos de pagar.

Los impolutos.

Seguro que conoces a alguno, o a varios, y os voy a explicar de que va el tema.

No hace mucho quedé con una gente para dar una vuelta con la moto, una rutilla por la sierra, como soy de esos que valoran la puntualidad, llegué como unos diez minutos antes , habíamos quedado en una gasolinera y al llegar había un tipo con una Jarly negra dale que te pego, frota que te frota, paro la moto y me acerco, le doy los buenos días y veo que tiene un pote de la marca Jarly con una cremita, y el tío allí liado con la bayeta ,frota, frota y vuelve a frotar, le dije en plan de broma: Dejad de pajear a la moto, me miró, sonrió y siguió a lo suyo, como pensando: Ahora viene el gilipollas este a poner pegas, la verdad es que la moto parecía recién salida de fábrica, por mucho que la miré, no vi rastro de suciedad o polvo por ningún lado, la pintura y los cromados brillaban cosa mala, luego miré a la mía y me dije: ¡No hay color!, yo que soy un guarro que lava la moto dos veces al año si es bisiesto, no entiendo a esta gente que nada mas llegar a casa se pega lo menos una hora quitando mosquitos.

Es normal verlos en la fiestas, en los bares de carretera, tu llegas comido de mierda, con el chaleco lleno de mugre, los vaqueros con salpicones de tierra, mosquitos y vete tú a saber que más, y las botas mas grises que negras, el casco como un buffet libre de insectos y la moto asquerosamente sucia y los ves a ellos, impolutos, sin un puto mosquito encima, la ropa de cuero, de marca eso si, de a quinientos pavos la pieza, el casco de mil y pico y los guantes de fibra de keblar entrelazada con pelo de coño de mona tibetana, resistente a roces y golpes. Vamos , hecho un cromo, entonces te preguntas: ¿De donde coño ha salido este tío?, ¿Como puede llegar la moto sin una puta mancha?, ¿Como brillan esos cromados, si ha recorrido unos cuantos kilómetros por el mismo sitio que he pasado yo?.

No se, no lo entiendo, yo lo que si tengo en cuenta en la moto es el mantenimiento, sus cambios de aceite, pastillas de freno, filtros , bujías, etc... pero eso de estar todo el día encima de ella frotando no me va, prefiero frotar a mi mujer, cuestión de preferencias.

A ver que yo me entere, ¿Tú eres de los que frotas o no?, yo de los segundos.

Motero ejemplar.

Pues eso, hoy mas tranquilo y en casa puedo darle a la tecla, y es que ya sabía yo que estaba nominado para recibir este reconocimiento, pero la verdad sea dicha, no me esperaba que ayer Chelo, Vicente y Cía, me dieran esa sorpresa.

Primero voy ha hablar sobre lo que significa eso de ser un motero ejemplar, pues últimamente ha habido algo de polémica al respecto, como dije en su día, esto es una organización que promueve con el buen ejemplo, es decir, se sopesan los valores de ser una persona educada, en este caso sobre una moto, ayudar a los demás, cumplir con las leyes, etc . y no ser un bandarra e ir haciendo el cafre por la carretera. Pues en definitiva, se trata de llegar sano y a salvo a casa y no poner en peligro al resto de conductores.

Hasta ahí me queda claro, pero como dije ayer, no me creo merecedor de ser una persona que sirva de ejemplo para nadie, pues cada cual es como es, solo he querido ser un ejemplo para mis hijos y ahora para mis nietos, si otros consideran que mi forma de comportarse es la adecuada , me alegro un montón. Yo que soy de esos a los que no les gustan las medallas , tengo un par de ellas concedidas en el curro y no me molesto ni en pedirlas, ni reconocimientos, creo que es el primero que me dan en mi vida, me siento como pez fuera del agua cuando me dan uno, pero bueno, sinceramente estoy agradecido y como os dije, no soy yo quien ha de juzgarlo, si tenéis ese buen concepto de mí, os estoy agradecido.

Luego para terminar, considero que en mi Club, hay gente que igual se lo merece mas que yo, pues siempre hemos tirado por el camino de la independencia, libertad y solidaridad, es por ello que se lo dedico a la gente del Club Motorista el Faro y lo colgaré en sus paredes, para que lo disfruten todos.

Que si, a toda la gente de Motero Ejemplar, muchas gracias y simplemente seguiré siendo como soy, ni mas ni menos, un abrazo.

Eso llamado sueño.

Pues si señor, ya lo han conseguido, tras veintiséis años de servicio, he desarrollado una cosa llamada trastorno del sueño.

Hace unos meses me dieron la feliz noticia, algo crónico por lo visto. Yo la verdad nunca he tenido problemas para caer en brazos de Morfeo, soy o era, de ese tipo de personas que podía dormir en lo alto del palo de un gallinero, pero de un par de años a esta parte algo se ha roto en mi cabeza, me dan las tres o las cuatro de la mañana y estoy despierto como un búho y da igual si estoy currando o de vacaciones, si he echado siesta o si no. Dan las once o las doce de la noche, todos se van a dormir en casa y yo quedo frente a la tele con los ojos abiertos como platos, o me voy al ordenador a curiosear un rato y así hasta que la mente dice que no puede mas y caigo rendido.

La media de horas de sueño es de unas cinco, a veces entreno hasta reventar para cansarme, pero da igual, lo único que funciona es tomar un somnífero, pero claro, no quiero terminar como un puto drogata y solo lo uso cuando tengo que currar al otro día, para al menos dormir unas horas.

Lo del trabajo es otra coña, imaginad terminar a las diez de la noche en el turno y entre pitos y flautas, llegar a casa sobre las once menos cuarto, y a las cinco estar otra vez de pié, para entrar a las seis, y eso ahora que están prohibidos los tripletes, que es lo mismo, pero el día de la mañana terminas a las dos de la tarde y vuelves a entrar a las diez de la noche, años así te dejan hecho una mierda.

Ahora mismo estoy de baja, por otro problema y aquí sigo, durmiendo poco y mal, recurriendo en el trabajo y me contestan mas o menos que estoy de puta madre y que en mi unidad atan los perros con longaniza. Si ya sé que hay otros trabajos peores, con peores horarios y peores sueldos, pero eso a mí no me consuela, el mal ya está hecho y os lo juro, cada vez peor, nunca creí que llegaría a este extremo.

En fin, ya me quedan un par de años de vivir así, espero al menos no terminar peor, por que no os equivoquéis, no me van a dar ninguna medalla, lo mío para mí se quedará y en dos días te olvidan y a otra cosa.

Por que el que duerme bien tiene un tesoro, y el que no duerme un calvario.

En la carretera de nuevo.

Llevo un tiempo pensándolo y se lo he comentado a varios amigos, estoy cansado.

No, no es que me haga falta un complejo vitamínico, ni tenga que ir al loquero, es que estoy cansado de las obligaciones que contrae un Club.

Esto se ha convertido para mí en algo obligatorio, ya no me divierto, es todo un "Yo te visito a tí y tu me visitas a mí", fiestas por aquí, fiestas por allá, si no vas haces un feo, si vas a una y no a otra se preguntan ¿Porqué?, y cuando tienes un fin de semana para coger la moto, es para ir a concentras, al final no haces kilómetros y en vez de gastar el dinero en gasolina, lo gastas en birra.

Y lo malo, o bueno según se mire, (Para mi lo segundo), es que tengo muchos amigos, muchos compromisos y no quiero quedar mal con nadie, y es que son lo menos trece años yendo a fiestas, concentras, reuniones y eventos, y estoy saturado, hemos pasado de tener en la provincia cuatro o cinco concentraciones al año, a tener una cada fin de semana, eso sin contar a los amigos de Sevilla, si me pongo a contar el resto de España, entonces apaga y vámonos.

Como iba diciendo, estoy cansado, ya no es divertido, no por los anfitriones, es por la rutina, y es que cuando una afición se convierte en obligación, no te lo pasas tan bien, amén que con la edad me estoy volviendo mas antisocial, me repelen las multitudes, este año en Faro lo comprobé, estaba como saturado, y no, no es lo que quiero.

Así que eso, no os enfadéis si no me veis en vuestras fiestas , no quita que me pase por alguna si la cosa cuadra, pero prefiero la carretera, volver a los orígenes, cuando salir un domingo, era para hacer kilómetros y disfrutar de la carretera.

Así que eso, nos vemos en el asfalto, os quiero.

No "Güelcome"

La vida da muchas vueltas, el que hoy te abraza, mañana te apuñala, tú te la juegas por los que consideras tuyos y luego te quedas con el culo al aire, pero agua pasada no mueve molino, eso si, siempre me quedará mi libertad, de expresión sobre todo, así que relataré algo que pasó y que aún colea, por lo que a mí me afecta, ahora que con la otra parte no tengo obligaciones en cuanto a Club se refiere.

Hace unos años recibo una llamada de un tipo cuyo nombre no merece la pena decir, pues casi todos saben quién es, me dice mas o menos que una socia de nuestro Club porta un parche de su club y que en el mismo chaleco hay uno de Abutres, que le diga que se lo quite, yo le contesté mas o menos que se lo quitaría si le sale del coño y que no me diera la lata con el tema de parchecitos, que yo voy a mi puta bola. Por supuesto al pertenecer esta gente a eso que llaman Alianza, pusieron el grito en el cielo, o en el averno.

Así que llamé a la afectada avisándola, que hiciera lo que que quisiera, pero las cosas estaban así, pecó de poca cultura motera, de clubs o llamadlo como queráis, pero total, el que dio la cara fui yo, pues un cafre como yo no pasa por el ojo de la aguja de nadie.

A partir de entonces fui declarado no güelcome a eventos de la alianza, algo que siempre me la trajo floja , amén de mi Club, motivo por el que algún socio cogió las de Villadiego, el caso es que ella si iba a eventos de esta gente, (¡Cágate lorito!), pues en mi Club jamás se le dice a nadie donde ir o no.

Pasa el tiempo y levantan la sanción a mi Club, pero no a mi persona, por que he puesto de tonto a alguno, pero hace poco tuvimos una charla y hemos pactado una moratoria de no agresión, aquello de :"Tu no me tocas los huevos y yo no te los toco a tí".

Entre medias ha habido otras movidas, donde yo he tenido que dar la cara, para que no se la partieran a ella, por entrar como elefante en una cacharrería, pues nos guste o no, cada Club tiene sus normas, y aunque a alguna le parezca una chorrada, ellos se lo toman muy en serio y alguna ostia te puedes llevar y luego ve a reclamar al maestro armero.

¿Que quiero decir con esto?, que yo he dado y doy la cara por la gente de mi Club, explico que se puede , o mas bien que se debe o no sebe hacer cuando llevas un parche en la espalda, o no, por que las ostias no entienden de parches.

Ahora esta muchacha deja el Club, por la puerta de atrás, ahora es libre, pero el mojón lo ha dejado en la puerta del Club, con sus moscas y todo , oiga.

Conclusión, el Club Motorista el Faro no está vetado, la ínclita no está vetada, el gilipollas , o sea yo, estoy vetado, además soy el malo y para mas Inri, calvo y feo.

Así son las cosas y así se las he contado, antes que os las cuenten por ahí de mala manera.
Y al que no le guste, que no me lea.

Motero ejemplar.

  Pues si amigos, soy simpatizante de esta organización, aunque no defiendo a capa y espada a nadie que no sea AMIGO con mayúsculas o sea familia, voy a romper una lanza por esta gente.

Por lo que tengo leído, hablado y visto, es una organización que lucha por bajar la siniestralidad en las carreteras, para la gente que vamos habitualmente sobre dos ruedas, siendo secundario el tipo de moto que llevas, si vas por libre o perteneces a un club, o simplemente usas la moto para ir a currar.
Tampoco dan el diploma de quien es mas motero que otro, no importa los años que lleves montando, si vas en ciclomotor o en una Goldwing, lo importante es llegar a casa vivo y entero.

Cualquier iniciativa de este tipo tendrá mi beneplácito y apoyo, ¿Por que?, pues por que es bueno para todos. He leído ciertos comentarios por alguna trifurca entre gente de este movimiento por la seguridad y gente de algún club, yo la verdad, como dije antes, solo puedo responder por mi persona y por la gente que directamente conozco y os puedo asegurar que lo que hacen es de forma desinteresada, por los que no conozco, pues no tengo ni zorra idea, ahí no me meto.

Dicho esto, solo decir que eso, que tienen todo mi apoyo, al menos los que conozco en las provincias de Sevilla y Huelva, del resto, pues eso mismo, que cada perrito se chupe su cipotito.

En la lucha por nuestra seguridad, es mejor estar unidos que enfollinados y el que haya metido la pata , allá el, yo soy yo, y mis circunstancias.

Yo soy mas motero que tú.

El eterno dilema, yo la tengo mas grande, mas larga y mas bonita, me refiero a la moto, malpensados.

A veces en el bar, en el club o en la concentra de turno sale el tema a relucir, ¿Quien es mas motero?, algunos aducen que es mas motero el que mas kilómetros hace, si está muy bien, pero todos los mortales no tienen al menos un mes libre al año, ni el dinero suficiente para viajar en moto, a no ser que lo hagas en plan como el amigo Pi, que con una vespa de tercera o cuarta mano y unas latas de fabada, es capaz de recorrer media Europa.

Luego está el tema de la cilindrada, arriba he dejado un ejemplo claro, yo ciertamente, con una humilde 125 coreana, he hecho mas kilómetros que con la actual siete y medio, en Faro conocimos a dos checos que se hicieron mas de tres mil kilómetros con dos Jawas de 350cc y de dos tiempos. Algunos con su "Gorgüins", GS,s o "Roadkins" miran desde su trono al resto de pobres desgraciados, que son menos motoristas por llevar una moto china, o una moto con mas años que la Polka.

Luego está la vestimenta, si te gastas medio kilo en un casco, en una chaqueta de esas de marca, o unas botas como las que lleva el Mark Marquez o como se llame el chaval, eres mas motero que el que se ha comprado la equipación en el "Carreflus", por que llegar a fin de mes es una odisea.

Lo que si me he dado cuenta es que con los años, cuando has visto casi de todo, cada vez entras menos en ese tipo de charlas, de yo soy mas que tú, por que he ido a Pernambuco sin parar a repostar, por que tengo la mejor equipación y por que la mía es mas grande que la tuya. Cada cual disfruta la moto a su manera, le dedica el tiempo que quiere y se gasta el dinero que se puede permitir. Muchos olvidan pronto sus comienzos y los escuchas hablar en el bar contando sus peripecias, y uno piensa"¿Quien te ha visto y quien te ve?".

Luego diréis, "¿El gilipollas éste que coño se cree?", no me creo nada, como he dicho en varias ocasiones, para mi la moto es un conjunto de actitudes, no algo para disfrazarse los fines de semana, para mi la moto es ensuciarse las manos de grasa, con una cerveza fría cerca y escuchando rocanrol con un buen amigo o varios, conocer a gente, rodar, ir a fiestas y disfrutar, etc...  hay quien no pisa nunca una fiesta, otros no saben distinguir una bujía de una llanta, otros van escuchando al el Barrio en su "Gorwin" y otros solo pillan la moto en verano.

¿Quien es mas motero?, sinceramente querida, me importa un bledo.

Cuando no disfrutas.

Muchos me conocéis, igual muchos no saben que soy uno de los fundadores del Club Motorista el Faro, pensado y creado, aquí, en Mazagón y mas concretamente en el edificio del faro de este pueblo, el que con sus ráfagas nos ilumina todas las noches, de ahí el nombre y no una mala copia del otro mas famoso y conocido de Portugal, como algunos creen.

La cuestión es que cuando te metes en el tema éste del Club, lo haces primeramente para pasarlo bien, esa es la premisa número uno. Con el tiempo vas conociendo mas Clubs, vas a fiestas, ellos vienen a la tuya, y se entabla digamos un red de amistades, el problema es cuando lo que en un principio se ideó con la idea de disfrutar de la moto, se va transformando en unas obligaciones adquiridas, tienes que relacionarte con las instituciones locales, colaborar con eventos ciudadanos, un ejemplo es el día del vecino, donde participamos todos los años, amén de cualquier acto donde se pida colaboración al Club.

Luego está el tema de las fiestas, aniversarios, etc. yo te visito, tu me visitas, ellos visitan, nosotros visitamos y aquellos visitarán, al final todo se convierte en una maraña de obligaciones, si tu no vas a lo mío, yo no voy a lo tuyo, y si nos metemos en el tema de alianzas y chorras varias, pues entonces apaga y vámonos.

¿En que queda todo esto?, en que te vuelves esclavo de unas obligaciones que tú mismo te has echado a la espalda, ya no pillas la moto para rutear, la coges para ir a la fiesta del Club, "A" o "B", bebes, charlas y luego para casa, llega un momento en que se pierde la esencia.

Claro está , cuando tu sede y tus gastos dependen de la cantidad de gente que asiste a tus eventos, se comprende que no te quedan mas huevos que hacer, ir y venir, y cumplir obligaciones, por suerte no es nuestro caso y la verdad amigos, estoy algo cansado desde un par de años para acá.

Por eso espero que no os enfadéis, si cada vez me veis menos en vuestros eventos, voy a empezar a rodar mas y beber menos, a ver paisajes, hacer paradas en las cunetas y fumar viendo una puesta de sol, junto a mi moto, en vez de ponerme hasta el culo de birra y soportar a un tipo poniendo regetón en el escenario.

Por que si pierdes lo esencial, al final no disfrutas la moto.

Faro 2019

  Hacía ocho años que no pisaba el valle de las almas, la verdad es que tenía mono de Faro, y al última hora y por una chirimbola de esas que no me esperaba, me fui el jueves por la mañana.

Lo mejor, ver a amigos que solo ves de año en año, a algunos desde hace mucho mas tiempo, seguimos vivos, que no es poco.

Los conciertos, pues eso, según los gustos, pero algunas actuaciones no las veo para una concentración motera, cosas mías. Resaltar el que dio Iron Beast, en el oasis, (Por cierto sin laguna), unos imitadores de los Iron Maiden que sonaban de puta madre. Celtas Cortos, amén de que son unos rojeras, no los aguanté ni tres canciones.

Por lo demás, creo que con la edad me he vuelto mas agorafóbico o intolerante, o cascarrabias...., me empiezan ha agobiar las aglomeraciones de gente, ayer bajé a la zona de tiendas y estaba hasta mareado, me tuve que subir casi sin ver nada.
No estoy como para vivir cuatro días a pié de trinchera, pero bueno no me quejo, igual es que cuando vas a Faro las primeras veces lo pillas con mas ilusión por la novedad, prefiero como otros años, ir dar una vuelta, comer por allí y ver el ambiente.

Un rato de esos interesantes fue ayer, tomándonos la penúltima de despedida, coincidimos con unos checos, uno de ellos de mi quinta que andaba por allí con su mujer y unos amigos, hablaba decentemente el español, por haber trabajado hace años en España y era su primer Faro, total, que entre cervezas nos contaron que venían de su país en moto, 3,500 kilómetros de viaje, y otros tantos de vuelta, pero lo mejor no es eso, venían dos chavales en Jawas de 350cc y motores de dos tiempos, a una media de 90 por hora, eso si que es tenerlos bien gordos.

Sobre todo quiero dar las gracias a mi hermano Paco, a Mariano y Luz, que me acogieron en su grupo y que como siempre me trataron de puta madre, lo siento por la despedida a la "Francesa", esta mañana estabais todos sopa, sabéis que os quiero.

El año que viene nos vemos, pero eso si, de visita. Por que lo que pasa en Faro, se queda en Faro.

Niñatos.

Para colmo de males, hoy tocaba dentista, hace un par de semanas con dolor en un par de muelas y eso, que me presento en la dentista, tenía cita a la una y media.

Total, llego, le doy el toque a la secretaria de que tenía cita y me voy a la sala de espera, entro y doy las buenas tardes, aquello estaba lleno pero había un par de sitios libres.

 Por lo demás, cada cual a su royo, unos con la cara pegada a la pantalla del teléfono, otros leyendo las revistas mil veces sobadas y releídas y otros viendo la tele-mierda con el Arguiñano contando chistes malos.

A eso que entra una señorita, saluda y se sienta en el otro asiento que quedaba libre , al lado mío, allí había una variopinta mezcolanza de personas, un par de críos con unos diecisiete años, nena y nene, o vete tu a saber con el royo de los LGTB, una señora con su retoño, dos hombres mayores, etc... lo normal en la sala de espera de una consulta.

A esto que se abre la puerta y entra un matrimonio mayor, ella con muletas y claros signos de tener las piernas fatal. La señorita de al lado mío y yo, saltamos como un resorte para dejarles nuestros asientos, como debe ser, el hombre dice que no, yo insisto y añado: "No se preocupe usted, yo soy joven y aguanto bien de pié". Se sientan y el hombre comenta que antes ellos cedían el sitio y que mira ahora, se lo ceden a ellos, yo le contesté: "Hombre, es natural, a nosotros también nos tocará, pero viendo a las nuevas generaciones, (Esto último mirando a la cara de los dos cagones juveniles), tengo mis dudas, por que de educación, mas bien poco", estos últimos me miraron con cara de morsa y siguieron a lo suyo.

No mas de diez minutos y les tocó el turno a ellos y quedaron los dos asientos libres. luego pensé que habría pasado si hubiera entrado otra persona mayor, ¿Se levantaría alguno de los dos o tendría que haberlos invitado a levantarse?, me quedé con la incógnita. Los demás asentían a mis palabras, pero no se les veía que fueran a decirles nada, pues como dice el refrán: "Para que triunfe el mal, basta con que los hombres buenos no hagan nada".

Como una hora después, me tocó a mí, bendita puntualidad española y al final me tienen que operar de la muela del juicio, pero eso amigos, eso es otra historia.

¿Te gusta frotar?

Hoy me ha dado por pensar, si, es que como tengo tiempo de sobra, pero no me sobra dinero para salir por ahí, pues me da por mirar por aquí, por los foros, etc... y hay gente que tiene una especie de apego antinatural con su moto, creo que incluso algunos la tratan mejor que a un ser vivo, se refieren a ella como su damita, la negrita o como yo le tengo puesto a la mía “La Flaca”, pero no os confundáis, una cosa es que en mi mente perturbada se me ocurra ponerle nombre al "jierro", y otra es tratarla como a una damisela.

Vamos, es que incluso la gente lava su moto, y en el colmo de la degeneración mas abyecta, compran productos científicamente testados para los cromados, cera de abeja de la Selva Negra Alemana para dar nitidez y resolución a la pintura del depósito, una grasa de caballo árabe para el cuero del asiento y las alforjas, y bayeta de pelo de coño para frotar todos esos potinges.

Bueno si nos vamos a los filtros, bujías y aceites, ya te cagas, si no es marca Harley, nada de nada, pues la M.O.C.O. lleva todo su puta vida haciendo bujías y tiene petroquímicas distribuidas por todo el mundo, creando aceites especiales para sus motos, ¿O que coño te creías?, ¿Que en el bote de aceite pone Harley por que sí?. Además estos degeneraos y fanáticos del cromo, se pegan todo el día dale que te pego y frota que te frota, ¿Bajas a pillar la moto?, pues hazlo media hora antes pues tienes que darle brillo, ¿Llegas a casa?, tienes que lavar la moto y volver a sacarle brillo, pues los mosquitos son unos cabrones y se pegan en todos los sitios, y si llueve, te pones de los nervios y la manía obseso-compulsiva llega al extremo mas aberrante.

Miedo me da cuando veo una foto de una moto impoluta, me digo a mi mismo: ¡¡¡ La ostia puta, no ha tenido que darle a la bayeta el pavo este!!!, y es que eso de tanto mimo y tanto trato preferente con una máquina no va conmigo, la última vez que lavé la moto fue hace un par de meses (Creo), el mantenimiento se lo hago yo, que para eso sé y así me ahorro unas pelas, y el trato, pues eso, me gusta hacerle cosas, pero casi no se lo que es un catálogo de piezas y si hablamos de productos para darle brillo, sinceramente, me parece una mariconada, eso de masturbar a la moto con tanto frota que te frota... si, ya lo se, es que soy muy bruto, pero es lo que hay .

Y por último un consejo, frotad mas a la parienta y menos a la moto.

Morir con las botas puestas.

 He visto el vídeo de un compañero en Arganda, que por fin se jubila con sesenta y cinco años.
Tras unas décadas vistiendo de verde, creo que puedo dar mi opinión al respecto.

  El vídeo es muy emotivo, los compañeros le aplauden, el tipo se emociona etc. muy de película yankee, oye que no digo que no, seguro que se lo merece, no lo niego, pero yo voy a contar la cara "B" del disco, que ya está muy rayado.

   Seguramente vive en un pabellón, y claro está, con la mierda de sueldo y allí en Madrid, meterse en una hipoteca será misión suicida, sé de muchos que por no perder el pabellón oficial y ahorrarse un alquiler o tener su vivienda alquilada, para que se pague sola, aguantan hasta última hora viviendo en un cuartel, con las secuelas psicológicas que conlleva, por que no nos engañemos, vivir en un cuartel no es la panacea, si no todo lo contrario, todo el que ha vivido en uno me lo podrá corroborar, pues mas sabe el loco en su casa que el cuerdo en la ajena. Por suerte y con mucho sacrificio económico llevo diecinueve años fuera de uno y es otro mundo.

   La otra cuestión, también está relacionada con el sueldo, si tienes hijos estudiando, pagas hipoteca o tienes otras cuentas pendientes, no es plan pasar a la reserva perdiendo en el trance unos cientos de euros, así que a los compañeros no les quedan mas cojones que o bien reengancharse o pasar a otras instituciones, donde por cierto ganan más, como puede ser en los juzgados. Así que eso, en vez de irse a casa, no les quedan mas remedio que pencar y seguir de uniforme.

   Y por último está la especie mas nociva, las llamadas "Ratas de cuartel", criados, trabajando y viviendo en el cuartel, los que están todo el día, si no currando, en el bar de la Comandancia, en todos los actos oficiales y no oficiales del Benemérito Instituto, que saben que si se retiran, amén de perder el pabellón, pierden lo único que saben hacer y no se largan ni con agua caliente y lo que es peor, cuando ya se tienen que jubilar por cojones, están todo el día dando porculo en el cuartel de su pueblo, por que en casa se marchitan.

   Yo lo siento, pero en cuanto llegue a la edad de retiro, voy a procurar por todos los medios no volver a vestirme de uniforme, en una empresa tan cainita, tan ingrata, que tanto pisotea a los que estamos a pié de calle, que tanto nos ha puteado, llegando uno a sufrir dolores físicos y mermas psíquicas, con los años, con los horarios salvajes y condiciones laborales centro africanas, con puñaladas traperas de jefes y sobre todo de coincidentes laborales, de trepas, chivatos, cobardes y sinvergüenzas en general, pero no todo el campo es orégano, hay compis, la mayoría, muy competentes y jefes que merecen todo mi respeto y admiración.
 
   No señor, no pienso marchitarme vistiendo el verde, espero apañarme con menos sueldo pero conservar algo de salud y estar con los míos, que luego, ni agradecido, ni pagado y en dos días se han olvidado de tí.

   Por cierto, cuando me vaya, ni quiero fiestas , ni despedidas, no pienso mirar atrás, para todo los demás, ya saben donde vivo, que aquí paz y después gloria.

https://www.facebook.com/AsociacionUnificadaGuardiasCiviles/videos/449337362273066/

Ese maldito cacharro.

Los que me conocen, saben que apenas uso el teléfono, es mas, cuando salgo por ejemplo al pueblo a comprar, lo dejo en casa, si salgo a la carretera lo llevo como una herramienta mas, pues en caso de necesidad, como llamar a una grúa, es casi imprescindible, no voy a negarlo, pero el resto del tiempo lo mantengo alejado de mí.

En el curro la otra noche, estábamos cuatro, tres con el teléfono delante de los hocicos, yo lo tenía en el bolsillo, me levanté y me fui al coche a oír la radio. Es increíble, en ocho horas de servicio con alguien, la mitad del tiempo está enganchado al puto aparato. Para mí incluso es un coñazo ver en una pequeña pantalla algo interesante, amén de tener que usar las gafas para ver algo, prefiero esperar a llegar a casa y consultar el correo en el ordenador.

Si me llaman, no creas que me doy patadas en el culo por cogerlo, simplemente miro quien llamó y si lo considero importante, pues llamo, o eso, o que esté esperando una llamada importante. ¿Que pasaría si un buen día se fuera la cobertura a la mierda? , por mi parte nada, me adaptaría sin problemas. Hace un par de décadas se apañaba uno con las cabinas de teléfono y hemos sobrevivido a toda esta mierda.

Mientras las compañías de telefonía poniéndose las botas y el personal, mas esclavo de un puto aparato.

Así que seguid enganchados, a mí me la pela, el mejor sitio para el teléfono es en el bolsillo y mucho mejor en casa, por eso, si me llamáis y no contesto, es por que no lo llevo encima, no lo echo de menos, ni falta que me hace, le pueden dar mucho por culo al Samsung y al amarillo que lo inventó.

¿Y vosotros?, ¿Podéis pasar sin el?, ¿De verdad?....

https://www.facebook.com/gusmarinoaguirre/videos/10218330212470545/

Cosas que pasan.

Nos conocimos hace unos cuantos años, coincidíamos en apellido y nos llamamos primos, nos hicimos unas fotos y me pediste que las quitara del facebook, pues tus "Hermanos", te obligaron, aquello de que yo era "Non grato", etc... mierdas mías, por ser como soy.

Con el tiempo, tus "Hermanos" te dejaron tirado y echabas pestes de ellos.

Me pediste ayuda en un momento en el que te hacía ilusión algo que tu y yo sabemos, removí cielo y tierra para que todo saliera bien y ese día disfrutaras, pues nuevamente, tus "Hermanos" te dejaron como una colilla, olvidado y tirado, igual recuerdas quienes nos molestamos, entre ellos gente de Caballos de Acero, espero que no los olvides, pues te hicieron un gran favor , y ya ves, yo, el tonto útil te eché un cable, algo de lo que no me arrepiento, por supuesto. Agua pasada no mueve molino.

Has estado en paradero desconocido, no dabas señales de vida, y claro, ya me enteré del motivo, te has echado nuevos "Hermanos", de la noche a la mañana he pasado de ser tu "Primo", a ser un apestado, si "Primo", para tí soy un "No welcome", tus amos te han atado bien corto y tú como una marioneta, solo repites consignas que otros dictan.

Si , lo sé, el tres piezas conlleva olvidar lo pasado, tanto que echabas pestes del tipo de clubs donde tes has tirado de cabeza y mírate, hecho todo un uno por ciento.

Solo espero que te vaya bien, sabes de sobra que este que suscribe, no va a cambiar en la puta vida, con mis aciertos y mis defectos, pero yo, auténtico y fiel a mis principios, tú como una veleta, según de donde sopla el viento, ahora mira dirección rojo y blanco, mañana Dios dirá.

Espero que cuando te hagan falta tus "Hermanos", no te dejen tirado, eso si, no vuelvas a pegar en mi puerta, pues el tonto se hace una vez, dos no.

Que te vaya bonito "Primo", yo aquí seguiré, con las tres "F,s",

 Feo, Fuerte y Formal.

Mi Club.

Cuando pegas a la puerta de un Club, no has de preguntarte que puedes sacar de él, si no, lo que puedes aportar para mejorarlo. Si llegas el último, escucha a los que llevan mas tiempo, pues son los que conocen mejor su funcionamiento y te aseguro que no quieren nada malo para él..

Cuando tu Club es tu segunda casa, lo tratas con cariño y trabajas por él como si fuera tu hogar.

Si no lo entiendes y sales como una rata huyendo y despotricando, sin dar la cara, sin explicaciones y por la puerta de atrás, no esperes que te mire a la cara.

A mí me podrás poner vestido de limpio, me la trae floja, pero pese a quien le pese mi club, El Faro de Mazagón, sigue en la brecha, en su día no le pedimos permiso a nadie para ponernos unos colores y no pensamos pedirlo jamás, muchos no pueden decir lo mismo y si, algunos hacemos mas barbacoas que kilómetros y otros hacen cientos de kilómetros y apenas pisan el Club, pero hijo mío, esto es así desde que se fundó, cada cual a su bola, sin cargos, y todos aportamos lo que podemos, ni somos "Hermanos", ni "Brothers" ni llevamos parchecitos con cargos y aún así aquí seguimos mientras otros ladran.

Otros que se fueron del club por motivos de curro, familiares, etc, salieron por la puerta grande y a hombros, como debe ser y saben de sobra que las puertas están abiertas para ellos, incluso para ti que me pones verde, por que sabes de sobra que aquí se trata igual a socios o no socios.

Y esto lo escribe uno mas del Faro.

Ley de protección de datos.

  O como llegar a un grado de idiotez superlativa, sería el enunciado.

El pasado día ocho de enero, pues me hicieron abuelo por segunda vez, claro está el tal Murphy siempre lo tiene que poner de tal forma que toque los cojones en el asunto, o sea, que en vez de tenerlo a las cinco de la tarde, se puso de parto a las dos de la mañana y vino al mundo a las seis, lo único bueno es que coincidió que tenía libre en el trabajo, pero ese no es el asunto, contaré mas o menos como se desarrolló todo al llegar con mi mujer al hospital.

  Nos llama mi hija al teléfono en casa, nos vestimos y pitando para el Hospital, llegamos como decía antes sobre las dos y media de la mañana, entramos a recepción y había una señora hablando con el que estaba allí sentado y junto a él, una señora con cara de palo de escoba.
    Pasamos y decimos buenas noches, como está mandado, obtuvimos silencio como respuesta, el tipo atendía a la mujer que estaba antes, pero la tipa no se dignó ni siquiera a levantar la cabeza y berrear algo. Digo yo que habiendo dos en el mostrador, nos podrían atender también a los dos, en fin, esperé que me tocara y me atendió el amigo, le digo: Mi hija esta de parto, vengo a verla, se llama, tal, tal de tal, y me dice que nones, que por no se que pollas de protección de datos, no me puede dar esa información, ¡¡¡TOCATE LOS COJONES A DOS MANOS!!!, le digo que soy su padre y que le enseño la documentación si hace falta, el tío que nanai de la China, yo empiezo a sulfurarme un poco, por lo kafkiano de la situación. A ver si soy su padre y esta de aquí es su madre, ¡Como coño que no me va a decir donde está mi hija!.

Menos mal que aún queda gente con cordura en este puto país, salió el vigilante de seguridad al oírme y me dijo que no me preocupara, me indicó donde estaban los paritorios y que preguntara allí, así de fácil, le dí las gracias y ahora no se vayan, que aún hay mas.

Subimos a donde van a parir las embarazadas, subes una escalera de hierro y en una especie de esquina con bancos también de hierro, algunos con los asientos saltados, que te pueden ensartar el culo, y las paredes con mas mierda que el rabo de una vaca suiza, vamos una sala de espera del tercer mundo.
 Había mas familias esperando noticias de sus hijas que estaban para dar a luz, en estas que sale un enfermero y le preguntamos por nuestra hija, y "Tachan-tachan", también nos sale con la puta ley de protección de datos, que nada, no nos da información de nuestra hija. Así que llamamos al padre de la criatura que estaba con ella, y así fue la única forma de poder tener noticias de ellos.

De verdad, no cabe un tonto mas.

Queridos Reyes Magos.

  Bueno, bueno, ya han pasado las fiestas y la verdad iba a pasar de todo el tema, pero ayer viendo el vídeo de un vecino, pues que queréis que os diga, me hirvió un poco la sangre y me decidí a opinar sobre un tema que me toca mas o menos de cerca pues en representación de mi Club motorista, colaboramos durante varios años en lo que os voy a contar.

   Todos los años hay una campaña auspiciada por el ayuntamiento, la llamada "Recogida solidaria de juguetes", que consiste en que asociaciones, empresarios y particulares se rascan el bolsillo y compran algunos juguetes, que entregan en dependencias municipales, los cuales luego, en un acto el día cinco de enero, se dan a los niños mas desfavorecidos del municipio, entre estas asociaciones, está el Club al que pertenezco, y además de forma particular un par de socios entregaron juguetes, yo los llevo allí, nos apuntan en la lista y limpiamos nuestra conciencia solidaria.
   Así mismo, si quieres que sus Majestades, los Reyes Magos, le den a tu retoño un juguete en el escenario, pues se los das, te apuntan y en el acto, pues eso, lo llaman, el pequeño sube y uno de los tres Reyes, le entrega su juguete y el crío se queda alucinando. También sortean bicicletas entre los apuntados.

   Este año fue la primera vez que apunté a mi nieto, pero yo tenía que currar, así que fue mi mujer, mi hija y mi nieto. Mi mujer dice que de cada diez , lo menos ocho, eran extranjeros, encima de los que procesan una religión que no cree en los reyes magos, pero ese no es el asunto, lo que mas le jodió, fue ver como al algunos que les tocó un juguete, en vez de jugar con lo que le había tocado, se dedicaban a patearlos en el suelo como si de simios se trataran.

   Yo lo tengo muy claro, me podéis tachar de lo que os salga de los huevos, pero viendo a este vecino, de Mazagón de toda la vida, con críos pequeños que han dejado fuera del reparto de los juguetes, mientras a gente que no tiene nada que ver con nuestra religión, de esas que sus mujeres llevan el símbolo opresivo machista del pañuelo, copan la entrega de regalos, pues va a ser que no, conmigo no van a contar mas.

   La otra cuestión es en las cabalgatas, vergüenza da ver a estas cafres con pañuelo, empujando a los niños para coger caramelos o juguetes del suelo, de los que tiran de las carrozas, lo que trae trifulcas y enfrentamientos todos los años, en una fiesta en la que los protagonistas tendrían que ser exclusivamente los niños. Yo os lo juro, estoy en la cabalgata y una energúmena de estas empuja a mi nieto y no se le olvida durante una temporada como se llaman los tres Reyes Magos.

Os dejo el vídeo y hasta el año que viene.

El viejo carcamal.

Lo escribí hace unos años y lo rescato, por si alguno quiere perder un rato de lectura.

EL VIEJO CARCAMAL.

Estaba a vuelta de todo, mas cerca de ser octogenario de lo que le hubiera gustado, jubilado hace ya bastantes años, Luis dedicaba su tiempo a su segundo gran amor, una Electra, que conservaba desde que se la compró, azul y reluciente, allá a principio de los noventa, después de haber pasado desde su juventud por varios hierros. Recordaba como si fuera ayer, cuando la sacó del concesionario, al fin, después de tanto ahorrar pudo hacer realidad su sueño, y en compañía del amor de su vida, Carla, pudo dar un primer paseo en una Harley con su mujer.

¡Que días mas felices!, ¡Que fines de semana!, visitando lugares, asistiendo a fiestas, conociendo a gente, su primer viaje largo, en verano , durante las vacaciones de julio, en compañía de su esposa, rodando de punta a punta el país, durmiendo a veces en hoteles y a veces bajo las estrellas…..

Carla, se fue, hace ya doce años, no había día que al mirar la moto, no la recordara, con sus botas, su casco y su pañuelo al cuello, 39 años juntos, y un mal día de septiembre, sucumbió, como un gorrioncillo herido, ante el cáncer que la atenazaba con garra de acero.

¡Cómo la añoraba!, se conocían hasta lo mas profundo de su ser, como si fuera uno, la prolongación del otro. Fue un duro golpe, se pegó cerca de un año sin coger la moto, pues siempre le recordaba a su querida Carla.

Ahora rodaba solo, por carreteras secundarias, por el simple placer de hacer kilómetros y kilómetros, casi insensible al cansancio. Ya no le divertían las fiestas, huía de las aglomeraciones de gente, como de la peste, se había convertido con el tiempo en un lobo solitario. A veces desaparecía por varias semanas, durmiendo donde le pillaba la noche, aunque sus huesos le cobraban un duro precio, por dormir en una colchoneta y un saco de dormir militar. Rodaba y rodaba, sin rumbo definido, parando donde el paraje era espectacular, para descansar y admirar la belleza de la naturaleza en silencio, mientras se fumaba un pitillo, hábito que pese a las advertencias de su médico, no había podido dejar desde los quince años, ¡Pero que coño!, ya era muy viejo para cambiar.

Fue en uno de estos viajes, donde por una ironía del destino, se cruzaron en su camino unos tipos, un grupo de indeseables, en fila de a dos, ocupando casi toda la calzada, llenando la misma de orgullo y prepotencia, pasaron como una exhalación junto a el, casi lo tiran de la moto y de milagro, logró frenar en la cuneta, sin llegar a caerse.

Se fijo bien en ellos, eran una veintena, melenudos, sucios, con sus monturas rugientes, en sus espaldas un gran parche con una cabeza de lobo aullando y con sangre en sus fauces, y arriba del logo unas letras en blanco que decían: “Luna Llena”. Se los quedó mirando, mientras aparecían y desaparecían, al pasar por las siguientes curvas.

Pensó, que menuda panda de hijos de puta, casi lo tiran al suelo y no se han dignado a parar, gente sin el espíritu que caracteriza a la gente de la moto, un grupo de mal nacidos.

Total, no le había pasado nada grave, aparte del susto, montó en su Electra y volvió al duro asfalto, para continuar con su ruta.

Como dije antes, el destino a veces nos tiene reservadas sorpresas, a veces agradables y otras como la mordedura de una víbora, tan rápidas y letales, que no te das cuenta donde te has metido, hasta que es demasiado tarde. Así fue que Luis, se cruzó de nuevo en el camino de los “Luna Llena”, o fue más bien al contrario.

En el siguiente pueblo, en un área de servicio, estaban aparcadas las motos de esta manada de nómadas de la carretera. Paró, pues tocaba repostar y de paso tomar un café. Llenó el depósito de la moto, y la estacionó, no lejos del resto de motos.

Al entrar en el bar, un griterío lo inundaba todo, voces hoscas, palabras soeces y mucha cerveza en las mesas. El que parecía ser el líder del grupo, era un tipo moreno y alto, de ojos negros como el carbón, brazos y pecho tatuados y con una gran cicatriz en su mano izquierda, seguramente recuerdo de alguna pelea a navaja, este tipo se mantenía un poco al margen, mirando desafiante a los clientes del bar, y al entrar Luis, le dirigió una mirada despectiva. Luis se dirigió a el y le increpó: “A ver si tenéis mas cuidado, casi me matáis antes al adelantarme, vais a provocar un accidente, os podéis matar vosotros, o lo que es peor, que se mate otro”. Se hizo de repente el silencio, y el jefe de la manada, se adelantó un poco y le dijo: “Oye viejo, a ver si te metes en tus asuntos, no te importa una mierda lo que hagamos, y si no te gusta te jodes, lo que tienes que hacer, es no estar con tu cafetera a paso de tortuga por medio de la carretera, que estás muy mayor para dar el coñazo”, entonces hubo una explosión de risotadas por parte de los demás miembros del grupo, y empezaron los insultos: “Anda viejo, con el parkinson, ve a tomarte la pastillita”, “Abuelo, que estás muy mayor para jugar a guerrero de la carretera, ja,ja,ja,..”.

Comprendió que con esa chusma no había nada que hacer, se fue al otro extremo de la barra y pidió un café solo y bien cargado, como lo llevaba tomando desde que tenía uso de razón, la camarera, una guapa pelirroja le dijo que no les hiciera caso, que solían pasar cada cierto tiempo por allí, y que era gente con la que no convenía tener roces.

Se tomó tranquilamente su café pagó y salió a la calle, al pasar por la puerta aún tuvo que soportar las burlas del alguno de los tipos de las motos.

Montó en su Harley, arrancó y volvió a la carretera, cuando llevaba unos kilómetros, por su retrovisor izquierdo, observó como se acercaba una motocicleta a gran velocidad, se puso a su altura y vio que era el jefe de la banda de motoristas, le miraba con una sonrisa cruel en los labios, y cuando menos se los esperaba le dio una patada que lo sacó de la carretera, allí fue a parar, dando tumbos por la cuneta, la moto por un lado y él por otro, varios golpes en la cabeza, que amortiguaron el casco y rozaduras con piedras del camino, después de varios segundos que parecieron interminables, dejó de rodar por los suelos, e intentó incorporarse, pero de pronto una bota en su pecho se lo impidió, era aquel tipo, que aún no había terminado su trabajo, y mirándolo a sus ojos, le dijo lentamente: “Eh, tú viejo, a mi nadie me llama la atención, y menos delante de mis chicos, la carretera es mía y aquí mando yo, la próxima vez te quito de en medio, espero que me hayas entendido, carcamal”, le escupió a la cara, volvió al asfalto, montó en su moto y dio media vuelta, con un acelerón brutal, dejando tras de sí humo, polvo y olor a goma quemada.

Le costó casi media hora incorporarse, estaba dolorido y magullado, por suerte la chupa de cuero y el casco, le salvaron de haber quedado hecho trizas, le dolía al pecho por el golpe y respirar era un suplicio, pensó que casi seguro se había roto alguna costilla y dio gracias por poder contarlo. Luego lentamente se acercó a su moto, tirada unos diez metros mas allá, su querida máquina estaba como un animal patas arriba, tirando aceite y gasolina, intentó ponerla en pié, pero su espalda y pecho protestaron con un agudo dolor. Al rato apareció un chico en una furgoneta, el cual le ayudó a levantar la moto y llamar a la grúa. De camino a casa montado en la grúa, pensó largamente en el tipo aquel que por poco lo mata, y una idea fue fraguando en su cabeza.

Lejos de denunciar los hechos, mintió al seguro y se inventó una historia de un animal que se cruzó en su camino y provocó el accidente, a el, en el hospital le vendaron el pecho contusionado, y salvo golpes y moratones, nada revistió gravedad, algo que sorprendió a los médicos que le atendieron, dada su edad, pero una vida de arduo trabajo, le había endurecido el pellejo, como el cuero curtido.

Siete meses mas tarde, ya plenamente recuperado, volvió a la carretera donde aquel desalmado casi lo mata, no se dejó ver, dormía en el campo o en casas abandonadas, vigilaba la carretera, su experiencia de varios años cuando joven en el ejército, le había templado los nervios, y era capaz de pasar horas casi sin pestañear, oteando la carretera, vigilando los sitios que probablemente visitaba el grupo motorista.

Y un buen día, “eureka”, casi por casualidad, después de varias semanas, vio a uno de los “Luna Llena” circulando por una carretera comarcal, lo siguió a bastante distancia y vio como tomaba un camino de tierra que se adentraba campo adentro, mas tarde se acerco y vio un garito de madera, donde las motos estaban aparcadas en el patio delantero, y en cuyo interior se oía Rock a todo volumen. Agazapado, se acercó a una de las ventanas laterales, y por medio de un trozo de espejo, atisbó dentro, y comprobó que efectivamente eran los “Luna Llena”, borrachos como cubas, gritando y cantando como energúmenos. Y entre ellos, el mal nacido que casi se lo lleva por delante. Retrocedió y se escondió detrás de una roca, y lo tuvo claro, esa noche pagarían por lo que hicieron.

Espero tranquilamente a que oscureciera, la fiesta, en vez de amainar, fue a peor, pues de la cerveza se pasó al bourbon, a la coca y pastillas varias, lo que dejó fuera de combate o flipados a la mayor parte de la veintena escasa de motoristas.

Ya de madrugada, se decidió, se acercó lentamente a la casa, que seguramente era refugio de esos animales, y tras un breve vistazo por la ventana, vio que la mayoría estaban tirados por los suelos, la música seguía, nadie tenía ganas o fuerzas de apagarla, y vio que su verdugo, estaba sentado en un sillón, con la mirada como ida, seguramente a causa de algún alucinógeno.

Lentamente y sin hacer ruido, atrancó la puerta con un madero, se acerco a una de las motos, cortó el macarrón de la gasolina y llenó una lata de aceite, que había por allí tirada, con las otras motos hizo lo mismo, dejando chorrear gasolina por el suelo. Con la lata llena de 95 octanos, se acerco a la casa y la fue vertiendo alrededor, sobre todo debajo de las dos únicas ventanas, posibles vías de escape, luego dejó un reguero y se alejó de la casa. Cuando estuvo a una distancia que creyó segura, sacó su Zippo y encendió la línea de gasolina, una llama azul corrió veloz hacia la casa, en cuestión de segundos las llamas alcanzaron mas de dos metros de altura, los desgraciados que andaban dentro, ni siquiera se dieron cuenta de nada, hasta que las llamas lamieron las ruedas a las motos, y por efecto dominó, empezaron a explotar una a una, un ruido tremendo surco el aire de la noche que se mezcló con la música a todo volumen y llamas enormes se alzaron hacia la noche estrellada. Los motoristas con el ruido de la explosión, se dieron cuenta demasiado tarde de lo que pasaba, gritos y alaridos de pánico salían del interior, la casa prácticamente era una tea ardiente, pero de pronto como un demonio salido del mismísimo infierno, el jefe, despidiendo llamas por su ropa , la cual goteaba derretida por las mangas, consiguió salir corriendo y en una de las dos motos que quedaron en pié, se montó y salió a toda velocidad por el camino, huyendo del calor infernal que despedía la casa, los compases de “Carretera al infierno”, aún sonaban a todo volumen, como una broma macabra. Dentro ya no se escuchaban gritos, era espantoso ver a aquel tipo como una antorcha humana, camino arriba, con la moto rugiendo, despidiendo trozos de tela y piel en llamas y aullando como un demonio. De pronto, un golpe seco hizo que la moto y el cuerpo siguieran una veintena de metros mas antes de caer humeando, en cambio la cabeza quedó atrás, un cable cruzado entre dos árboles, pusieron fin a la carrera sin rumbo de aquel desgraciado, se acercó sin prisas a donde reposaba la cabeza de aquel tipo, una mirada de sorpresa y horror se dibujaba en la horrible cara medio quemada , y Luis comentó como para si mismo “la carretera es mía y aquí mando yo, nunca menosprecies a un carcamal”.

Sacó su moto de detrás de las rocas donde la escondió el día anterior, y dejando la pira de llamas a sus espaldas, se dirigió lentamente a la carretera, cuando ya empezaba a clarear con las primeras luces del amanecer delante de sus ojos.

Luis, aún sigue ruteando por esas carreteras de Dios, así que ya sabes amigo, si te cruzas con un viejo carcamal en una Electra azul, procura respetarlo, te lo digo por tu bien……

Mojigatos de los cojones.

Pues en estas que en colaboración con una asociación profesional y a petición de uno de sus directivos, pensamos en hacer una ruta y posterior papeo, un día de convivencia motera, saliendo de la rutina de las concentras, últimamente algo gregarias y aburridas.

Quedamos mas o menos de acuerdo en el día y tal y le digo que hago un cartel para colocarlo en las redes sociales y así promocionarlo, también en grupos de Wassatp.

Busco una foto en Google , entre varias, uso uno de una chica en pantalones cortos, de bonitas piernas y montada la muchacha en lo alto de una Harley, vamos lo clásico.

Pues bien, lo pongo por ahí y en el grupo de la asociación, y oye, como si echaras agua en una plancha caliente, los primeros siseos no se hacen esperar, "Que si es machista", "Que las mujeres dicen que si lo cambias por un maromo", "Que si vamos a tener complicaciones con el logo de la asociación" y toda la puta retahíla de los guardianes de la corrección política, poniendo el parche antes de que reviente la rueda.

Vamos a ver, y esto va para los que no saben muy bien como van algunas cosas y como por ejemplo los Reyes Magos son tíos y no "Reyas Magas", salvo en Valencia, por que la estupidez no tiene fronteras.
Esto de las chicas en los carteles y calendarios de motos viene de muy antiguo, de cuando en los bombarderos y los cazas de la segunda guerra mundial, los aliados pintaban chicas o mujeres famosas en las carlingas de sus aviones, y no envueltas en mantas precisamente, si no ligeras de ropa. Una tradición que ha continuado hasta hoy en día, simplemente hay que ver lo que monta Pirelli todos los años con su famoso calendario. Es por eso que no se ponen tíos, ni perritos, ni a San Jerónimo, se pone a una chavala de buen ver y en lo alto de una moto, para eso es un evento motero y el que busque donde no hay, nada va a encontrar.

Hace unos años, en nuestra 3ª ó 4ª Reunión Motera, alguna asociación de mujeres local, puso también el grito en el cielo por la chica que pusimos en el cartel, la solución fue simplemente ignorarlas y no pasó nada, pues si entras en su juego, apañado vas.

Ayer pillé tal cabreo que mandé a la mierda a todas las femirojas y a los tontos que las apoyan, me fui del grupo y como dije, con la edad que tengo, ya no aguanto la mas mínima en cuanto se trata de coartar mi libertad, que para este que suscribe es lo mas importante, pues sin libertad, no eres nadie.

El cartel por supuesto seguirá igual, y seguro que esos mismos que tanta pega ponen, son los primeros que cuando sale la Pedroche esa en la tele, llenan la pantalla de babas.
Había mas libertad en los años setenta, cuando imperaba eso del destape y en los ochenta con letras en canciones que hoy harían saltar todas las válvulas de la mas rancia hipocresía.

Así que eso, si eres femiroja o eres de los que las justifican, conmigo habéis mordido en hueso.



Aquí un ejemplo de moderna "Pin up", si eres tonto del culo, tapa tus ofendidos ojos.