Ahora que se acaba el año.

 No, no es que me hayan callado ni cerrado la boca, es que me di cuenta de que de nada sirve protestar, es mejor actuar. No se puede cambiar al que no quiere hacerlo y no puedes arreglar aquello que está fuera del alcance de tus brazos.

Dejé de preocuparme de los demás y sólo lo hago de los míos, a mi edad me quedan un par de amigos mal contados, el resto, pues unos mejor y otros regular, de la mayoría ni sé, ni los espero.

De lo que si me he dado cuenta, es que hace mas de quince años tenía razón y los acontecimientos me confirman que no estaba errado, y por lo que tanto se me criticaba y repudiaba en diversos círculos, resulta que todo se está cumpliendo. Ahora ni agradecido ni pagado, ni falta que me hace.

La lista de mis ofendiditos es extensa y de mis odiadores, mas larga aún y seguro que sigue aumentando, pero al igual que en décadas pasadas, me la sigue sudando. Ni amenazas, ni insultos hacen mella en mi armadura, donde rebotan todas sus bajezas y pataletas.

Ya vi muchos calzoncillos bajados, muchas lealtades quebradas y muchos "Forever, forever" de usar y tirar, muchos puñales por la espalda, aquello del tira la piedra y esconde la mano, mucha amenaza de internet y demasiado mirar para otro lado cuando te cruzas con ellos.

En definitiva, los que me la sudaban hace veinte años, me la siguen sudando en éste y lo seguirán haciendo el que viene.

Al resto, a los que de una u otra forma aprecio, que paséis unas buenas fiestas con los vuestros y que el año que se aproxima sea productivo y lleno de triunfos. Al resto, pues eso, me la traéis floja, ni me callasteis, ni lo haréis jamás.

La lluvia y yo.

   Decía mi suegro, que curraba de barrendero, que a él la lluvia le hacía hueco, vamos, que no se ponía el chubasquero por que no se iba a mojar. Pues bien, esa cualidad me la traspasó a mí, aunque a veces no me ha funcionado.

Mas de un día de lluvia aparecí por el curro con la moto y los compañeros me miraban como si estuviera majara, ¡Como se te ocurre coger la moto con este tiempo!, me decía alguno, yo le contestaba que eso, que a mí las nubes me hacen hueco y la mayor parte de las veces llegaba a casa sin mojarme, a pesar de que el cielo estaba mas negro que los cojones de un borrico.

Hay excepciones, claro está, incluso a veces he salido en moto lloviendo a posta, la última para ir a Cortegana, al estreno de la sede del Club de allá, llovió a la subida a la sierra, llovió mientras estábamos allí y por supuesto a la bajada, nada que no evitara un chubasquero en condiciones y salvo un susto en la entrada de un cruce, al derrapar un poco la rueda trasera, llegué a casa sin novedad.

Otra gran mojada fue hace años, desde Rota a Mazagón, llovió al salir y así sin para hasta llegar a la altura de Palos, a unos diez kilómetros de casa, consuelo de tontos.

Cuando tenía la 125, con unos amigos salimos lloviendo, le pusimos "La ruta acuática", nos mojamos por fuera y por dentro, pero eso en los bares, además ese día lo pasamos de puta madre.

No soy de los que se echan atrás si anuncian lluvia, es otra experiencia, si no lo has hecho por el simple placer de estar frente a un aguacero, con tu moto y sintiendo el agua golpearte, te pierdes otra forma de montar. Simplemente hay que adecuar la velocidad y tener mas cuidado en las rotondas, que con la mierda del suelo se vuelven mas jodidas, por lo demás es una buena experiencia.

Por cierto, tengo que agenciarme otro impermeable, el que tengo ya empieza a fallar y al última vez se me mojaron las gónadas.

Así que eso, amiguito motero, cuando llueva échale huevos y dale gas, no te arrepentirás.

Y a ver si empieza a llover de nuevo, que falta hace.

Tarde de pesca

 Sería a mediados de los 70,s, una tarde de Sábado en otoño, en esos días que aún no hace frío, pero el Sol no calienta apenas. Después de comer, mi padre coge la mochila con las cosas de pescar y nos dirigimos a las escaleras de la playa del Recinto.

Bajamos tranquilamente, yo me paro en alguno de los descansillos para contemplar el hermoso paisaje que se muestra a mis pies, toda una bahía de roquedales, pequeñas calas de guijarros y agua cristalina. Al final de la escalera está el Bar "KK", que regenta el primo de mi padre, Braulio, al que todos conocen como "Chamaco". Es una especie de anacoreta, que tiene montado un pequeño negocio, en un viejo nido de ametralladoras, construido con rocas del lugar y hormigón, plenamente camuflado y al resguardo de una gran farallón de piedra que se eleva unos cuantos metros sobre el mar.

Mi padre lo saluda y conversan un rato, luego nos dirigimos detrás de la gran roca, bajando por la llamada piscina del bar "KK", y justo por debajo del espolón de piedra nos instalamos.

El agua aquí tiene una profundidad de varios metros, por lo que mi padre tan sólo tiene que echar el hilo de un chambel, que tiene enrollado en un trozo de corcho, de carnada usa muñecón, que saca de las rocas con piedra lipe, una especie de piedrecillas azules, que al restregarlas en las rocas con la marea baja, hace que los gusanos salgan de sus escondrijos, otras veces usa gambas o trozos de choco.

A veces hace girar la tanza con la plomada por encima de su cabeza y con destreza, envía el anzuelo a mas distancia, esperando con paciencia a que piquen, sargos, rascacios y otras especies de roca. Yo, como me aburro, me pongo a investigar por la playa, mirando en las pozas, por las cuevas, arroyos y rincones, viendo lo que trajo la marea o fabricándome con un trozo de corcho un barquito y jugando en una charca.

Otras tardes íbamos por las piedras a mariscar, cogíamos burgaillos, caracolas, lapas e incluso algún cangrejo, que luego mi madre cocía y hacía con picadillo, jamás he vuelto a probar un sabor como el que tenía ese marisco recién cogido. 

Después de pescar, con alguna que otra pieza en el cubo, parábamos en el bar de Braulio, tenía dos perras, a las que llamaba "Las Grecas", por el dúo de flamenco-pop que estaba de moda entonces, se acercaban moviendo la cola para que les rascara la cabeza. 

Ya habían unos cuantos parroquianos, unos bebiendo botellines de Africa Star y otros un chato de vino, mi padre pedía también un par de "Perritos" de pan, con una lata de sardinas, atún o lo que hubiera y preparaba dos bocadillos con su navaja. Entre bromas, comentarios y anécdotas, terminaba la tarde, yo observaba en silencio a aquellos adultos, contando sus historias, en el silencio de la tarde de otoño, con el rumor de las olas de fondo, arrastrando los guijarros de la playa o salpicando contra las rocas.

Antes de que empezara a oscurecer, comenzábamos a subir los cinto cincuenta y tantos escalones hasta el Recinto, ahora si que parábamos en los descansillos, mas por obligación que por ver el paisaje, de todas formas echábamos un vistazo a las sombras que se alargaban en la bahía, en un rato estaríamos en casa, mi padre con su vino tinto, Casera y algo para picar, mientras veía el partido en la tele y los dos hermanos, estaríamos ya bañados y esperando para cenar mientras jugábamos.

Luego caía uno rendido al sueño, tras la tarde de caminata, las aventuras de niño y el aire vigorizante de nuestro mar.

De la playa del Recinto, he de decir que la conozco de punta a cabo, cada rincón, cada cueva o acantilado, lo he recorrido de niño y después de adolescente mil veces, pero lo que siempre echaré de menos, son esos momentos con mi padre, aquellos silencios, aquellas aguas cristalinas y todas aquellas rocas, todas con sus nombres y sus misterios e historias que contar.

En la foto, Braulio (Chamaco) en el centro y las rocas donde nos poníamos a pescar. Abajo, la famosa escalera del Recinto y el gran roquedal.

Los chicos del barrio.

 La barriada del Pasaje Recreo empezaba en la calle del Recinto y baja serpenteando hasta la calle Real, flanqueada por casas de planta baja y descendiendo por una ladera, donde se amontonaban casi sin orden, casas y chabolas, con su callejuelas estrechas, de tierra o cantos, algunas pavimentadas de cemento pulido, lo que convertía la barriada en un laberinto de callejones donde era fácil perderse si no lo conocías.

Al principio de la calle encontrabas una serie de casitas de planta baja, la primera era a la vez la tienda de Manolo y un par de casas mas abajo de la Antonio, enfrente estaba el llano, curioso nombre para un descampado que era de todo menos "Llano", que era a la vez nuestro patio de juegos, nuestro campo de balompié y el principal motivo de que tuviéramos las rodillas casi siempre descalabradas.

Eramos un grupo heterogéneo de chavales, de distintos credos, colores y nivel social, generalmente nuestros padres eran currantes, de origen humilde y cuando llegaba la mañana de Reyes Magos, se daba uno cuenta quien tenía mas poder adquisitivo, lo que no era óbice para que a la hora de jugar, todos estuviéramos al mismo nivel.

Allí nos criamos todos, con nuestros nombres y apodos, jugábamos a lo que se jugaba entonces, el escondite, el hoyo, canicas, trompos, cometas y cualquier otras cosa que implicara correr, saltar o esconderse. Después del colegio, con el trozo de pan con lo que hubiera para merendar, nos juntábamos todos en el barrio y allí nos quedábamos hasta que oscurecía.

Todos fuimos creciendo, las primeras motos, los primeros escarceos amorosos, los primeros trabajos. Nos asomábamos con cierto vértigo al mundo adulto. De adolescentes nos juntábamos en el grifo, ya sabéis, los grifos donde las mujeres recolectaban el agua para casa, en bidones o cántaros, cuando no era habitual tener agua corriente en casa, ya en desuso y en un trozo de acerado, a la sombra de la fachada lateral de la tienda de Manolo, nos sentábamos a fumar, beber y escuchar música en los casetes enormes de los ochenta, que se bebían las pilas aquellas gordas. Vestidos con vaqueros y camisetas, con nuestra moto o ciclomotor y queriendo emular a un John Travolta de medio pelo, allí charlábamos de nuestras cosas, que si la discoteca tal, que si me voy a sacar el carnet, que si el trabajo, los estudios, la chica aquella que tanto me gusta y los mil y un problemas que entonces nos parecían infranqueables.

Mas tarde vinieron los primeros coches, las primeras parejas formales, algunos se fueron mudando a barrios mas decentes, huyendo del chabolismo o simplemente por independizarse de sus padres. Las amistades, como todo en la vida, por la distancia, se fueron enfriando, algún saludo por la calle o preguntar por la familia, ya sabéis. Otros por motivo de trabajo incluso tuvimos que emigrar y todos aquellos niños de los 70,s quedaron en el recuerdo o en fotos añejas. 

No hace mucho vi fotos de mi viejo barrio, no parece el mismo, parece una prolongación de Marruecos, el chabolismo de antes, ha dado paso a una masificación sin control de todo tipo de aberraciones arquitectónicas, que algunos bobos se empeñan en declarar "Típicas", incluso una mezquita con su minarete destaca en esa masa informe de construcciones.

La verdad es que he añorado aquellos tiempos, no por mejores, pero si por mas sanos, mas inocentes. Espero que a mis amigos de entonces les vaya bien, sé que algunos no están ya con nosotros, pero siempre estarán en nuestros mas queridos recuerdos. 

En la foto, al fondo el llano y tras el todo terreno, en primer plano, la acera del "Grifo"

Palabras tabú

 No hace tanto, había libertad de expresión, en el cine, la música, la literatura, la censura en todo caso la ejercía un tipo del gobierno, con o sin sotana, en los ochenta, ni siquiera eso.

Ahora, en la era de los ofendiditos, hay una serie de comportamientos, palabras o situaciones, que pueden hacer que todo se ponga en tu contra, un ejemplo son las redes sociales. En teoría, solamente puede coartar tu libertad de expresión un juez, estos mequetrefes se escudan en que tienen unas normas que aceptas cuando entras en sus redes, pero ¿Quién pone esas normas?, ¿Por qué a unos los bloquean y a otros los dejan escribir o publicar cosas que en teoría no se puede?.

Se llega a tal esperpento, de que compartes algo sacado de la misma red social y te lo echan para atrás. 

Me he entretenido por mi experiencia personal de un montón de castigos por parte de estos subnormales del Facebook, en hacer una pequeña recopilación de palabras por las que me han bloqueado.

Mongolo

Maricón

Moro o moromierda

Bollera

Subnormal

Negro

Maricorner

Femichorra

Comealmejas

Seguro que alguna mas se me queda en el tintero, es por eso que hice mi perfil privado, por las denuncias de maricones en general, rojos de medio pelo acomplejados y feminoides de pelo morado y voz estridente, aún así, hay que andarse con pies de plomo, por aquello del que dirán.

Ya sabéis, no me llaméis calvo, que me ofende, decidme alopécico, so putos subnormales, mongolos y maricones, a ver si me bloqueáis también el blog.

Sonríe que algo queda.

 En todos lados cuecen habas, aunque en las fotos veas caras sonrientes, en la trastienda algo huele a podrido, pasa en las mejores familias, lo normal cuando se juntan gente de diverso pelaje, de cara a la galería todo son alegrías, pero mantener a un puñado heterogéneo de personas mas o menos unidas, cuesta trabajo.

Todos los Clubs tienen luces y sombras, gente que como los cometas, pasan un temporada en tu órbita pero luego se alejan para no volver jamás, otros, como meteoritos, se estrellan estrepitosamente y se hacen pedacitos, esperando un no se qué o montándose películas americanas de 1%, intrigas y puñaladas traperas, esos tardan poco en irse por donde vinieron y luego están los mete-patas, que no se van, se les echa con viento fresco.

Que hablen de uno, aunque sea mal, gente que lleva dos días en moto y te quieren enmendar la plana, enseñarte o corregirte, mirándose el puto ombligo o mirando por encima del hombro, creyendo que un parche da superpoderes. Luego cuando se dan la bofetada monumental, por tirarse a la piscina sin mirar si había agua, los ves por ahí, como almas en pena, no queriendo saber nada de parches, clubs o la madre que los parió.

Es por eso que, hay que ser humilde, no ser un faltón, no ir de lo que no se es y no creerte todo lo que te cuentan, al final los palmeros, a la hora de la verdad te dejarán mas solo que la una y yo me fumaré un puro, como llevo años haciéndolo y espero seguir haciendo, a pesar que hace tiempo me dijeron que decir lo que pensaba, me iba a traer problemas.

Así que no te creas todas las fotos sonrientes, a veces es una fachada blanqueada, con cimientos tambaleantes, crónica de una muerte anunciada le llaman.

 Palabra de Cuervo.

Cuando ser famoso no te sirve.

 Uno de los Red Hot Chili Peppers que va con la novia al hotel donde andan los Rolling Stones, el tío todo chulo y estirado, pasa por el lado de uno de seguridad y claro está, éste no lo deja pasar y como el divo se pone chulo, se lleva un par de ostias y entonces empieza a plañir voz en grito, "¡Qué soy fulano, de los Red Hot Chili Peppers!".

A ver so tonto del culo, si hubieras dicho al menos buenos días soy tal y vengo al hotel, el tipo hubiera hecho su trabajo, te identifica y no pasa nada, pero por prepotente y tonto del culo, te has llevado unas buenas collejas y es que al fin y al cabo, el ser famoso y tener dinero no te ha librado de que alguien te ponga en tu sitio, que para eso le pagan, para que idiotas como tú no hagan lo que les salga de los huevos, además no tiene por que conocerte, ni falta que le hace.

Por eso hay que ser humilde y educado, con quien se lo merece claro está, no todo el mundo aprecia nuestra educación, igual un día te encuentras a alguien que te pone en tu lugar. En el día a día me encuentro gente así, prepotente y altanera, en la cola de la tienda, en la barra de un bar o montado en una moto muy cara y mirándote por encima del hombro, luego cuando se ven en el hoyo, es cuando sacan a relucir su lado moñas, recuerdan de repente a decir "Por favor y gracias" y ahí es cuando se dan cuenta de que son unos mierdas y su altanería no les sirve de nada. 

Anthony Kiedis se llama el cantante de la banda.

 

Moto y música, no, ¡Por Dios!.

 La otra semana en una fiesta motera, dos tipos de mas que mediana edad, uno le enseñaba la moto al otro, no era una Goldwing, pero era algo parecida, mientras aparcaba mi moto y sin prestarle mucha atención, oí al de la moto que le decía al otro, "Mira, que equipo de música le he puesto", claro, yo esperando que pusiera AC/DC, Iron Maiden o similar y va al tipo y pone música pachanguera, rayando el reguetón a toda ostia.

Me quería morir de la vergüenza ajena, ¡Dios de mi vida!, esto se nos va de las manos, amarré el casco y me alejé de allí como alma en pena. Joder que puta mierda, y el tío todo orgulloso y el otro asintiendo como si aquello fuera la reostia.

Por favor, si fuera un Seat Ibiza amarillo con música de mierda a todo carajo, igual lo entendería, pero ¡De verdad!, ¿Hacerle ese crimen a una moto?, Ponerle música a una moto lo veo una horterada de proporciones bíblicas, pero al menos tened la decencia de poner música en condiciones, ¡Joder!...

Cada uno es su casa hace lo que le sale de los huevos.

 Nunca, o mas bien casi nunca, meto a mi Club en mis cosas particulares o en mis reflexiones, pero a veces voy a sitios representando a mi Club, pero lo de hoy va a "Motus proprio" y no tiene nada que ver a donde pertenezco, es un pensamiento único y sólo mío, que luego el personal tiene lengua de serpiente y quiere polémica donde no la hay, por otro lado tengo una reputación que guardar y lo que digan de mí, me lo paso por la rabadilla.

A lo que vamos, hace poco fui a una fiesta motera de acá de la provincia, aparte del calorazo que hacía, todo normal, salvo la música, algo pachanguera, pero oye, si es lo que pide la mayoría, ¡Quién mierda soy yo para exigir!.

Bueno, hubo un momento en el que me fui ipso facto, y es que organizaron una especie de concurso de cortes de encendido, a ver que moto hacía mas ruido. Siempre me pareció una falta de educación eso de acelerar las motos hasta el corte en las fiestas moteras, de hecho, en muchas está prohibido, y te echan sin miramientos, si te da por darle al acelerador reventando tímpanos y nervios del resto de moteros.

Hubo un momento que me tenía que tapar los oídos y la pareja que me acompañaba con la que estaba charlando, también tuvo que salir pitando.

Como digo, cada uno en su casa hace lo que le sale de las pelotas, pero yo también tengo la potestad de ir o no ir a según que lugares y no es por falta de respeto ni monsergas de pelis de moteros, es mas, estos son gente a la que de verdad aprecio, por eso me acerqué. 

Cada vez voy a menos eventos, tras unos veinte años de fiestas, cada vez me cuesta mas ir a aniversarios, me estoy volviendo mas exigente y escojo con cuidado a donde voy.

Que eso, es una pequeña crítica, a Rota por ejemplo hace años que dejé de ir por eso, por los tontos del culo de los acelerones y si, igual soy un gilipollas, un pejiguera y tonto del culo, pero soy demasiado viejo para cambiar.

Otra mierda feminista.

 Tito Suache ha sucumbido a lo políticamente correcto, una serie que tiene de todo, desde niñata empoderada, pasando por negro payasete experto en ordenadores, la jefa negra también, otra es marimacho gorda y maleducada, una blanquita listorra que ponen como tonta y la gorda se burla de ella y un blanquito guapete que pinta poco, todos los ingredientes para, a pesar de la buena factura de la serie, convertirse en un bodrio que imita a la peli Mentiras Arriesgadas, pero en vez de una Jamie Lee Curtis, devota esposa y que mas tarde descubre la tapadera de su marido y le ayuda, pasamos a una hija con dos caras, una de hija buena y la otra de implacable asesina y agente especial, pasada por el grueso tamiz de niñata sabelotodo, auto-suficiente y guerrera, vamos como la de la Guerra de las Galaxias, una niñata de 60 kilos que reparte ostias como panes y no se lo cree ni ella.

Una serie que hace aguas por todas parte, no creíble hasta el hartazgo, feminismo rancio de cartón que asquea y en definitiva, otro petardo bien-pensante que a pesar de la devoción que le tengo al Roble Austriaco, al segundo capítulo se me han quitado las ganas de seguir viéndola.

Al menos nos queda Tulsa King y un Silvester Stalone que le ha hecho un corte de mangas al movimiento "Woke", en su serie y en sus películas.

¡Qué asquito por Dios!.

Me has decepcionado, Suache, no te lo perdonaré, otro mito que se cae en la puta mierda.

Cuando Daniel Boone iba en Harley.

 Sería a principios de los 70,s, y tendría el que suscribe unos ocho años, resulta que mi abuela nos regaló por reyes a mi primo y a mí unas sendas Harleys como de un palmo y medio de grandes, rojas , con su manillar su motor cromado y a horcajadas en su asiento se sentaba un Daniel Boone también de plástico, al que podías descabalgar, pero quedaba con las piernas en la misma postura que sentado, vestido con su típico gorro de mapache, su vestimenta de cuero marrón de flecos y su recia barba.

Claro está, para dos niños de la transición, aquello era un pedazo de regalo, aunque no llevara pilas, luces ni mando a distancia ninguno, disfrutábamos como micos. 

Vivía entonces, en la calle Recinto Sur, nº 56, en Ceuta, un viejo edificio de dos plantas, con cuatro viviendas abajo, una escalera en el centro que subía a una azotea corrida, donde miraban al mar otras cuatro puertas de otras tantas viviendas, donde ocho familias vivíamos y los hijos de todos jugábamos y nos conocíamos. La azotea de arriba estaba rodeada por un muro que hacía las veces de baranda, desde donde se dominaba el mar Mediterráneo, con sus esplendorosos amaneceres allá por la izquierda y a la derecha se veía cabo Negro, ya en Marruecos.

Un día que al vecinito de al lado, mas pequeño que yo, le había visitado un primo suyo de la misma edad mas o menos, en un descuido mío agarró la moto y la tiró por el muro y calló con estrépito en el patio de los vecinos de abajo, donde vivían mis tíos. Como un resorte me levanté y miré hacia abajo. Allí estaba la moto hecha añicos, por supuesto que lloré y salieron las madres de los niños a ver que pasaba, le dieron al niño una bronca monumental y me dijeron que no me preocupara, que me comprarían otra moto. Conforme quedé, al ver que no todo estaba perdido.

Como una semana después, mi vecina me dijo que me pasara por casa de su hermana, que ya me había comprado otra moto. Yo fui todo contento a por mi nueva moto, que aquel enano salvaje me había destrozado, llegué al piso, toqué al timbre y la madre del niño me entregó al fin un paquete, sospechosamente mas pequeño de lo que yo recordaba mi moto Harley, "¡Abrelo!", me dijo, quité la envoltura y me quedé atónito, pero no precisamente de alegría, me pregunto si me gustaba, dije que si por educación y seguidamente dije adiós y volví sobre mis pasos para casa.

La nueva moto era claramente mas pequeña que la de Daniel Boone, de carreras, con un piloto tumbado sobre el depósito, rocillas dobladas y pies retrasados, en posición de ir a gran velocidad y todo era una pieza plástica de colores chillones, andaba por medio de un motorcillo de inercia, con una pequeña rueda interior de metal pesado, que al deslizar las ruedas por el suelo, coge cierto impulso y anda unos cuantos metros por el mismo giro de ese mecanismo, mas de uno habremos tenido algún juguete de esos de motor de fricción.

Yo echaba de menos a mi Harley, mas grande, roja y mas bonita, con su aguerrido piloto vestido de cuero, una horterada, todo sea dicho, pero para un niño de los 70,s era la ostia.

En ese mismo momento nació mi aversión hacia las motos tipo "R" o de carreras y mi afición por las custom. Mucho mas tarde, en los ochenta, cuando ya tenía novia y empezaron a venderse en España las primeras Viragos o Shadows, (Las Harleys eran como unicornios, se sabía que existían pero nadie las veía), pues cuando veía una de estas bellezas aparcadas en la calle, un impulso irracional me hacía pararme, y mirarlas desde todos los ángulos, aquella pose de medio lado, manillar ancho, con sus cromados, escapes bien a la vista, horquillas largas y faros pequeños, con pinta de chico malo, me fascinaban.

No fue hasta un par de décadas mas tarde que no pude comprarme una moto, pero siempre me acordaba de aquel Daniel Boone en su gran custom roja, incluso tuve una Harley de verdad, pero amigo que me lees, eso, eso es otra historia. 

La antigüedad es un grado.

 Casi nunca hablo de mi Club, pues suelo mantener alejadas mis cosas personales y forma de pensar de él, donde entre otras cosas, somos un par de decenas y cada uno con sus ideas y forma de ver la vida, pero sí hay cosas que nos atañen a todos y además algunas me tocan los cojones. Me explico.

Llevamos ya doce años como Club, una cifra mas que aceptable, viendo lo que duran otros en la provincia, sus actividades y su presencia en eventos y concentraciones. No, no es fácil mantenerse y el que está en un club lo sabe, hemos visto nacer y desaparecer numerosos clubes, algunos irrumpiendo como elefante en cacharrería, otros nada mas empezar con cientos de socios, con sedes grandes, concentraciones multitudinarias y que ahora o son una sombra de lo que fueron, o simplemente desaparecieron. 

Es por eso que hay que ser humildes y respetar a los demás, no es la primera vez que por ejemplo quieren pisarnos la fecha de nuestro aniversario, que como digo está mas que institucionalizada, por gente que lleva dos días con ayer en esto de los clubes, recuerdo hará unos cinco años unos que se cabrearon por que era su primera fiesta y querían que la cambiáramos, ante nuestra negativa se fueron de malos modos y caras largas, creo que no llegaron a los tres años de existencia y nosotros seguimos aquí.

Otro año un club de patines de Mazagón también se mosqueó por lo mismo, coincidencia de fechas, ¿Qué coño tendrán que ver los patines con las motos?, parece surrealista, pero no, total, esos duraron menos.

Ahora resulta que otro club que lleva meses creado en la provincia, nos pisa el día del evento, también llamaron para si podíamos cambiarlo, os podéis imaginar nuestra sorpresa y posterior contestación.

En fin, hay algo que se llama antigüedad, todos tenemos sitio y cabida en esto de las motos, pero hay que respetar a los que llevan mas tiempo y si alguien es mas nuevo, pues se jode y cambia la fecha, lo mismo que hicimos nosotros cuando empezamos.

Habrá gente que vaya a su fiesta y otros a la nuestra, sinceramente creo que nos afectará poco, pues tenemos a nuestros "Hooligans", la gente que nos quiere y que son fieles amigos, que no se perderían nuestro aniversario por nada del mundo y otros que tirarán para el otro lado. 

¿Quién saldrá mas perjudicado?, os podéis imaginar.

En fin, les deseo lo mejor, pero hay ciertas normas de cortesía que hay que respetar, nosotros las seguimos, el resto.... ellos sabrán. 

Los "Moto-yutuver".

 Pues hace años que no veo la caja de mierda, pero veo vídeos del yutuve, tengo instalada una versión que te quita los anuncios, pues la versión normal, es desesperante, casi como ver la tele normal.

Total, que veo muchos vídeos de mecánica, motos, etc... además sigo a algún moto-viajero, por ejemplo a Pablito Viajero, un argentino que va a subir hasta Alaska en una Honda de 90 cc, pero esto de los moto-viajeros de yutuve se nos va de las manos.

Ayer estuve viendo a un tipo que parecía español, probando una Yamaha de 125 cc, el tema central era que si se podía viajar en una de estas, el pavo se reía de la moto, que si tenía ruedecitas de juguete, que si los frenos, que si la madre que lo parió, por consiguiente, se cachondeaba de miles de usuarios de esta cilindrada, de la que fui conductor durante 3 años y si, se puede viajar en una, es una moto, so melón, te tienes que tomar los kilómetros con otra filosofía, pero te lleva a todos lados por menos dinero, o si no, que se lo pregunten a Pablito con su 90cc. 

El tema es que llevaba lo menos 3 cámaras en la moto, una delante con una especie de antena, otra detrás en lo alto de un palo y otra mas en el casco amén del teléfono, un dron y cien tontunas mas.

¿En serio hacen falta tantas cámaras y tanta chorrada para un puto canal de yutuve?, si, sé que hay gente que gana dinero con esto de los vídeos, pero se está llegando al esperpento, de tipos que para hacer los vídeos llevan 6 cámaras en la moto, maletas, el puto dron, el teléfono, el portátil y al final lo de menos es el viaje, si no lucir guapo en la red.

Cuando salgo con la moto "Pelá y mondá", me acuerdo de estos indígenas, pero como diría alguien, "Todo por la audiencia". Y por favor, ahórrate tus putos consejos, vestido de motero del Corte Inglés y soltando paridas, y diréis, "Mas paridas sueltas tú gilipollas", quizás, pero es mi puto blog y escribo lo que me sale del nabo.

El tonto de baba.

 Como casi todos los días vamos al pueblo a comprar, esta vez tocaba tabaco y pasar por la farmacia, nada fuera de de lo normal, pero siempre hay una guinda para un pastel, voy a aparcar en la calle Hilaria, donde es en batería y me encuentro al primer subnormal, un monovolumen aparcado de medio lado ocupando casi dos sitios, total, meto mi coche y salgo por el poco sitio que me ha dejado el muy gilipollas de al lado.

Vamos a hacer las gestiones y a la vuelta otro tonto del culo con otro monovolumen, pero esta vez si, con todos sus cojones ocupando dos sitios.

Paso por el lado y le saco el pulgar, lo felicito y le digo, "¡Ahí, con un par, bien aparcao!", el bobalicón con pinta de retrasado pone una sonrisa de encefalograma plano y sigue a lo suyo.

Y es que el doctor Cabrera, ése que sale en Cuarto Milenio tiene razón, antes era mucho mejor, cuando sólo había un tonto por pueblo, ahora sales a la calle y es la selva, entre gilipollas y mongolos, no gana uno para cartuchos.

¡Hay señor, llévame pronto! .

(En la foto, ejemplo gráfico de subnormal profundo e hijo de puta a la vez, todo es posible en esta vida).

Que llueva, que llueva, la Virgen de la Cueva.

 Pues muchos igual no se acuerdan, yo si, por que me pilló en la academia de Ubeda, había sequía de las gordas y nos duchábamos tres días alternos a la semana, alarma nacional, nadie hablaba de agenda 2030, nadie hablaba de estelas de aviones y no había la paranoia de hoy en día, tampoco había un medio tan eficaz para propagar tontunas, como es internet, gracias a Dios.

También decían que en veinte años la mayoría de pistas de esquí cerrarían por falta de nieve, que el sur de España sería una prolongación del Sahara y que viajaríamos en dromedario.

No 20, si no 30 años después volvemos a lo mismo, ¿Se aprendió algo entonces o seguimos igual?, no, estamos peor y el personal cada vez mas zumbao, la redes sociales arden con el tema, lo ves una y otra vez hasta el hartazgo y el subnormal profundo de nuestro presidente, derruyendo pantanos y presas.

Por cierto, la tierra es plana, que lo sepáis, ¿Qué coño sabrían los antiguos griegos, que calcularon la circunferencia de la Tierra, de la Luna y la distancia que nos separa?, eran todos una panda de mariquitas y unos desgraciaos, sólo hay que ver como están sus antiguas ciudades, echas una puta ruina.

Hala, a seguir elucubrando, que es gerundio, yo me pondré en pelotas y me pintaré la cara, a ver si haciendo la danza de la lluvia en mi barrio cae algo, aunque sea un cubo de agua o la maceta de un vecino en mi cabeza.

El pueblo que me acogió.

 Que gracia me hace, salimos a comprar y todos los supermercados del pueblo cerrados, ¡Ah, claro!, es que es la romería de Moguer.

Lo que mas gracia da, es que para las fiestas si somos moguereños, pero para arreglar las calles no, para pagar impuestos si, pero para infraestructuras no.

¿Qué coño tiene que ver Mazagón con Moguer que está a mas de 20 kilómetros de nosotros?, ¿Qué nos importa a los de Mazagón la romería de Montemayor?. Si alguien sabe la respuesta que me lo diga.

Y vaya por delante mi respeto por la gente de Moguer, que os veo venir, ofendiditos, mis puyas van para nuestros dirigentes, esto de tener un pueblo con dos cabezas es demencial, dicen que les cuesta dinero Mazagón, pero ninguno de los dos ayuntamientos nos quiere soltar, ni Palos , ni Moguer y el futuro de Mazagón en el limbo, siempre con la incertidumbre de si salen concejales de aquí o si los de allá al venir a Mazagón no sienten bochorno al ver como nos tienen, un lugar que podría ser la perla del Atlántico, por su ubicación y posibilidades de cara al turismo, pero seguimos siendo la playa de "Moguer o Palos", para que freseros y empresarios tengan el chalet para veranear, además tener las calles llenas de africanos ociosos, eso que no falte, que da una imagen de cara al turismo estupenda.

En fin, luego me dicen que me meta en política.....

Hoy nos quedamos sin comprar.

Esto de los M.C.s

 Vaya por delante que conozco a mucha gente que anda metido en "Motorcycles Clubs" y a algunos uno por ciento, siempre han tenido mi respeto y alguno mi amistad y admiración, pero una cosa no quita la otra y a eso vamos.

Yo jamás pertenecería a un M.C., soy un tipo peculiar, querido por muchos y odiado por mas, una reputación que me he ganado en estos últimos veinte años, sobre todo por mi forma de expresarme y escribir en las redes sociales, me han amenazado, insultado y menospreciado, pero también me han alagado, elogiado y ratificado, pero mis opiniones, como el culo, son mías, igual equivocadas, pero me hago responsable siempre de lo que escribo.

El tema es que ya una vez intentaron desde un club, decirme que hacer y que decir y era un simple grupo motero, mi reacción fue obvia, "Aquí tenéis vuestro parche, pero yo seguiré siendo libre de escribir lo que me salga del nabo, mi libertad está por encima de cualquier club u organización", es por eso que no podría pertenecer a un M.C., valoro mi individualidad y mi libertad por encima de todo, ningún Presi me dirá nunca que hacer, donde ir, que vestir y sobre todo que decir. 

Me he pegado 28 años de mi vida recibiendo órdenes y sé de sobra lo que es obedecer, como comprenderéis, valoro mucho mas mi libertad que cualquiera que no ha vestido un uniforme, el año pasado tuve una discusión con un tipo que insinúo, que lo que escribo afecta a mi club, le dije que no, que separo lo que soy yo y lo que es el club y el día que el resto de socios opinen que lo que digo afecta al funcionamiento del mismo, diré adiós sin ningún tipo de problema. Pues como bien he dicho, mi libertad está por encima de todo.

Precisamente esa libertad que tanto pregona el mundo de la moto, en un M.C., es lo primero que te coartan, por eso nunca encajaría en ninguno, luego hay personal que se tira a la piscina sin saber si hay agua, entrar en una organización de estas requiere un grado de compromiso, disciplina y sumisión que no todo el mundo está dispuesto a dar y yo el primero, tengo en mente causas mas importantes, como mi familia, aunque luego te dirán que el Club es su familia, pero he visto a demasiados "Brothers", apuñalarse por la espalda, cuando unos meses antes eran "Familia".

En fin, en estos años alguno me ha querido reclutar y he rehusado amablemente y les he agradecido que pensaran a mí para tal honor, pero no, soy culo de mal asiento y sería una china en el zapato del cualquier M.C..

¿Quieres embarcarte en pertenecer a un M.C.?, adelante, será toda una experiencia, pero luego no digas que no sabías donde te metías.

El simio motorizado.

 Que éste fin de semana por lo visto hay no sé que en Jerez. Lo siento pero odio las aglomeraciones de simios dando acelerones, no me gusta para nada el ambiente "Lacasito", los quema-ruedas, los de las rodilleras desgastadas y colores estridentes.

El personal se sorprende cuando me preguntan si he visto las carreras y les digo que no, que me aburre solemnemente estar frente a la tele, viendo a unos tipos dando mil vueltas a un circuito, entonces te dicen: ¿Pero tú no tienes moto?. Como si tener una moto significara seguir el Moto G.P. o como coño se llame.

No, nunca me gustaron las motos R.R., ni de chaval, nuca me gustaron las carreras, ni de motos ni de coches, el único evento del motor que sigo es el Dakar, pero tampoco me quita el sueño si no lo veo.

Hace unos años que andaba de viaje a Algeciras, coincidió lo de Jerez y me sorprendió la cantidad de anormales por la carretera, jugándose el pellejo en los adelantamientos con sus motos, haciendo el orangután y demostrando a saber qué, a no se quien, los muy gilipollas.

Disfrutad el evento a quien os guste, pero a mi jamás me veréis en uno, a la concentra de Rota dejé de ir por culpa de los cuatro retrasados de las R,s, así que imagina un panorama infectado de tontos fosforito. Y sobre todo tened cuidado, que sólo tenemos un pellejo.

El fin de los tiempos.

 Arrepentíos pecadores, arrodillaos y rezad, la sequía, los precios altos, la corrupción y la delincuencia son por vuestra culpa, son castigos que os llevan azotando decenios. Temed la justicia divina, algo habréis hecho.

Atrona la voz del locutor en la caja de mierda y en la radio, los tertulianos machacan con las pandemias, poneos las mascarillas de nuevo, mirad al cielo y temblad, vamos a batir el récord de altas temperaturas, de pantanos secos y el cielo está colapsado de aviones que fumigan para que no llueva, temed, si temed al nuevo Dios de la desinformación y el bulo, creeos todo lo que se publica en las redes y arrepentíos, el fin está cerca y si no te lo crees, eres un pecador que irá directamente al Hades.

Bueno todo eso y lo del Rey emérito, si ves un informativo, acabas lobotomizado o simplemente gilipollas, para luego balbucear incongruencias del tipo, "Cambio climático", "Coche eléctrico", "Fumigaciones" o "Sequía".

Curioso es que agricultores y pescadores o ganaderos, llevan perdiendo dinero desde que tengo memoria, pero el del campo de fresas de al lado de casa, cada dos años cambia de coche, ahora con un Mercedes SUV, el anterior un Toyota Land Cruiser, nuevos, por supuesto.

Iros a meter miedo a vuestra abuela, que ya no cuela.

El Diablo creo el SUV y vendrán cosas peores.

 He hecho unos kilómetros con el coche, un viaje de placer con la jefa, que ya tocaba, igual no lo he hecho, pues no he colgado ninguna foto, ya sabéis, lo que no se publica, no existe. 

Total, en el viaje tanto de ida, como a la vuelta he observado algo curioso, de como el aborregamiento ha llegado al mundo de las dos ruedas y al de las cuatro. 

Que un SUV es un mojón con ruedas, es innegable y no lo digo yo, lo dicen los que saben, centro de gravedad mas alto, mas peso y peor aerodinámica, con el mayor gasto de combustible, falsa sensación de seguridad, una cagada en carretera y una mierda en el campo, si le preguntas a un usuario te dirá: "Es que así parece uno mas poderoso", igual no lo dice, pero lo piensa, en fin...

Para colmo, el carril de en medio lleno de estos paletos motorizados, de cada diez lo menos ocho con el puto SUV, los adelanto por mi carril, el derecho y ahí siguen, como gilipollas. 

Pero bueno a lo que voy, lo que mas me ha llamado la atención ha sido la proliferación de motos Trail, si, esas que supuestamente se idearon para pistas africanas, con maletas tipo "Chico de los helados", con una capacidad de carga excepcional, pero que sus dueños usan para ir al pueblo de al lado, creo que las características de sus usuarios son casi calcadas de las de los SUV, Motos diseñadas para algo que nunca se usarán, altas, con ruedas mixtas que no son lo mejor para el asfalto, una falsa sensación de poderío y seguridad y en definitiva, una moda que no entiendo. 

Ya hay motos ruteras, mas cómodas y preparadas para largos viajes, claro sus dueños dirán: "Es que si quiero meterme por un camino, con la de carretera no puedo", a ver so melón, en tu puta vida te vas a meter por un camino con ese mastodonte, si te caes te cuesta un huevo lo que rompas y no vas a ver Africa ni en postales, ¿A quién quieres engañar?.

Os lo juro, me he molestado en contar con cuantas me cruzaba, no os miento si no eran nueve de cada diez.

Algo está cambiando y no creo que para mejor, no, no sois Joan Roma en Agadez y la pinta de aventurero de fin de semana es todo fachada, confesadlo, para ir a Villalobos del Marqués, no os hace falta toda esa parafernalia y esa máquina sobredimensionada con un mega-depósito con capacidad para quinientos kilómetros, os queda grande.

Bueno, sería peor si os pillarais un puto SUV, todo puede ir a peor.

(Mis padres primos y yo tan normal). 

Cosas de la carretera.

   Me levanto, echo una meada y preparo un café, la jefa aún duerme, procuro no hacer ruido, pongo pan a tostar y mientras pongo la mesa para el desayuno, me asomo al patio y el día está espléndido, me voy vistiendo y echando cosas a la moto mientras se termina de hacer el pan, los papeles, el saco de dormir, etc... en fin todos los trastos que lleva uno cuando sale a rutear.

Una vez todo en su sitio, desayuno tranquilo, enciendo la tele-mierda y siguen las mismas noticias de ayer, la apago enseguida, éste país no tiene remedio. Con el estómago lleno y un café solo en el cuerpo se ve el mundo mejor, ya sólo queda ponerme la cazadora, el chaleco encima y saco la moto a la calle, es sábado y está el barrio tranquilo.

Me coloco el casco y me acomodo la oreja izquierda, no se que coño tiene esa oreja que siempre se me queda doblada con cualquier casco que me pongo, será una tara de fábrica, la puta oreja, ya sólo quedan los guantes, tiro del aire a tope, giro la llave tras mi pierna izquierda y a un toque del arranque, se hace la magia, "Brooonnnn", la japuta Honda, mas de una semana parada y arranca del tirón.

Meto la primera y lentamente salgo de mi calle, me escaqueo por el semáforo para no dar la vuelta a tomar porculo en la rotonda y enfilo la carretera, pienso que menudo pedazo de día, no hace nada de frío, pero no agobia aún el calor, tiro dirección Moguer, San Juan y ya sí, autovía hasta Sevilla, me acomodo en el asiento, que tengo mas bajo de lo normal y estiro las piernas en las plataformas, las manos por encima de los hombros, y mas chulo que un ocho acelero hasta unos 110 por hora, tranquilo, pues no hay prisas.

Adelanto a alguno que teme mas a los radares que a su suegra, pero no es plan de ir a 80, otros me adelantan como locos, zumban en el carril izquierdo y los pierdes de vista en segundos, también te encuentras a los subnormales abonados a ese mismo carril, les das luces, les pitas y nada, al final los muy gilipollas se apartan y te dejan pasar, les pones mala cara y te ciscas en sus muertos.

Llegas a Sevilla, las incorporaciones, el tráfico, pero estando atento a los carteles, pillo la salida de la Cartuja y Córdoba, una pechá de rotondas después, vuelvo al fin a pillar la autovía, el parcial me marca mas de 160 kilómetros, hora de buscar una gasolinera, joder, me cago en la puta, o ves varias seguidas o ninguna, así que continúo, con reserva y tal, me quedan lo menos otros 60 kms. para rular. En lontananza veo una de Repsol y ahí paro, lleno el depósito y pillo un botellín de agua, su puta madre, 1,50 por dos buches de agua, los hijos de puta.

Muevo la moto a la sombra y me siento en un escalón, ya aprieta el calorcillo, me quito la chaqueta y me zampo un bocata que me preparó Rosa, mi mujer, jamón y tomates, ¡Joer!, entra solo. Entro y les dejo una meada en el servicio de caballeros de recuerdo y me preparo para salir de nuevo, miro a la salida en el Stop y directo a la tierra Sultana.

Por el camino llevo mi propia banda sonora en la cabeza, canturreo yo solo, canciones que harían huir a los clientes de un karaoke, a veces miro algún paisaje que me llama la atención, allá en lo alto planea un milano, o quizás aquél castillo o convento en lo alto del cerro te hace imaginar la de historias que tendrán sus muros para contar, ya sabéis, todo lo que se te pasa por la cabeza cuando rulas sólo, algunos cuando te adelantan se quedan embobados, mirando al tipo ése raro con los brazos en el cuelga-monos, algunos niños te saludan desde la luneta trasera y por supuesto, les respondes y definitivamente, te sientes a gusto y en paz, disfrutas el momento y parece que los putos astros se han alineado para que seas, aunque por unas horas, el tío mas feliz del mundo.

Como me pierdo hasta en mi pueblo, unos kilómetros antes de Córdoba, paro para poner el Gps del teléfono en el soporte del manillar, ¡Joder con la puta técnica!, me va indicando y me dice la japuta que pille tal salida o haga tal rotonda, de tal modo que me lleva a la sede de Mas Gas a la primera, para mi asombro y alegría.

Cuando llego ya hay un montón de motos, así que busco hueco, quito la llave y fuera casco, guantes y cazadora, que el calor aprieta, alguno me mira con cara de decir: ¿Quién coño es éste?, una vez con los pies en la tierra me dirijo hacia el Club, pero eso amigos, eso es otra historia...

Conspiranoicos y otras yerbas.

 De los creadores de "Las vacunas son malas", "La tierra es plana" y "Todo el que se muere es por las vacunas", llega:

"Todos las estelas de condensación en la alta atmósfera de los aviones, son productos químicos para que no llueva o fumigarnos"

¡Hay señor, señor, llévame pronto!.

Cualquier ciudadano sin estudios, carreras, o altos conocimientos científicos pueden afirmar con rotundidad estas cuestiones, sin que les tiemble el pulso, cuando su mayor fuente de información es:.....
Pues eso mismo, internet.

Yo pobre ignorante, aquí, por lo visto sin enterarme de nada, por que soy un simplón, menos mal que están ellos para enseñarme el camino verdadero.

Los otros días discutía con un paranoico de estos, (La culpa es mía, lo reconozco, no sé para que discuto con uno), y hablábamos sobre el pollo, que si estaban hormonados, que si el pollo de campo era mejor y tal y tal... le dije que si, pero que ahora podía comer pollo todo el mundo, para nuestros padres y abuelos era un lujo, era el precio a pagar por la popularización de cierto alimento, que a ver cuanto te sale un kilo de pollo criado por ti mismo o acaso quería volver a lo de antes, que sólo comía pollo el que tenía dinero, luego empezó con la carne de vaca, ahí ya desistí.

Me dije que nunca mas discutiría con un talibán conspiranoico.
En 2014 la tasa de muertes súbitas fue mucho mas alta que la de 2023, por ejemplo y no existía la gripe china y mucho menos las vacunas, pues bien, que sepáis que todo el que muere de un infarto, tenga la edad que tenga y se haya vacunado o no, es a causa de la vacuna del Covid, eah, por que yo lo digo y así todo.

Perdonad, pero prefiero ser un pobre ignorante, palurdo y os dejo a vosotros eso de saber la verdad de la vida, si, sé que os habéis tomado la píldora roja, yo seguiré con la azul, ¡Qué tonto soy!.

Estos "Coloraos" siempre igual.

 Y los perdedores del 39 siguen llorando en foros y mensajes, que por lo visto en la represión en la cuenca minera del norte y en Cataluña ellos no tuvieron nada que ver, en los asesinatos de políticos tampoco y lo del pucherazo en las elecciones es fantasía.

Estaba cantado lo que iba a pasar y lo que pasó, que un ejercito bien formado, ganó a una panda de zarrapastrosos, que en la retaguardia para colmo, se mataban entre ellos y se apuñalaban por la espalda por un trozo de poder, mas o menos como ahora, pero con tiros.

Y siguen y siguen con el estigma, que si Franco trajo pobreza, ruina y atraso, no como con la republica, donde ataban los perros con longaniza. Que si, que iros a cagar ya con la republica, el socialismo y el comunismo. Si no hubiera sido por los sublevados, seríamos otro país satélite del pacto de Varsovia, atrasado y deprimido, como Rumanía, Bulgaria o Hungría.

Nada como decirles perdedores, para que se enciendan como fuegos artificiales, de su vocabulario limitado sólo sacas, Franco, facha, opresor y extrema derecha, no dan para más, niñatos nacidos en los dos mil que hablan de Franco por lo que han leído, no como otros que lo hemos vivido. Este tipo mejor que peor sacó a España de una posguerra, trajo seguridad y trabajo, que es lo básico para un país y salvo meterte en política, se vivía en paz y podías ir por la calle con total seguridad, lo mismo que ahora.

Luego llegó la Constitución, hecha a imagen y semejanza de los políticos que la crearon, para blindarse ante sus fechorías y a los hechos me remito, nunca ha habido mas corrupción y saqueo de las arcas públicas que con la democracia.

¿Franco?, si, gracias.

Disney y otras yerbas

 Y Disney pierde millones y despide a 7000 currantes y se lo merece, por el tema de la inclusión forzada, sus últimos estrenos, como era de esperar, no han tenido repercusión en taquilla, el personal empieza a cansarse de tanto personaje femenino o negro introducido en sus historias con calzador. Normal, al final resulta que el público es como yo, racista y misógino, por lo que parece y estamos equivocados, ellos no, pero las cifras cantan. Ahora que se metan a la Sirenita mulatona donde les quepa, a las hadas calvorotas y oscuras como un carbón, a los elfos morenos, princesas lesbianas y a las Hulkas por el orto, que con su pan se lo coman.

Como dictamos los de "Ultraderecha", todo es inventado y forzado y al final cae por su propio peso y lo malo es que la vida real es mas esperpéntica, ya se están dando los primeros casos estrambóticos de la ley "Trans", lo del opositor de Torrelodones es la punta del iceberg, verá cuando llegue el verano y los maromos automatriculados como nenas, quieran entrar en los vestuarios de mujeres en piscinas, gimnasios, etc..., ¡Claro!, no se podía saber.
Mientras me río de las femipollas radicales, ahora a tragar sapos y culebras, so tontas.

Parches y sus historias.

 Tengo dos chalecos, uno tiene unos cuantos parches, pero no de esos que te regalan en las concentraciones o reuniones moteras, los que llevo son por que tienen un significado especial, por el momento en que los conseguí y sobre todo por la persona que me lo regaló.

Esto de los parches es como todo, algunos he regalado con toda mi buena intención, pero con el tiempo sus dueños en señal de desprecio se los han arrancado y seguro que mas de uno habrá hecho Vudú con el, para ver si reviento de una puta vez.

He de confesar que mas de uno me he quitado a la vez, pues pago el desprecio con la misma moneda y no llevaré nada que represente a desgraciados.

El último me lo ha regalado el amigo Sergio López Tavira , es una tontería, pero me ha hecho ilusión, ya ves, es el mismo logo que lleva mi moto en el depósito, todo un detalle, ya está cosido en el chaleco de los "Amigos", el cual como veréis, algún hueco tiene de gente que no merece mi mas mínima atención.

Gracias Sergio por el detalle.

Novios de la muerte.

 Es el título de una película, rodada en mi tierra, que por supuesto trata de la Legión, película que me descargué hace un mes y la vi con mi mujer, pues salían lugares de allá y algunos actores paisanos nuestros.

Pero la cuestión no va por ahí, si no por la otra "Legión", la de ofendiditos que pululan por las redes sociales, algunos muy envalentonados, con la seguridad que da tener kilómetros de por medio, ahora me explico.

En un grupo del face, donde ando metido desde hace un tiempo, que trata sobre Ceuta y sus cosas, alguien sacó a relucir el tema de la película en cuestión, casualidad que unos días antes la había visto, por otro lado una película mala de solemnidad, pero claro, a uno le tira su tierra y por nostalgia, mas que por la calidad cinematográfica, me la tragué. Recuerdo de chaval, que la película tuvo mucha repercusión en mi ciudad y como dije, actuaron algunos paisanos, entre ellos un tal Royuela, que regentaba una famosa cafetería. 

La cuestión es que hacía el papel de un asesino a sueldo, encargado de eliminar a los Legionarios que hacían guardia en un polvorín en la peli. Imaginad la pechá de reír cuando con una carabina de aire comprimido que hacía las veces de rifle de precisión y con unas gafas de culo de botella, se disponía a matar al vigilante, ¡Donde pongo el ojo, pongo la bala, o quizás no!.

Así lo puse en el foro, ¡Hay madre la que se lio!, salió la hija del susodicho como una fiera, ¡Oye, que es mi padre!, a partir de ahí insultos varios y rebuznos cibernéticos. Por supuesto, bloqueo al canto para los catetos y tan pancho. ¿Cómo le explico yo a estos pazguatos que me estoy riendo del personaje y no del actor?, tan desacertadamente elegido para el papel.

Imaginad que digo que Annibal Lecter es un hijo de puta psicópata y cabrón, con pintas en el lomo y me salta la hija de Antony Hopkins echa un basilisco, ¿Cómo explicar a un becerro la diferencia?, total, después de los correspondientes bloqueos, dije al moderador que si creía conveniente que borrara lo escrito, tendría yo razón, cuando un mes después, ahí sigue.

En fin, dejo la foto del asesino en cuestión en un fotograma de la película, Los novios de la muerte y de paso mi reconocimiento a éste tal Royuela, nunca fue mi intención desprestigiar a alguien que ni siquiera conozco, pero en ése papel, está matao. 

Quiero ser Mari-Loli

 Tengo 13 ó 14 años y siento que estoy en el cuerpo equivocado, por lo visto soy lo suficientemente maduro como para someterme a un tratamiento hormonal, para parecerme a la vecinita del quinto, pero nací con rabo. La verdad es que no tengo claro por que soy así, tendrá que ser lo normal, pues los mariquitas copan los platós de televisión, el cine, las series, los anuncios y como soy un puto crío no lo tengo claro.

Mis padres, quizás presionados por el que dirán, o por no ser tildados de fachas, inmovilistas o vete tú a saber, transigen, igual es que simplemente son gilipollas progres y siguen la corriente imperante, "Imagina que alguien nos denuncia" , exclama el padre acojonado

Total, el nene que ahora tras unos años de tratamiento, parece una nena, aunque se le escape al hablar algún que otro "Gallo" y tenga que seguir meando de pie, se pregunta en su interior y se dice a sí mismo, que la cosa no funciona como esperaba, que al pasar a la vida adulta, eso de ser una chavala de buen ver, en vez de jugar al balompié los domingos con los colegas, no es tan ideal como pensaba. Los problemas con la hormonación no le dejan vivir como se pensaba, que oye, igual estaba confundido, ya ves, con 13 tacos igual me dejé llevar por la moda del momento, muchos amigos de cole eran algo andróginos, pero con los años han cambiado y yo, pues mira, parezco una mujer, pero ya no lo tengo tan claro.

Y resulta que me he arrepentido y quiero ser y parecer, para lo que la naturaleza me dotó, soltar esperma y no óvulos, lío la de Dios es Cristo, salgo en los medios de comunicación con cara compungida y que eso, que quiero ser un hombre, que me confundí en su día y ahora de adulto me doy cuenta que he metido la pata, pero claro, cargo contra todo y contra todos, mis padres por permitirlo, los médicos por hormonar a un menor y la sociedad en general por la barbaridad a la que supuestamente me han inducido a cometer.

Y ahora yo como ciudadano que paga religiosamente su I.R.P.F. me pregunto, ¿Quién paga la fiesta?. 

Bienestar animal y su reputa madre.

 En mi Club están prohibidos los perros y los niños sueltos.

Llegamos a esta decisión hace unos años, debido a que la última vez que alguien vino con un perro de gran tamaño, al que por cierto, lo tenían suelto y el animal, muy cariñoso, daba el coñazo a todo el que estaba sentado, queriendo que lo acariciaran, lamiendo la cara y dando la brasa en general, para colmo el animalito, entró y se irguió sobre la mesa para zamparse los aperitivos que había preparados.

Lo que mas gracia me hizo, es que al decirle a los dueños que lo amarraran, dijeron ellos, que era un trauma para el animal, ¡Tócate los cojones!. Así que decidimos votar que animales dentro del Club, rotundamente no y si vienes con perro, lo dejas atado fuera, o te lo metes en los güevos, a todos nos gustan los animales, pero hay límites, si no te gusta, ya sabes, puerta.

Todo esto es aplicable a los infantes, una vez tuve que regañar a dos pequeños simios de un socio por estar dando saltos en un sofá que teníamos, mientras su engendrador miraba sin inmutarse cubata en mano, puso mala cara, pero le dije a los pequeños cabrones, que los monos a la selva.

En ambos casos la situación es parecida, si no hay quien eduque a las criaturas de dos o cuatro patas, alguien tiene poner coto a su mala educación.

Por cierto, nuestro Club es un local de fumadores, es así desde su inauguración, tienen preferencia los que fuman sobre el resto, al que le moleste el humo, puede salir fuera a tomar el fresco, que bastante nos tocan los cojones las autoridades persiguiéndonos como a leprosos, a los que tenemos el pequeño vicio de echar un cigarrillo, pipa o puro.  

Y al que no le guste, pues hay mas sitios a donde ir a tocar las gónadas, joer.