¿Dónde andarán?

 

Veo algunas fotos de gente que conocí en el pasado de éste mundo motoril, fotos de hace unos cuantos años gente que subió como la espuma, que se creyeron las películas de Hollywood, algunos terminaron en un M.C. se creían ellos seres supremos y me querían dar lecciones de no sé qué, aquello de “Tenemos que hablar”, ahora no se sabe ni donde andan, tipos mas o menos temidos y respetados, perdidos en la memoria, que un buen día lo dejaron todo, de deshicieron de la moto, sus clubs desaparecieron, sus miembros o se largaron, o se fueron a otros clubs o pasaron y van a su bola.

¿Dónde andarán esos que nos tenían que dar permiso?, esos a los que teníamos que adular, esos que se creían superiores por llevar tres piezas. Veo sus caras en las fotos y me recuerdan situaciones, encuentros, momentos que tenía mas que olvidados, pero ahí están, mirando a través de la imagen y yo pienso que habría sido de mi, si les hubiera seguido la corriente en su día. Os lo diré, no sería yo o quizás habría terminado como ellos.

Por eso es mejor ser uno mismo hasta sus últimas consecuencias, no creerse mas que nadie, ni mirar al resto desde tu pequeño trono, por que el tiempo pasa y al igual que estos que veo en las fotos, puede ser que el mismo te ponga a ti en tu sitio.

Moteros totales.

 

Receta para ser el motero total.

1º En mi puta vida he tenido moto, pero me saco el carnet y como tengo dinero me compro la mas gorda que haya.

2º Tengo hijos, (Si está casado, en breve estará separado), pero a la primera de cambio se los endilgo a alguien y me voy de viaje y como tengo mucha pasta, voy a donde quiero.

3º Empiezo a aburrirme de mi círculo de amigos moteros, pues como tengo dinero y ellos no, puedo viajar cuando quiera y estos pringaos no salen, (Igual tienen trabajo, familia y deudas), pero son unos aburridos y unos come pancetas.

4º Dejo a mi grupo de amigos moteros que me introdujeron en éste mundo, por que son un coñazo, no como yo, que soy la repera y en un año he ido a Cabo norte, el Polo sur sin parar a mear y al Nepal a beber té de rosas.

5º Despotrico cada vez que tengo ocasión de esos sosos aburridos, viajo, me hago fotos haciendo el pino en la moto y me hago un nombre en el mundillo, incluso salgo en revistas.

6º En unos años me aburriré de la moto y me dedicaré a hacer parapente, como tengo pasta me compraré el mas caro y vuelta a empezar.

Mientras los tiesos y aburridos motoristas de a pie, contemplaremos desde la sucia tierra a los que están en el Olimpo de los moteros totales.

Posdata, ¡Quién te ha visto y quién te ve!.

Evolucionar.

 

Hace tiempo algunos me dieron que tenía que evolucionar, que no me podía quedar atascado en el pasado, había que cambiar de ambiente, amigos con un mayor estatus, etc… , le dije que si hacía eso, no sería yo, sería una fachada de cartón piedra sin nada detrás. Prefiero seguir anclado a lo que conozco a ser una falsa versión de mi mismo. ¿Cómo con mi trabajo y mi posición podía vestir así?, no podía oír la música que me gusta, no era recomendable que escribiera lo que escribo, no me podría afiliar a un sindicato, por que me apuntarían a una lista negra, no podía ir a manifas, tendría que ser mas comedido, mas discreto, mas pausado y en definitiva una forma cúbica metida en su hueco, encajando en el puzle de la sociedad, un corderito sumiso, pelota y servicial.

Pues se comieron una mierda, si, me he llevado muchos palos, pero voy por la calle con la cabeza bien alta, no me tengo que cruzar de acera cuando veo a alguien, jamás le he hecho la pelota a nadie, pues a nadie nada le debo, mas bien al contrario, algunas de esas ratas que ahora me dan la espalda, me han tenido cuando de verdad hacía falta, no para tomar cubatas. Ya se darán cuenta, ya…

En definitiva y ahora que acaba el año, los mismos que me comen lo huevos el año que termina, lo seguirán haciendo el que viene e incluso, algunos mas.

Hasta las gónadas de la integración.

 

Ando re-visionando la serie del brujo, The Witcher o algo parecido en inglés. La otra vez lo dejé cuando vi que los que hacían de enanos, eran eso, enanos, pero no como Gimli, el del Señor de los anillos, si no, de los de bombero torero, y no se me ofendan los señores bajitos, estamos hablando de seres mitológicos.

Se ve que el presupuesto en efectos especiales se lo gastaron en meretrices. Y hablando de seres mitológicos, me parto el pecho al ver un elfo negro zaíno, amazonas de los bosques del mismo color y magas y un largo etc… de personajes de raíces africanas. No se, pero me temo que en la mitología centro-africana no hay seres mágicos rubios de ojos azules, ni de otro color que no sea negro. Estos cogen seres de la mitología centro-europea o nórdica y te los visten como salidos de una tribu de Gambia, así, por la puta cara.

Terminaré de verla, por que me quedan 3 episodios, pero es un despropósito esto de la puta integración, a ver tontos del culo, no es racismo, es sentido común, cultura y raíces europeas, al fin y al cabo, todo este tipo de imaginario fantástico está anclado en nuestra cultura, yo no me meto en la cultura de Cabo Verde o en la de Uganda, que me voy a cagar en la puta madre de los guionistas de series y películas.

Esperad que salga la serie de Ana Bolena cuya protagonista es color chocolate y con los labios como los bordes de una tinaja.

Huelva Rock

 Hace un tiempo, por medio de una socia del mi Club, me hice socio, en representación del mismo, pues no admiten asociaciones o similares como socios, han de ser personas físicas. La verdad sea dicha, me cuesta horrores ir a Huelva a tomar unas cervezas, así que solo he ido un par de veces al local, que tienen donde el nuevo estadio Colombino. El local está bastante chulo y se echa un buen rato.

Pues resulta, que otro socio nuestro, que a la vez es cantante, amén de socio de Huelva  Rock, la otra semana estando allí, parece que apareció un tipo con varios perros, entrando en el local con ellos, a muchos nos gustan los animales, a mí el primero, pero no a todo el mundo le hace gracia que un chucho esté en un local. Le dijo al que lleva aquello que si el local era una asociación de rock o una asociación canina, entonces el amigo le recriminó y de tal manera que lo oyera todo el mundo, que allí se respetaban a los animales, a los colectivos LGTB, a las feministas (¿?) y una retahíla propia de un discurso de Podemos.

Por supuesto salió indignado de allí y esto me recuerda a la persecución sufrida por Sherpa, de Barón Rojo, por parte de las hordas rojeras y giliprogres, por que mezclar rock y política , no trae nada bueno. Pues eso, ipsofacto se dio de baja. 

La cuestión es que organizamos el 1er Oliva Rock, donde ponemos su logo en el cartel, nos dan unas camisetas para sortear y para sorpresa nuestra, el mismo día organizan el Kilo Rock, el cual anuncian a bombo y platillo pero de nuestro evento, también auspiciado por ellos, nada de nada, es mas, en su grupo de whatsapp me mandan propaganda de Kilo Rock y de lo nuestro nada, nos preguntamos todos para que leches colaboran y sobre todo ¿Para qué coño pertenecemos a esa asociación?.

Así que con su pan se lo coman, otro que se va y no pagará mas, por culpa de un capullo florecido y lo siento por el resto de peña que curra por allá, que me parecen buen personal.

No amigo, no vale todo, tus ideales los dejas en tu casa si estás de cara al público y más en una asociación donde no se deberían tener en cuenta las ideas de cada cual, no seas un Napoleón en tu pequeño imperio, hay vida mas allá de tu mundo retro-progre.

Compra en tu barrio.

 

Que si, que ahora leo mucho eso de “Compra en el comercio de tu barrio”,  “Apoya al pequeño comerciante” y otros eslóganes parecidos. Os cuento un caso real, en el pueblo miramos unos cojines para el sofá de casa, en el comercio del pueblo donde los miramos, 13 dólares europeos cada uno, nos vamos a Huelva, y los mismos, no parecidos, exactamente los mismos, a 6 leuros. Estamos hablando de un solo producto, con el resto no digo más, en alimentación apaga y vámonos, en pescado mínimo un 30% más caro y así con todo, luego está internet, ya sabéis, Amazon, etc. Te lo ponen en casa y no te dan un vale cuando lo devuelves, te dan el dinero y sin moverte.

Lo siento pero no, como consumidor, quiero ahorrarme dinero y no pagar un sobreprecio por que la tienda sea local.

Por cierto, en las grandes corporaciones, también hay gente trabajando y ganando un sueldo, que parece que funcionan solas. 

¿Qué los empresarios están puteados a impuestos, salarios y seguridad social?, pues chicos, a disfrutar con lo votado, es lo que tiene el progresismo, los de la gaviota y su reputa madre, pero yo no os voy a pagar los gastos.

Karma y su puta madre.

¿Qué es el Karma?, no tengo ni puta idea, pero cuando llegas a cierta edad en la que no le debes nada a nadie y lo que tienes los has ganado doblando el lomo, donde no le rindes pleitesía a nadie y nadie está por encima de ti, donde te la trae floja lo que digan a tus espaldas o lo que piensen de ti, cuando vistes como te gusta y haces lo que te conviene conforme a tu nivel económico, cuando tienes todo el pescao vendido y a los tuyos haciendo su propio camino.

En definitiva, cuando eres el que siempre te hubiera gustado ser, creo que es cuando alcanzas algo parecido a eso que llaman Karma, equilibrio o vete tú a saber. Así que eso, yo estoy en otro nivel, así que no venga nadie con lloreras, historias para no dormir y problemas, yo ya resolví los míos en su día, tracé mi ruta y sembré el fruto que estoy recogiendo hoy y lo mío me ha costado, si eres joven, aún estás a tiempo, las herramientas están ahí, usarlas o no es decisión tuya, pero el tiempo pasa, luego no vengas con lo de “Tienes mucha suerte”, no chaval, no es suerte, la suerte hay que currársela.

Así que eso, creo sin dudarlo que ahora estoy viviendo como me da la gana, trabajito m´a costao…..

Solidaridad con los necesitados.

Y ahora que se acercan los eventos solidarios, un kilo de alimentos, recogida de juguetes, etc…, supuestamente para gente desfavorecida, os voy a contar mi experiencia.

Mi Club ha colaborado todos los años en el tema de dar juguetes para Reyes Magos, para la gente sin recursos, luego sus Majestades hacen una presentación en el pueblo y reparten esos regalos y otros que dan los padres, para que se los entreguen a sus hijos, ya sabéis, la foto, la cara de sorpresa del niño, etc.

Pues bien, el año pasado decidimos no participar más, el motivo es el siguiente, hace dos años regalamos un par de juguetes, uno para niños, un juego de coches muy chulo y otro, una muñeca para niña y no me vengáis con la monserga del sexismo, que os mando a la mierda. Dio la puta casualidad que mi mujer asistió al acto de entrega de los Reyes con mi nieto, empieza el show y se van entregando los juguetitos a los nenes, a unos marroquíes que estaban al lado, al más pequeño le tocan los coches, mi mujer vio que eran los coches que habíamos pillado, pues los tuvimos en casa para embalarlos y la sorpresa fue mayúscula cuando el pequeño hijo de perra, abrió el envoltorio y junto a otro becerro que sería su hermano, empezaron a tirar los coches al suelo, pisotearlos y destrozarlos, ante la impasibilidad de sus papás.

Claro, cuando llegó a casa y me lo contó, me cagué en Mahoma y toda su progenie, y no es por que fueran del país vecino, si hubiera sido mi vecino de al lado, habría pensado los mismo. Por supuesto el año pasado no participamos ni lo haremos mas y dijimos el motivo, lo que supuestamente es para gente necesitada, no solo era mentira, si no que se le da a gente que no celebra nuestras fiestas y se la trae floja el Nacimiento, el niño Jesús y los Reyes Magos con sus muertos.

Así que amiguitos, no contéis conmigo para eventos solidarios, no quiero ver la comida tirada en los contenedores y los juguetes pisoteados, pagan justos por pecadores, pero a estas alturas de la vida , me la repampinfla. 

La vieja cicatriz.

El otro día, sacando al perro con mi nieto, me toqué la mano derecha y noté la dureza de una pequeña cicatriz, en forma de triángulo que tengo en la palma de la misma. Le conté al nieto una pequeña historia de como me hice esa herida. Siempre que la toco mi mente me lleva a los años setenta, a una tarde de pesca con mi padre. 

En Ceuta donde me crie, la mayor parte de la costa es de acantilados, grandes barrancos con playas estrechas de cantos rodados y piedras, roquedos y calas, donde cuando baja la marea, se forman charcas y cuevas , ideales para pescar con chambel. 

Mi padre era muy aficionado a ir los fines de semana a echar el rato, mariscando lapas, burgaillos o incluso mejillones, a sacar con piedra lipe los gusanos de las piedras para pescar y con suerte pillar algún sargo o rascacio, para cocinarlo en casa.

Abajo en la playa, por la que se accedía y se sigue usando hoy en día, hay una larga escalera de mas de 250 escalones, que serpentea por el acantilado, abajo había un viejo búnker que habitaba un tipo pintoresco, por cierto era primo de mi padre, un tal Braulio, un bohemio excéntrico y algo loco al que apodaban "Chamaco", en el bunker de dos habitaciones, la primera era un bar, donde vendía cervezas, refrescos, pan y alguna lata de conservas, donde se juntaba una camarilla de amigos a fumar, beber y echar la tarde en invierno, luego, en verano era el lugar donde comprar chucherías y bebidas, las cuales al no haber luz, se enfriaban en una nevera llena de hielo.

Cerca de este chiringuito primitivo, pero con su encanto, entre las rocas, había una charca de forma mas o menos rectangular, a la que con coña marinera, en una roca había pintado Braulio :"Piscina del bar KK", que era el nombre del garito.

Pues una tarde, no recuerdo si de otoño, bajamos por allí a pescar, mi padre iba delante, pasando de piedra en piedra y yo le seguía, con la mala fortuna que resbalé para caer sentado, puse las manos y una botella de cerveza rota, se me clavó en la mano, me levanté de un salto, saqué el cristal.  La mano empezó a sangrar como si hubieran matado a un cochino. En la misma "Piscina", metí la mano para enjuagarla, mi padre lo vio y me preguntó ni nos íbamos, yo le dije que no, que no era nada, aunque me dolía bastante, aguanté como un campeón, pues eran mas las ganas de pasar la tarde en la playa que el haberme cortado en la mano y tener que regresar a casa.

El agua del mar, limpia y cristalina, como suele estar en la playa del Sarchal, hizo su efecto y al rato la herida dejó de sangrar.

Ahora, cerca de 50 años después, cuando me toco la cicatriz, a mi memoria vienen imágenes, olores y momentos, perdidos en las arenas del pasado, pero sobe todo el recuerdo de mi viejo y aquellas tardes husmeando por las rocas, buscando pequeños tesoros en mi imaginación de niño, mientras mi padre encima de una piedra tiraba el chambel, para ver si picaba algo.

En la foto, la escalera de la playa del Sarchal, abajo se aprecian los restos del bar KK y a la derecha del mismo, la "Piscina".

Los romanos, que llevan el pecho de lata.

El señor del castillo conocido como Calvorius Flacidus, no dejaba al soldado ir a vigilar a la almena que quedaba cerca de su aldea en su caballo, por lo que el soldado se tenía que desplazar a la puerta principal del castillo, que distaba muchas leguas de su aldea, con la consiguiente pérdida de tiempo y dinero en forraje para el caballo. Calvorius una vez que se enteró que el soldado había ido a la almena montado en su corcel, fue ipso facto a abroncar al atribulado soldado, haciendo valer que aunque flácido, como su apellido, sus medallas eran las que mandaban y quien mierda era el soldado para ir a vigilar en su caballo.

Poco tiempo después, el soldado viendo la injusticia que se cometía, pues otros soldados que se arrodillaban ante su señor, si tenían la prebenda de poder ir a vigilar en su montura, visitó a un gran mago, que le dispensó de ir a la almena, es mas, ya no vigilaba el puente de entrada y tampoco patrullaba en carruaje.

Ahora el soldado espera su retiro en casa y el señor del castillo el tal Calvorius, allí quedó con su puta madre.

De héroes y otras yerbas.

Todos de jóvenes hemos tenido nuestros héroes o admirábamos a algún cantante o actor, yo siempre he sido fan de Silvester Stalone o Arnold Shacheneger o como coño se escriba, incluso me gustan muchas bandas de rock. Hay quien admira a futbolistas o se asombran con los que para mi son gilipollas, si esos que se tiran en paracaídas o traje de ardilla, se lanzan por un puente o saltan con una moto, jugándose el pellejo para impresionar a no se quien.

Como decía he sido y soy fan de algunos famosos, pero no al grado de fanatismo que observo a veces, por que conforme vas creciendo te das cuenta que tu mayor ídolo, no es actor, cantante ni deportista, para mi el mas grande a sido mi padre, pues en casa nunca faltó un plato de comida, ropa que ponerme y pude ir al colegio. Un tipo que curró toda su vida para que no nos faltara de nada y pagando un precio que hoy en día pocos estarían dispuesto a pagar, el no tener nada para que tú lo tuvieras todo.

Que eso, me cago en Messi, y en todos los super-héroes de la Marvel, para puto super-héroe, mi viejo.

Descansa en paz, allí donde estés.

Afganistán.

 Pues si, resulta que los salvajes islamistas, con sus costumbres medievales, están tomando el país, volveremos a ver en medios no censurados, los degollamientos o decapitaciones en la calle por no vestir de forma ortodoxa, veremos tirar a los maricones de las terrazas de los edificios,  veremos las lapidaciones de mujeres por motivos varios. En fin, veremos animaladas propias del siglo XI.

Por que no nos engañemos, el islam no es una opción de convivencia pacífica, el resto del mundo somos infieles, con dos caminos, convertirnos o morir, no hay término medio, y lo peor es que muchos viven entre nosotros, estos son como muchos vascos, que no eran terroristas, pero callaban y miraban para otro lado cuando asesinaban. Si algún día hubiera un follón en España, harían lo mismo, mirarían hacia otro sitio y se arrimarían al sol que mas calienta.

Por eso no admito a mujeres con pañuelo, tolero pero no comparto, me asquea verlas tapadas como ganado, no admito las zonas y guetos controlados por los cerdos de la Sharía y no estoy con los gobiernos blandos y femichorras, que acogen de buen grado este tipo de culturas, las mismas que pudren los cimientos de nuestras costumbres.

Ahora se escandalizan muchos artistas giliprogres, los mismos que se alegraban por que Biden había llegado al poder en Estados Unidos, los mismos que cuando viajan a un país sarraceno , pasan por el aro y se ponen el símbolo de sumisión machista en la cabeza.

Iros todos a la mierda. 

Burros con pedigrí.

Hace unos años en la España profunda, mi mujer se apuntó a no se que actividad para mujeres en el pueblo cuyo nombre me confunda. Total se presenta a las que allí andaban y se acerca la que por lo visto manejaba el cotarro, "Hola, me llamo Mari Puri y soy la señora del teniente alcalde", vamos una pedazo de reputa casada con un mierda de cateto caciquillo en el pueblo, donde el resto de mujeres le bailaban el agua por las posibles represalias vía ayuntamiento, por parte del palurdo con ínfulas.

Mi mujer que no se queda con nada de nadie, le dijo para sorpresa de todas las presentes: "Pues yo me llamo Rosa, y soy la señora del guardia Pepe y tal y tal, la diferencia es que su marido es teniente alcalde por 4 años y el mío es y será guardia toda su vida, y veremos si su marido sigue en el cargo para las siguientes elecciones", la cara de las presentes era con una gran "O" en sus bocas, y la cara de la señora del teniente alcalde paso del blanco al rojo y mas tarde al cárdeno.

¿A que viene esto?, que tenemos muchos políticos rebuznado y en nuestras manos está el callarlos, en las próximas elecciones ya sabéis, callad a los burros.

Por cierto, en las siguientes elecciones municipales la tiparraca dejó de ser la señora del teniente alcalde. 

Muere un niño.

 Si, por que éste chaval que se ha matado con la moto, Hugo era un niño. Sabéis que nunca me muerdo la lengua y escribo lo que pienso, sé que son unos momentos muy desgraciados para sus padres, familiares y amigos, pero no, no me puedo callar.

¿De verdad es recomendable que un niño participe en deportes de alto riesgo?, recuerdo hace unos cuantos años, que en la pista de karting de Cartaya, también se mató otro chaval entrenando con la moto, no recuerdo si tenía 15 ó 16 años, ¿Merece la pena que un niño se juegue la vida por conseguir un podio?. 

No, no estoy en el pellejo de sus padres, pero no me veo poniendo a uno de los míos a correr en competiciones, sabiendo que a esas edades una caída puede ser fatal, tampoco en otros deportes, donde el riesgo o la posibilidad de lesiones son grandes . Los niños, niños son y a veces el afán de llegar a lo mas alto nos hace perder la perspectiva, creo que ciertos deportes y a esas edades tendrían que tener unas grandes limitaciones, en este caso en potencia y velocidad, es mi opinión personal, pues he visto el vídeo del accidente y se me ha erizado el vello, el choque ha sido brutal. 

Lo repito, demasiado riesgo para un niño, lo siento, pero no paso por ciertos aros, no lo he visto nunca bien.

Una desgracia muy grande, no sé que mas decir...

De "No welcomes" y otras hiervas.

"Y sin embargo se mueve", frase que se le atribuye a Galileo Galilei frente a la Inquisición cuando lo condenaron a la muerte en la hoguera, por el tema de la teoría heliocéntrica, (El Sol es el centro del universo, para los ninis y reguetoneros en general).

Total, el universo sigue girando y no se para por nada, ni por nadie. Pues resulta que el otro día me dijo un pajarraco, pues a mí no me hablan pajaritos, eso es de ñoños, que a unos amigos motoriles, cierto M.C. los ha declarado no se qué de no arrejuntarse con ellos, espero que a mi no me digan lo que tengo que hacer, ni con quien puedo juntarme, pues sinceramente, sus consejos o recomendaciones me las pasaré por la tangente, como ha sido con otros que se creían mas malos y amenazantes. Lo peor es que algún que otro Club les baila el agua, allá cada cual. Como digo es algo que me ha llegado de forma casual, ya lo confirmaré en su momento.

Siempre hablo como persona humana, pero también lo puedo hacer extensible a mi Club, como siempre nuestras puertas están abiertas a todo Cristo, siempre que se comporten civilizadamente y no la líen, pues en Sodoma, daban a todos por culo, incluso a los que no, y puestos a dar por culo, a todos o a ninguno. Algo que cumplen todos y con mas motivo los socios, si voy a otro Club, me gustaría que como mínimo me traten como yo a ellos.

Dicho esto y uno que ya está mas o menos curtido en ciertas lides y puñaladas traperas, quiero dejar claro que lo que para otros son leyes no escritas, para mí es sentido común y por él me he guiado siempre, sin miedo a ningún pelamangos con chaleco, y que cada cual se lo tome como quiera.

Para lo demás, pues aquí ando, el mismo de siempre, pues cuando algo está mal, se dice y punto y cuando se mete la pata, se piden disculpas y a otra cosa, se han acabado guerras con un apretón de manos, imagina estas cuatro gilipolleces.

(En mis tiempos harlistas)

Color "Champaña".

   En la vida laboral te encuentras con individuos particulares, sobre todo entre los compañeros, bueno por decir algo, algunos no llegan ni a eso. Dale a un gilipollas un uniforme y obtendrás un tipo peligroso.

  Total, he vivido algunos años en cuarteles y eso de convivir con los mismos con los que trabajas, pues no es una fórmula para la vida moderna, se comprende para épocas pretéritas, donde el aislamiento tanto forzado por la institución con respecto al resto de la población, como el físico , por encontrarse los cuarteles normalmente a las afueras de los pueblos, hacían la convivencia obligada, las miserias compartidas, son menos. Esto hace que hoy en día, por ahorrarse unos euros en alquiler, el vivir en un cuartel sea mas una obligación que una devoción.

   Lo que contrae que la convivencia a veces sea una mierda, aunque de cara a la galería quieran hacer creer que todo es una maravilla. Por eso te encuentras bobos de solemnidad, gilipollas y tontos del culo, por desgracia te toca currar con ellos y para mas inri tenerlos de vecinos.

   Creo que era por el año noventa y ocho, en un pueblo de la España profunda, de la sierra norte de Madrid, uno que vivía allí y era un "Compañero", cambió su viejo Ford Fiesta, al cual se le reventó el motor, por el frío en invierno y poner agua en vez de refrigerante, por un flamante Opel Astra. Por supuesto nada mas comprarlo nos lo enseñó a todos, normal, un coche recién salido de casa y flamante. El tema es que en vez de un utilitario, parecía que se habían comprado un Bentley , lo mas cachondo era lo del color de la carrocería, que por lo visto lo habían hecho especial para ellos, como textualmente dijeron, color "Champaña", me imaginaba en la Opel a los técnicos haciendo mezclas de pinturas hasta dar con el color solo para este coche. Como es de esperar, al poco tiempo y a pesar de ser un modelo recién sacado al mercado, había coches con el color único y especial por todos lados.

   El meollo viene por que dentro del cuartel había cuatro plazas de garaje, dos para los vehículos oficiales, otro para el comandante de puesto y el que quedaba para un guardia. El jefe dejaba el coche fuera y este indígena habló con él para meter su coche nuevo, por supuesto con su funda, a pesar de estar bajo techo y su limpia laca de uñas cuando llegaban de la calle, para despegar los mosquitos, aquello era surrealista y rozaba el absurdo, pero oye, cada cual trata lo suyo como quiere, por muy ridículo que sea. Yo mi coche de segunda mano, que entonces era un Patrol, lo dejaba en la calle. Por supuesto para esta gente, mi coche era un ladrillo, feo, viejo y que no merecía dormir bajo techo, ¡Dónde iba a parar, comparado con su exclusivo Opel color "Champaña"!

  El lío venía por la otra plaza de garaje que quedaba libre, aquello era a ver quien sacaba el coche, para correr y meter el suyo, escondidos tras las cortinas y atentos al sonido del motor, de tal forma que un día llegaron a las manos, por lo que el jefe puso los puntos sobre las íes y dijo que a partir de ahora metería su coche y que la otra plaza sería para el mas antiguo en el empleo, o sea, el que suscribe. Yo como soy un poco cabroncete y a pesar de tener un ladrillo viejo y feo, opté por dejar en el garaje mi coche y así lo hice saber delante de todos en una reunión al efecto, a pesar de ser un coñazo abrir y cerrar cada vez que entraba o salía, pero ver la cara de rabia de estos imbéciles, lo compensaba.

  Por supuesto que protestaron e insinuaron que era una poca vergüenza que su Opel color "Champaña", exclusivo, durmiera en la calle, mientras mi coche usado y feo lo hiciera a cubierto, lejos de los elementos climáticos. Dejaron de hablarnos y las relaciones se enturbiaron, de tal forma que al año siguiente cambiaron de destino. Pero amigos, yo seguí allí y mi viejo coche siguió durmiendo en garaje hasta que fui destinado a otro cuartel, pero eso amigos, da para otra historia.

(En la foto el color exclusivo).

Sociedad de pánfilos.

    Desde el primer día, ya sabía que las niñas estaban muertas, hay que ser muy mojigato y haber visto demasiadas pelis de Disney, para creer que aparecerían con vida.

Fuera de nuestra falsa burbuja de seguridad, hay una selva llena de hijos de puta, igual viven en la puerta de al lado, o trabajan junto a ti, miedo me da cuando veo a críos pequeños, jugando solos en mi barriada, con lo que hay suelto.

Luego están las leyes, que hacen que ser un asesino sea mas fácil, ya sabéis, a este u otro cabrón, le caerían como mucho 20 años, o la perpetúa revisable, que menuda mierda de condena, todo por culpa de los maricones e hijos de perra políticos, esos que dicen que no hay que legislar en caliente, los mismos que llevan escolta para que estén protegidos.

En fin, descansen en paz las dos crías, y si existe un infierno, espero que el bastardo se pudra en él.

Pero me temo que no será la última vez que pase algo parecido, Marta del Castillo y Mari Luz, aún siguen clamando justicia.

Para los que me leéis.

 

¡Buenos días fachas de mierda!.

Si sois de los que me seguís en mis batallas contra los cerdos del facebook, veréis que me bloquean cada dos por tres, por incitación al odio y chorras por el estilo, la última por escribir "Palestinos de mierda", la otra vez por ponerle a uno "Mongolo" y así cada vez que escribes tienes que estrujarte las meninges para adivinar cual es la palabra tabú. Al final vamos a tener que escribir sobra margaritas y abejitas y que bueno es el sistema socialista-comunista.

En cuanto me abran la veda, voy a hacer una purga de órdago, para eliminar a los chivatos del régimen, pues esta última ocasión ha sido por una denuncia.

Así que aprovechando que en este espacio no pueden meter la zarpa, me cago en alá, en los putos palestinos, en los moracos del país vecino, en el maricón de Mohamed VI y en toda su estirpe de bastardos traga-semen. Por que si, de eso se trata la libertad de expresión y al que no le guste, que me borre o fulmine en la red y si tiene huevos, que lo haga en la vida real, contra molinos mas grandes he batallado.

Así que amigos, como ya he escrito en otras ocasiones, son malos tiempos para los disidentes del sistema y para colmo somos tan borregos que seguimos pululando por el face, prácticamente nos tienen pillados por los huevos.

Así que censores del face, me cago en vuestros muertos mas frescos, piara de maricones, marimachos e hijos de puta en general.

(Sé que no sirve de nada, pero te quedas a gusto).

Llegó el buen tiempo...

 Pues el sábado con mi mujer me pasé por el Club, a ventilar un poco y echar un par de birras, la cuestión es que cerramos y bajamos con el coche hasta la avenida de Conquistadores.

Había montón de gente aparcando para bajar a la playa, es casi verano y el personal empieza a abarrotar el pueblo, lo de todos los años, colas hasta para ir a cagar, prisas y catetos de ciudad dando porculo, un mal que hay que sufrir por el bien de la economía del pueblo, que vive en gran parte gracias al turismo, no siempre de calidad.

A lo lejos veo a dos señoras en bici, de estas de paseo, una de ellas en mitad de la calle, en paralelo a la otra, al irnos acercando se ve que son polletonas, de cincuenta tacos para arriba, le pito para que se eche al lado y que tenga cuidado por si al pasar no se espera el coche.

Pues no veas la Gozzila de turno como se puso, solo entendí un par de gruñidos, le pité otra vez y la tipa, cuyo culo rebosaba por ambos lados de la bici, sin quitarse de la línea central de la calle berreaba cual berraco en día de matanza, las pasé y les dedique con todo mi amor un dedo tieso que todos podéis adivinar.

Unos cientos de metros y ya viéndolas por el retrovisor, la finura personificada, sequía por el centro de la calle tan ancha, -Bueno- pensé, -Ya le tocará lidiar con la morlaca a otro, igual con un poco de suerte le pasa por encima el Séptimo de Caballería, con indios y todo-.

¡Que ilusión, ya tenemos aquí el verano!...

No, no todos somos iguales.

El gobierno o el municipio te obliga a denunciar, muchas veces por motivos descabellados, como lo de llevar el bozal cuando hay separación entre la gente o mas esperpéntico aún, cuando estás en medio del campo, la playa etc... Motivos ridículos e irracionales, que muchas veces algunos tontos de uniforme se toman al pie de la letra.

Hay algo que se llama el libre albedrío , es decir, tener la inteligencia y el criterio del buen profesional, para distinguir y saber separar la ley de la injusticia.

No, no todos somos unos robots del sistema, ni somos recaudadores de impuestos, muchos sabemos cuando mirar para otro lado o tener mano izquierda.

Eso si, respeta nuestro trabajo, a veces actuamos por que no tenemos mas remedio, o simplemente lo ponéis a huevo por gilipollas.

Que eso, un saludo a los buenos profesionales y a los otros, los lobotomizados del sistema, que os den mucho porculo, por vosotros pagamos justos por pecadores. Luego cuando hay un follón de verdad, cuando hay que jugarse el pellejo, igual sois de los que entonces y solo entonces miráis para otro lado.

Esos tontos uniformados...

 Ahora hay polémica por que cuatro tontos salen en las redes sociales con el uniforme bien para ligar o simplemente para hacer el payaso.

Creo que nunca he puesto una foto mía con el uniforme, pues considero primero que al personal le importa una mierda como me gano la vida y en segundo lugar por respeto al cuerpo donde presto servicio.

También me toca los cojones cuando alguien habla de mí o me presenta y que diga, "Este es fulanito, es Guardia", no señor, no soy Guardia, trabajo de Guardia Civil, a mucha honra, pero eso es cuando trabajo, el resto del tiempo soy Pepe, mas conocido como el Cuervo, no me escondo tras un uniforme y valgo lo que vale mi palabra, el que piense otra cosa es un ignorante o un mierda.

Como decía, vergüenza ajena me da cuando algunos vestido de uniforme hacen el payaso en las redes o alardean de ello, como si llevarlo puesto les diera superpoderes, o se sintieran especiales.

Una persona vale lo que es y lo que demuestra en la vida, todo lo demás es accesorio, a ver si con un poco de suerte les meten un buen huevo a toda la panda de tontos estos internautas uniformados, por eso, por tontos.

La tontuna de las marcas.

   Ayer lo andaba comentando con mi mujer y ahora viendo un anuncio de estos de segunda mano, lo he vuelto a recordar. Si, un anuncio de una chaqueta de Harley usada por trescientos euros, cagonlaputa con la cazadora, me pillé una perfecto de cuero grueso por sesenta euros hace un año, eso si, sin marca. Desde pequeño me enseñaron que hay que conformarse con lo que se puede uno comprar, no con lo que le gustaría, algo difícil de entender cuando eres niño, luego creces y te das cuenta de la hipocresía del personal, que se cree aquello de valgo por lo que tengo, aunque seas una mierda pinchá en un palo.

  Hace años con unos compañeros de curro, andábamos hablando sobre los pantalones vaqueros, yo insistía que unos de dos mil pesetas eran igual de buenos que unos Levis de esos de quince mil. Me decían que donde iba a comparar, las terminaciones, la calidad, que si patatín y patatán. Entonces me señale los que llevaba puestos y les dije, mirad estos setecientas pesetas me costaron hace ocho años y aquí siguen, eso si, sin marca.

    Total, que a mis hijos primero y ahora a mis nietos les enseño que la calidad de algo a veces no está en la marca que lleve y que sobre todo no se valora a nadie por lo que lleva encima, en que vehículo se desplaza o donde vive, pues bastardos los hay tanto en las tres mil viviendas como en la Moraleja.

   Eso si, mientras haya gente que se crea que se está a otro nivel por lucir ciertas marcas o se sienta superior, solo recordarles que la mierda nos huele a todos mas o menos igual y como diría la canción, caga el Papa, caga el Rey y caga el campesino, o algo parecido.

Sin esfuerzo no hay recompensa.

 El otro día en un grupo de esos de facebook donde ando metido, de fotos de mi tierra, Ceuta, donde se juega mas con la nostalgia que con la realidad, vi una foto de una calle que me trae recuerdos no muy agradables precisamente, y no, no es que me pasara ninguna desgracia recorriéndola, si no por el esfuerzo y sudor que eché subiéndola.

Cuando me preparaba para picolandia, curraba de entrenador en un gimnasio, entre otras cosas, preparaba al personal para oposiciones de este tipo, bomberos, municipales, ejército, etc... cuando le vi las orejas al lobo decidí prepararme, pues no te engañes, en un gimnasio si no eres el dueño, te comen las moscas, aunque curres mas que el niño de papá al que le montó su viejo el gimnasio.

Total, fueron nueve meses de estudiar y entrenar, la parte física no la tuve muy complicada, salvo el tema de correr, por lo que un tipo que hacía atletismo e iba al gimnasio me dio unas directrices para mejorar mi velocidad. Uno de los entrenos era con un cinturón de entrenamiento de cuero, al que le ataba una larga cuerda y esta a su vez atada a una caja de plástico, esta caja estaba llena de garrafas con arena de la playa, digamos que pesaba unos cuarenta kilos , pues bien un amigo con el crono me daba la salida para cincuenta metros, por supuesto salías a lo que dabas, pero la caja que llevabas amarrada a la cintura te decía que nanái, hasta que a base de músculo aquello empezaba a arrastrar y salías corriendo con todo ese lastre. Podéis imaginar que cuando hacía la salida sin la caja atada, era un visto y no visto, pues os puedo asegurar que varias series de esas era un verdadero suplicio para piernas y pulmones, terminabas exhausto.

Pero eso no era nada, los sábados nos íbamos a la cuesta de las Carmelitas, una calle empinada como ella sola y con poco o nulo tráfico, pues allí con otro amigo que se preparaba otra oposición no íbamos para hacer series cuesta arriba, salías disparado, pero a los quince o veinte metros tú querías correr, pero las piernas decían que no, así serie tras serie, hasta prácticamente no poder andar.

Pues eso, el otro día pusieron una foto de esa calle, ha cambiado un poco, pero básicamente sigue igual de empinada y aún me pregunto que impulso irracional hizo que me diera esas palizas, lo pienso y me echo a temblar. 

Nueve meses después llegaron los exámenes, este "Cacho de carne que solo vale para levantar pesas", como decía mi jefe por entonces, quedó segundo en Ceuta en los resultados culturales/físicos y ahora viendo venir el retiro en pocos meses, echo la vista atrás y veo que mereció la pena por muchos aspectos.

Y es que cuando un hombre se propone una tarea y tiene una fuerte convicción en lo que es capaz de hacer, no hay barreras que no pueda superar.

La famosa para mi, cuesta de "Las Carmelitas".

El pañuelo me oprime el coño.

El otro día una zorra con el símbolo se sumisión femenina en la cabeza, por lo visto concejal en mi tierra, Ceuta, equiparó a los de Vox con las huestes de Musolini o Hitler, eso si, la hija puta se olvidó de Stalin, todos estas ratas lo hacen. Para mas inri dice que hay que ilegalizar a este partido político, y habla de intolerancia, la ameba intelectual.

Esta hija de perra no se entera que son unos seis millones de votantes los que tiene Vox y que son la tercera fuerza política en el parlamento, por ahora, rabian por que saben que se les acaba el royo progre.

Ojo, no le doy caña por su religión, cada cual le puede rezar a una mierda pinchá en un palo si le apetece, a un santo o a una viga de hierro, pero ninguna furcia va a insultar a millones de votantes, que joda lo que le joda, ahí están y crecen en un número exponencial, por eso mismo, por perros y ratas que son los que hay ahora gobernando.

Tiparraca, quítese el pañuelo , que creo que le aprieta las meninges y por eso ladra lo que sale por su bocaza, de intolerante y racista. 

Dejad que los tontos se arrimen a mí.

    Como le dije el otro día a un amigo, tengo imán para los tontos. Hoy tocaba iteuve para la moto y para pasarla me he decidido por hacerlo en Zalamea, donde amigos me comentan que son menos porculeros que en Huelva, total, son unos 80 kms. para arriba y otros tantos para abajo, me gasto el dinero allí, hago una rutilla y a los de la capital que les den mucho por culo, por ciezos y tontos.

   Llego, pago y voy a la explanada donde se espera que salga tu matrícula en la pantalla, seríamos seis o siete y yo el único con moto. Aparco al solecito, pues hace un frío del copón y además tenía las manos heladas, saco el teléfono y estoy mirando el wattsatp, cuando se me acerca un tipo medio calvo y con pinta de flipado, que tiene un BMW a unos seis o siete metros delante mío.

  Con toda la gente que había. se viene para mí, voy a guardar el teléfono y ponerme la mascarilla y zas, el teléfono al suelo voy a pillarlo y se agacha él, me lo da y la primera en la frente, la pantalla rota, yo jurando en arameo y el tipo me dice que no pasa nada que eso no es grave, lo miro y pienso, "Me cago en tu puta madre", total, va y me dice que si puedo mirar el coche, que ha perdido líquido y echaba humo, que ha llegado de milagro, etc, le pregunto si era humo blanco, me dice que si, le digo, eso es junta culata casi fijo, nos acercamos al coche, abre el capot y en el suelo un charco bien grande, el bote de expansión vacío y se mascaba la tragedia, le digo que ni se le ocurra arrancarlo, que llame a la grúa, dice que ya está llamada y que si eso será la junta culata, le respondo que creo que si, pero que no soy mecánico. 

   Ahora el tío , que si vaya lunes de mierda, que si esto y que si lo otro, yo retrocedo y me voy a la moto, el pavo con cara de flipado rajando, se me acerca y me vuelve a preguntar, ¿No será nada gordo , verdad?, y yo que ni idea, pero que no arranque el coche, se da otra vuelta rajando y hablando él solo y se acerca otra vez y me pregunta lo mismo, en este punto yo estaba ya un poco hasta las pelotas del BMW y del calvo de los cojones. Entonces le digo ya con mas mala cara, que no, que no tengo ni idea y que le repito que no soy mecánico.

   Tonto del todo no era, pues ya no se acercó mas, en esto que apareció la grúa y tras cargar el puto coche, se fueron a tomarporculo. Al menos la iteuve la pasé en unos cinco minutos y ya no me toca hasta dentro de un par de años. Y es que ¡Lo que no me pase a mí!.

Esto del Face.

Lo he dicho unas cuantas veces , pero lo repito una vez mas.

Para mi facebook es como un bar, entras, te arrimas a la barra y pides una birra, luego te acoplas a uno de los grupos para charlar o compartir cosas.

Ahora resulta que te vas a otro bar y están hablando de gatitos, perritos, de niños en la cochinchina desvalidos, de rojerío cutre o de cualquier otra cosa que te toca los huevos, ¿Entonces que haces?, te vas o bloqueas al paliza de turno, al que habla mal de tí o simplemente al que te cae mal.

La mayor parte de las veces la gente que bloqueo no es que me caiga mal, es que son muy cansinos y yo entro aquí sobre todo para echar un rato, no para aguantar al cansino histórico.

Y es que amiguitos, esto no es la vida real, si te parece bien, pues bien, si no, lo siento por vosotros, así son las cosas.

Luego me ven por la calle y me dicen: "Tío, me has bloqueado, ¿Ya no eres mi amigo?", no, no es eso, esto es algo para entretenerse, no tiene nada que ver con la amistad. Luego están los tontos del culo, que esos, mejor cuanto mas lejos, por eso, por tontos.

No vine para hacer amigos, pero sabes que siempre puedes contar conmigo. (Loquillo).

Puto 2020 adiós.

 Bueno amigos de las redes sociales y los de la vida real, este año prometo ser mas sarcástico, ácido y cabroncete, mas amigo de mis amigos y mas borde con mis enemigos, tolerante con los que se lo merezcan y al resto ignorarlos.

Además ya entro en tiempo de descuento laboral, para el año que viene por estas fechas, colgaré el uniforme y pasaré a mejor vida, ya solo queda ver pasar los días, espero que en compañía de los míos y con mis hermanos, algunos no llevan mi sangre, pero lo son igual o más que los otros.

Seguiré viendo crecer a mis nietos y prosperar a mis hijos, terminar de pagar deudas y disfrutar mas de la vida, seguir cuidándome y hacerlo con los míos.

En definitiva, creo que este va a ser un buen año, como podréis observar no he hablado del bicho, por que no se lo merece, pero este 2021 va a ser el año de su derrota, así que creo que este verano podremos asistir por fin a alguna concentración y volver a juntarnos con los camaradas de las dos ruedas.

En definitiva, este va a ser un gran año.