Bueno, seguidores de este humilde aprendiz de escritor, llevo unos días cabreado con el mundo, con los gilipollas en general y con los falsos salvadores progretas en particular. Nunca he tenido una ideología representada por ningún partido, he ido votando según he visto reflejadas mis ideas, pues hasta los políticos mas perros y rastreros a veces tienen buenas ideas. Pero lo malo de que algunos te tomen por idiota, no es eso en sí, si no que crean que realmente lo eres, por eso cada vez soy mas intolerante con toda la chusma y mas en concreto, con los nuevos "Salvadores" y sus nuevas políticas, de ahí que cada vez tolere menos al rojerio en general, y mira que el PP y demás chusma son malos y rastreros. Cada vez cuesta mas encontrar a políticos competentes y consecuentes, aunque haberlos, haylos.
Que eso, este año he visto como vilipendiaban a compañeros por su trabajo, como han asesinado y apalizado a españoles por el simple hecho de estar orgulloso de ello, mientras por otro lado, enzarzaban a terroristas o chusma de todo tipo, unos amparándose en la bandera del independentismo o una república de fantasía y otros, (Los del gobierno), en la bandera del patriotismo mas rancio e interesado, no se cuales me dan mas asco, la verdad.
Y pasando del tema político, este año que termina, encima con una escayola en la mano derecha que me está dando un porculo inmenso para escribir, ha sido intenso en lo personal. Los hermanos que tengo, me han demostrado con creces que son eso, mis hermanos, mientras que la familia de sangre, ni está, ni se les espera, ¿La familia?, bien gracias, como el título de la película.
Al cabo de los años sé con quien puedo contar, con mi mujer mis hijos y mis amigos, que son pocos, pero son de los que están ahí cuando se les necesita.
Hemos sufrido un incendio en el pueblo y bosques cercanos, que estuvo a solo unos cientos de metros de casa, algo que estuvo muy cerca de jodernos la vida. Algún amigo nos ha dejado por desgracia, ha habido muertes y nacimientos, sustos y alegrías, lágrimas amargas y risas, buenos y malos momentos, amigos nuevos y otros que han dejado de serlo, el mundo ha seguido girando y mas bien que mal, hemos seguido en la brecha.
En mi Club hemos estrechado lazos, hemos tenido nuevos socios y hemos pasado un año muy bueno, creo que el mejor hasta la fecha, para el dos mil dieciocho tenemos proyectos, rutas y viajes en mente, espero poder cumplir con todo y superarnos un poco mas.
En fin, sé que sois muchos los que me seguís,algunos coinciden con mi forma de pensar y otros no, allá cada cual, yo no voy a cambiar. de todas formas os agradezco que consultéis este blog y leáis mis reflexiones, prometo que si sigo vivo, el año que viene seguiré dando guerra y os deseo lo mejor que se puede desear, salud y prosperidad, teniendo eso, lo demás viene rodado.
Gracias a todos y Feliz Año.
Un lugar para mis reflexiones.
miércoles, 20 de diciembre de 2017
lunes, 11 de diciembre de 2017
Reflexión del día: ¡Que suerte tienes, eres funcionario!
Si lo he escuchado cientos de veces, gente que te mira con cierto desdén, por que tienes un sueldo fijo y ellos no. La mayor parte de las veces paso, otras que me tocan mas la moral les vengo a explicar lo siguiente:
Corría el año noventa y dos, llevaba tres años casado y con una cría y por entonces curraba de entrenador en un gimnasio, donde entre otras cosas preparaba gente para oposiciones, Bomberos, Policía Local, Nacional, Guardia Civil, etc. Claro, la gente que aprobaba me animaba a presentarme, "Oye pepe, no seas tonto y dale caña". Y he de decir en honor a la verdad, que tenía un cien por cien de aprobados, en lo físico se entiende.
Total, que curraba de lunes a viernes y eran nada mas y nada menos que once horas diarias. La única academia que encontré para prepararme, era a las tres de la tarde, o sea, que me quitaba una hora y media de comer para asistir a clases, las cuales daba una huérfana de guardia civil, pues mi primera intención era opositar a la Policía Nacional, pero las academias eran hasta las diez de la noche, hora en la que terminaba de trabajar, así que opté por lo que podía, no por lo que quería. Las clases las daba Merche en una salita de su casa en la barriada del Polígono, todo a base de apuntes, éramos unos cinco o seis los que íbamos y traté de aprovecharlo lo mas posible. Los apuntes yo los grababa en cinta en casa, que en un reproductor con auriculares escuchaba en el trabajo cuando había poco personal, sobre todo por la mañana, por que no tenía tiempo físico para leer apuntes. De esta guisa estuve durante nueve largos meses, sin faltar un día a clases, que me costaban un dinero que quitaba de mi por aquel entonces bajo sueldo. Llegó un momento en que las lecciones me las sabía de memoria, a base de oirlas una y otra vez, y es que desde que con catorce años dejé el colegio y saqué el graduado escolar, nunca había vuelto a practicar nada, era casi empezar de cero, matemáticas, geografía, historia, constitución y un sin fin de temarios que a base de perseverancia logré aprender.
En cuanto al tema físico, no tenía tanto problema, como es obvio, salvo correr, llevaba años sin correr en serio y gracias a un cliente del gimnasio que hacía atletismo, aprendí a correr la velocidad de punteras y enmendar mis fallos y aprender algo de técnica, tuve que coger fondo, velocidad y hacer buenos tiempos, por lo que me busqué una caja de plástico y la llenaba de garrafas con arena, esta caja con una cuerda me la ataba con un cinturón y así cogía potencia en las salidas, o me iba los fines de semana ha hacer series en una cuesta de Ceuta, que le llaman "De las Monjas", la hijaputa cuesta de los cojones, serie tras serie, echando los hígados o corriendo a las cuatro de la tarde, escapando un rato del gimnasio por que a esa hora no había casi clientes, a veces con un sol de justicia, pues a nadie en su sano juicio se le ocurre correr a esa hora. Las demás pruebas sin problemas, las barras, el salto, etc.
Pues si, amiguitos, nueve largos meses, día tras día y mes tras mes, hasta que llegó la hora del examen, primero el cultural, en San Fernando, Cadiz, y lo típico, nervios, incertidumbre, pero cuando me senté y empecé a rellenar recuadros, las respuestas correctas brillaban como luces de Neón, fuí de los primeros en terminar en el examen y cuando unas semanas después pusieron los resultados en la comandancia de Ceuta, mi alegría no pudo ser mayor, era el segundo de mi ciudad, no me lo podía creer, pero quedaba el físico, en Madrid en el estadio Valle Hermoso. Viajamos en el Lada que tenía por entonces mi mujer y yo, nos hospedamos en una pensión y al otro día las pruebas, las pasé todas y con ventaja mas que suficiente, el segundo en velocidad y el cuarto de mi tanda en fondo. Al otro día en Valdemoro los análisis de sangre y la inspección médica. Como andábamos sin dinero siquiera para un hotel, tuvimos que dormir en el coche, al otro día pasé el trámite y viaje de vuelta a casa.
Total, y para no alargarme mas, un mes mas tarde entraba por las puertas de la academia de Úbeda, pero eso es otra historia. Con los traslados tirando de la familia y demás penurias de vivir en la España profunda.
Y llegados aquí, a los que dicen que tengo mucha suerte, yo les pregunto, ¿Que mierda estabas haciendo cuando yo me dejaba los cuernos entrenando y estudiando?.
Que eso, a lo que algunos llaman suerte, yo le llamo tener cojones, o como diría uno que conozco:
¡¡¡HABER ESTUDIAO!!!...
(Merche, gracias por tus clases).
Corría el año noventa y dos, llevaba tres años casado y con una cría y por entonces curraba de entrenador en un gimnasio, donde entre otras cosas preparaba gente para oposiciones, Bomberos, Policía Local, Nacional, Guardia Civil, etc. Claro, la gente que aprobaba me animaba a presentarme, "Oye pepe, no seas tonto y dale caña". Y he de decir en honor a la verdad, que tenía un cien por cien de aprobados, en lo físico se entiende.
Total, que curraba de lunes a viernes y eran nada mas y nada menos que once horas diarias. La única academia que encontré para prepararme, era a las tres de la tarde, o sea, que me quitaba una hora y media de comer para asistir a clases, las cuales daba una huérfana de guardia civil, pues mi primera intención era opositar a la Policía Nacional, pero las academias eran hasta las diez de la noche, hora en la que terminaba de trabajar, así que opté por lo que podía, no por lo que quería. Las clases las daba Merche en una salita de su casa en la barriada del Polígono, todo a base de apuntes, éramos unos cinco o seis los que íbamos y traté de aprovecharlo lo mas posible. Los apuntes yo los grababa en cinta en casa, que en un reproductor con auriculares escuchaba en el trabajo cuando había poco personal, sobre todo por la mañana, por que no tenía tiempo físico para leer apuntes. De esta guisa estuve durante nueve largos meses, sin faltar un día a clases, que me costaban un dinero que quitaba de mi por aquel entonces bajo sueldo. Llegó un momento en que las lecciones me las sabía de memoria, a base de oirlas una y otra vez, y es que desde que con catorce años dejé el colegio y saqué el graduado escolar, nunca había vuelto a practicar nada, era casi empezar de cero, matemáticas, geografía, historia, constitución y un sin fin de temarios que a base de perseverancia logré aprender.
En cuanto al tema físico, no tenía tanto problema, como es obvio, salvo correr, llevaba años sin correr en serio y gracias a un cliente del gimnasio que hacía atletismo, aprendí a correr la velocidad de punteras y enmendar mis fallos y aprender algo de técnica, tuve que coger fondo, velocidad y hacer buenos tiempos, por lo que me busqué una caja de plástico y la llenaba de garrafas con arena, esta caja con una cuerda me la ataba con un cinturón y así cogía potencia en las salidas, o me iba los fines de semana ha hacer series en una cuesta de Ceuta, que le llaman "De las Monjas", la hijaputa cuesta de los cojones, serie tras serie, echando los hígados o corriendo a las cuatro de la tarde, escapando un rato del gimnasio por que a esa hora no había casi clientes, a veces con un sol de justicia, pues a nadie en su sano juicio se le ocurre correr a esa hora. Las demás pruebas sin problemas, las barras, el salto, etc.
Pues si, amiguitos, nueve largos meses, día tras día y mes tras mes, hasta que llegó la hora del examen, primero el cultural, en San Fernando, Cadiz, y lo típico, nervios, incertidumbre, pero cuando me senté y empecé a rellenar recuadros, las respuestas correctas brillaban como luces de Neón, fuí de los primeros en terminar en el examen y cuando unas semanas después pusieron los resultados en la comandancia de Ceuta, mi alegría no pudo ser mayor, era el segundo de mi ciudad, no me lo podía creer, pero quedaba el físico, en Madrid en el estadio Valle Hermoso. Viajamos en el Lada que tenía por entonces mi mujer y yo, nos hospedamos en una pensión y al otro día las pruebas, las pasé todas y con ventaja mas que suficiente, el segundo en velocidad y el cuarto de mi tanda en fondo. Al otro día en Valdemoro los análisis de sangre y la inspección médica. Como andábamos sin dinero siquiera para un hotel, tuvimos que dormir en el coche, al otro día pasé el trámite y viaje de vuelta a casa.
Total, y para no alargarme mas, un mes mas tarde entraba por las puertas de la academia de Úbeda, pero eso es otra historia. Con los traslados tirando de la familia y demás penurias de vivir en la España profunda.
Y llegados aquí, a los que dicen que tengo mucha suerte, yo les pregunto, ¿Que mierda estabas haciendo cuando yo me dejaba los cuernos entrenando y estudiando?.
Que eso, a lo que algunos llaman suerte, yo le llamo tener cojones, o como diría uno que conozco:
¡¡¡HABER ESTUDIAO!!!...
(Merche, gracias por tus clases).
lunes, 27 de noviembre de 2017
Reflexión del día. Como mandar un paquete y no morir en el intento.
Bueno, ya hace un par de semanas tuve que mandar un paquete a Ceuta y en correos no había cambio, eran diez euros con diez céntimos, total, le dejo al de la oficina veinte pavos a cuenta y luego iría a por el cambio, o sea, yo me fío de él, pero no al contrario.
Bueno no pasa nada, en el pueblo nos conocemos todos mas o menos y este al ser nuevo, pues eso, le doy un margen de confianza. Al rato vuelvo con el dinero justo y le digo que me devuelva los veinte euros que le dejé en prenda, me miró indeciso, y mi vecino Miguel que estaba allí y que también es empleado de correos se lo explicó, "Oye que te da el dinero justo, dale los veinte euros y listo", tras unos segundos de cavilación accedió a mi petición, yo le pagué sus diez euros con diez céntimos, me guardé mis veinte pavitos dobladitos en el bolsillo y aquí paz y luego gloria.
Bueno, hoy voy con cuatro paquetes, dos pequeños y dos grandes, los pequeños "no problemo", los pesa y tal y vale, luego llega el turno de los mas grandes, pone el primero en la báscula y aquello pitaba y ponía en letras colorás, "Error", lo ponía de nuevo y le daba a unas teclas y otra vez en rojo "Error", además pitaba el jodío cacharro, por que por lo visto si falla y no pita cualquier cacharro eléctrico, es que no vale para tocar los cojones, o si no, prueba a no ponerte el cinturón en un coche moderno, verás el coñazo de pitito y sus muertos del que lo inventó. Pues eso, que el tío tras llamar a Palos, preguntarles, medir el paquete, por los cuatro puntos cardinales, intentar pesarlo de nuevo con las putas letras colorás de "Error" y el correspondiente "Píiiiiii", y otra vez a medir, consultar un manual y darle al paquete como veinte vueltas, que no, que no sabe que cobrarme por mandar un puñetero paquete.
Mientras, este pobre pecador mirando con cara de pocker los tejes manejes del empleado y su azoramiento, por supuesto me callé lo que se me pasaba en ese momento por la cabeza.
Viendo que aquello no tenía visos de terminar, convirtiéndose en un bucle infernal y que además se me estaba pasando la mañana sin vender un címbel, le dije : "Oye, mira, me llevo los paquetes grandes y los convierto en cuatro pequeños y así ahorramos tiempo los dos.
Vale, yo para casa flipando mas que un cura en un puticlub. Por el camino paro en un contenedor, que al lado había una caja de cartón , para eso, poder terminar los putos paquetes. En casa corto los paquetes por la mitad y de dos grandes, hago cuatro pequeños, pongo las direcciones y tal y me dirijo otra vez a correos, al entrar había otro hombre con la pata averiada y vendada, dí los buenos días y el hombre me miro con cara de "Hay Dios, que he hecho yo para merecer esto", y según le escuché, era la tercera vez que iba a recoger un paquete o algo parecido y eso con la pata vendada, a lo que yo le dije, no sin cierta sorna: "Pues yo es la segunda que vengo hoy", el cartero me miro con cara de oler a cuerno quemado.
Total, llega mi turno y ahora si, pesa los cuatro paquetes y la puta báscula no sale con las putas letras colorás ni con el puto pitido, pago todo y otra empleada que estaba allí al oír mis sutiles referencias a la inutilidad del empleado, me dijo, "Hombre , es que es nuevo y todavía no se aclara", y yo claro le dije con la finura y el gracejo que me caracteriza: "Bah, no pasa nada , solo es un poco de humor ácido por mi parte, sin acritud ninguna", "Venga hasta otra, muy buenas".
Bueno espero que para la siguiente el recluta patoso no lo sea tanto y sepa como se manda digamos, un paquete mas grande.
Eso si, los paquetes van a su destino y lo que va dentro espero que sea del agrado de sus propietarios, salud.
Bueno no pasa nada, en el pueblo nos conocemos todos mas o menos y este al ser nuevo, pues eso, le doy un margen de confianza. Al rato vuelvo con el dinero justo y le digo que me devuelva los veinte euros que le dejé en prenda, me miró indeciso, y mi vecino Miguel que estaba allí y que también es empleado de correos se lo explicó, "Oye que te da el dinero justo, dale los veinte euros y listo", tras unos segundos de cavilación accedió a mi petición, yo le pagué sus diez euros con diez céntimos, me guardé mis veinte pavitos dobladitos en el bolsillo y aquí paz y luego gloria.
Bueno, hoy voy con cuatro paquetes, dos pequeños y dos grandes, los pequeños "no problemo", los pesa y tal y vale, luego llega el turno de los mas grandes, pone el primero en la báscula y aquello pitaba y ponía en letras colorás, "Error", lo ponía de nuevo y le daba a unas teclas y otra vez en rojo "Error", además pitaba el jodío cacharro, por que por lo visto si falla y no pita cualquier cacharro eléctrico, es que no vale para tocar los cojones, o si no, prueba a no ponerte el cinturón en un coche moderno, verás el coñazo de pitito y sus muertos del que lo inventó. Pues eso, que el tío tras llamar a Palos, preguntarles, medir el paquete, por los cuatro puntos cardinales, intentar pesarlo de nuevo con las putas letras colorás de "Error" y el correspondiente "Píiiiiii", y otra vez a medir, consultar un manual y darle al paquete como veinte vueltas, que no, que no sabe que cobrarme por mandar un puñetero paquete.
Mientras, este pobre pecador mirando con cara de pocker los tejes manejes del empleado y su azoramiento, por supuesto me callé lo que se me pasaba en ese momento por la cabeza.
Viendo que aquello no tenía visos de terminar, convirtiéndose en un bucle infernal y que además se me estaba pasando la mañana sin vender un címbel, le dije : "Oye, mira, me llevo los paquetes grandes y los convierto en cuatro pequeños y así ahorramos tiempo los dos.
Vale, yo para casa flipando mas que un cura en un puticlub. Por el camino paro en un contenedor, que al lado había una caja de cartón , para eso, poder terminar los putos paquetes. En casa corto los paquetes por la mitad y de dos grandes, hago cuatro pequeños, pongo las direcciones y tal y me dirijo otra vez a correos, al entrar había otro hombre con la pata averiada y vendada, dí los buenos días y el hombre me miro con cara de "Hay Dios, que he hecho yo para merecer esto", y según le escuché, era la tercera vez que iba a recoger un paquete o algo parecido y eso con la pata vendada, a lo que yo le dije, no sin cierta sorna: "Pues yo es la segunda que vengo hoy", el cartero me miro con cara de oler a cuerno quemado.
Total, llega mi turno y ahora si, pesa los cuatro paquetes y la puta báscula no sale con las putas letras colorás ni con el puto pitido, pago todo y otra empleada que estaba allí al oír mis sutiles referencias a la inutilidad del empleado, me dijo, "Hombre , es que es nuevo y todavía no se aclara", y yo claro le dije con la finura y el gracejo que me caracteriza: "Bah, no pasa nada , solo es un poco de humor ácido por mi parte, sin acritud ninguna", "Venga hasta otra, muy buenas".
Bueno espero que para la siguiente el recluta patoso no lo sea tanto y sepa como se manda digamos, un paquete mas grande.
Eso si, los paquetes van a su destino y lo que va dentro espero que sea del agrado de sus propietarios, salud.
lunes, 20 de noviembre de 2017
Reflexión del día. Tuiters, mensajes y las mierdas de perro.
Llevo un tiempo leyendo mensajes, bueno mas bien echando un vistazo, vertidos por seres unicelulares, de esos reaccionarios, de esas amebas que se alegran de la muerte del Fiscal General del Estado, de la muerte de un policía o simplemente que dicen que les gustaría atropellar españoles con un camión y barbaridades por el estilo.
Claro, alguno lo comparte en las redes sociales y todos a despotricar, a ponerlo de hijo de puta para arriba y merecidamente, por supuesto, pero la verdad es que al enano mental que lo escribió se la traerá mas floja que la minga del Papa.
Confieso que a veces puede mas la rabia y yo también he sido de los que han caído en el pecado de la ira y he puesto a algún malparido de estos del color verde al carmesí, pero, analizando detenidamente todo esto, me doy cuenta que es una pérdida de tiempo, pues en principio el tipo que vierte esa bilis no se verá afectado por nuestros insultos, lo mejor es dirigirse a la página de la Guardia Civil o de la Policía Nacional y en delitos telemáticos, interponer la correspondiente denuncia, que seguro que es mas efectiva y hará que al menos haya la posibilidad de que la rata inmunda page en forma de multa lo que ha vomitado. Por que eso es lo que hay, igual se sienten inmunes desde casa y al frente de su teclado, pero no son los primeros, ni serán los últimos que ante el juez se hagan caquita y se les quiten las ganas de mentar al prójimo como ellos solo saben hacerlo, de forma cobarde y rastrera, por que os aseguro que a la cara no tendrían cojones de decirlo.
En cuanto a leer sus peroratas o ver sus vídeos, yo lo comparo con los zuruyos de perro que a veces nos encontramos por las aceras, nadie que yo conozca se dedica a pisotearlos ni a comprobar su textura y mucho menos a acercar la cara a ver como huelen, simplemente los esquivas y si tienes la mala suerte de pisarlos, te limpias la suela del zapato y a otra cosa.
Yo no pierdo el tiempo en ver el video de un separatista diciendo que Colón era catalán, ni leo los insultos de un belloto con patas, solo cuando veo que difaman la memoria de alguien o incitan al odio, lo denuncio y no lleno las redes sociales de pensamientos de borrego capado a martillazos.
Por eso, prefiero esquivar las mierdas a pisarlas.
Claro, alguno lo comparte en las redes sociales y todos a despotricar, a ponerlo de hijo de puta para arriba y merecidamente, por supuesto, pero la verdad es que al enano mental que lo escribió se la traerá mas floja que la minga del Papa.
Confieso que a veces puede mas la rabia y yo también he sido de los que han caído en el pecado de la ira y he puesto a algún malparido de estos del color verde al carmesí, pero, analizando detenidamente todo esto, me doy cuenta que es una pérdida de tiempo, pues en principio el tipo que vierte esa bilis no se verá afectado por nuestros insultos, lo mejor es dirigirse a la página de la Guardia Civil o de la Policía Nacional y en delitos telemáticos, interponer la correspondiente denuncia, que seguro que es mas efectiva y hará que al menos haya la posibilidad de que la rata inmunda page en forma de multa lo que ha vomitado. Por que eso es lo que hay, igual se sienten inmunes desde casa y al frente de su teclado, pero no son los primeros, ni serán los últimos que ante el juez se hagan caquita y se les quiten las ganas de mentar al prójimo como ellos solo saben hacerlo, de forma cobarde y rastrera, por que os aseguro que a la cara no tendrían cojones de decirlo.
En cuanto a leer sus peroratas o ver sus vídeos, yo lo comparo con los zuruyos de perro que a veces nos encontramos por las aceras, nadie que yo conozca se dedica a pisotearlos ni a comprobar su textura y mucho menos a acercar la cara a ver como huelen, simplemente los esquivas y si tienes la mala suerte de pisarlos, te limpias la suela del zapato y a otra cosa.
Yo no pierdo el tiempo en ver el video de un separatista diciendo que Colón era catalán, ni leo los insultos de un belloto con patas, solo cuando veo que difaman la memoria de alguien o incitan al odio, lo denuncio y no lleno las redes sociales de pensamientos de borrego capado a martillazos.
Por eso, prefiero esquivar las mierdas a pisarlas.
lunes, 13 de noviembre de 2017
Reflexión del día. Una avioneta se estrella en Connecticut.
Si, tristemente ayer otro Guardia Civil se suicidó, ya van seis o siete en lo que llevamos de año.
Los mas sesudos pagados por el estado dirán que se debe a la casualidad, que el porcentaje no es superior al del resto de ciudadanos, (Siendo el mas alto de Europa por colectivos), que son por causas ajenas a su empleo y una larga perorata de despropósitos, siempre negando la mayor, echando balones fuera, cobardemente, sin afrontar la realidad, sin morder la mano que les da de comer.
No se que pasaría si todos hiciéramos unas pruebas psicológicas por una empresa ajena al estado, igual nos llevábamos muchas sorpresas.
Esto llega a ser tan estrambótico que los encargados de evaluar el comportamiento de sus subordinados son los comandantes de puesto, que son los que valoran si el guardia que está destinado en su unidad tiene un comportamiento algo rarito, como si estuvieran capacitados para detectar conductas extrañas en los guardias bajo su mando.
Lo que no arreglan nuestros jefes, es lo que todos clamamos a voces: Mejores condiciones laborales, trato mas humano con la gente que está a su cargo , ojo que digo algunos, no todos, por que haberlos haílos, que mas que jefes son negreros que pisan la integridad y la moral de sus guardias, amparándose cobardemente en galones y estrellas, siendo algo normal que por llamar maricón a un sargento, pises cárcel, mientras este te hace la vida imposible en el día a día en tu trabajo, y no tengas posibilidad de que adopten medidas sancionadoras contra el, pues la mierda siempre cae para abajo. Y si por casualidad pierde el susodicho el juicio, se hace cargo el estado de las costas y siempre sale de rositas, aun que se demuestre que no lleva razón.
Si a todo esto le sumamos unos medios normalmente desastrosos, como en el atraco de la otra semana, que unos vecinos aficionados a la caza le dejaron a los guardias sus chalecos antibalas en un tiroteo, o vehículos con mas kilómetros que el Sputnik, sin un turno de trabajo fijo, sin saber que días vas a trabajar o librar al mes siguiente y a eso le sumamos un sueldo mísero para una profesión donde te puedes jugar el pellejo cualquier día y donde portas un arma, con la responsabilidad que ello conlleva, entonces imagina tener un jefe impune que te aprieta las tuercas, entonces te conviertes en una olla a presión sin válvula de escape, donde cualquier pequeña presión hace que todo explote.
Yo ni soy psicólogo ni psiquiatra, ni tengo nociones avanzadas del comportamiento humano, pero si tengo algo llamado lógica y raciocinio, y todo lo que veo en mi trabajo encaja como las fichas de un puzzle , es un suma y sigue, y a algunos cuando les añades problemas familiares o económicos a todo lo expuesto anteriormente, igual tira por la calle de en medio y un buen día decide que para qué vivir, que mejor pillar las de Villadiego y que le den porculo a todo.
Esta mañana pongo la televisión y unas de las noticias es una avioneta que se estrella en Connecticut, los ocupantes muertos, pero de nuestro Guardia suicidado, ni un mísero comentario, y es que no le importamos una puta mierda a nadie.
Descanse en paz el compañero, y cuidaos, nadie lo hará por vosotros.
Los mas sesudos pagados por el estado dirán que se debe a la casualidad, que el porcentaje no es superior al del resto de ciudadanos, (Siendo el mas alto de Europa por colectivos), que son por causas ajenas a su empleo y una larga perorata de despropósitos, siempre negando la mayor, echando balones fuera, cobardemente, sin afrontar la realidad, sin morder la mano que les da de comer.
No se que pasaría si todos hiciéramos unas pruebas psicológicas por una empresa ajena al estado, igual nos llevábamos muchas sorpresas.
Esto llega a ser tan estrambótico que los encargados de evaluar el comportamiento de sus subordinados son los comandantes de puesto, que son los que valoran si el guardia que está destinado en su unidad tiene un comportamiento algo rarito, como si estuvieran capacitados para detectar conductas extrañas en los guardias bajo su mando.
Lo que no arreglan nuestros jefes, es lo que todos clamamos a voces: Mejores condiciones laborales, trato mas humano con la gente que está a su cargo , ojo que digo algunos, no todos, por que haberlos haílos, que mas que jefes son negreros que pisan la integridad y la moral de sus guardias, amparándose cobardemente en galones y estrellas, siendo algo normal que por llamar maricón a un sargento, pises cárcel, mientras este te hace la vida imposible en el día a día en tu trabajo, y no tengas posibilidad de que adopten medidas sancionadoras contra el, pues la mierda siempre cae para abajo. Y si por casualidad pierde el susodicho el juicio, se hace cargo el estado de las costas y siempre sale de rositas, aun que se demuestre que no lleva razón.
Si a todo esto le sumamos unos medios normalmente desastrosos, como en el atraco de la otra semana, que unos vecinos aficionados a la caza le dejaron a los guardias sus chalecos antibalas en un tiroteo, o vehículos con mas kilómetros que el Sputnik, sin un turno de trabajo fijo, sin saber que días vas a trabajar o librar al mes siguiente y a eso le sumamos un sueldo mísero para una profesión donde te puedes jugar el pellejo cualquier día y donde portas un arma, con la responsabilidad que ello conlleva, entonces imagina tener un jefe impune que te aprieta las tuercas, entonces te conviertes en una olla a presión sin válvula de escape, donde cualquier pequeña presión hace que todo explote.
Yo ni soy psicólogo ni psiquiatra, ni tengo nociones avanzadas del comportamiento humano, pero si tengo algo llamado lógica y raciocinio, y todo lo que veo en mi trabajo encaja como las fichas de un puzzle , es un suma y sigue, y a algunos cuando les añades problemas familiares o económicos a todo lo expuesto anteriormente, igual tira por la calle de en medio y un buen día decide que para qué vivir, que mejor pillar las de Villadiego y que le den porculo a todo.
Esta mañana pongo la televisión y unas de las noticias es una avioneta que se estrella en Connecticut, los ocupantes muertos, pero de nuestro Guardia suicidado, ni un mísero comentario, y es que no le importamos una puta mierda a nadie.
Descanse en paz el compañero, y cuidaos, nadie lo hará por vosotros.
martes, 7 de noviembre de 2017
Reflexión del día. ¡Quien te ha visto y quien te ve!
Ayer tuve que ir al médico, tengo la rodilla jodida, así de buenas a primeras , sin lesión previa ni nada, misterios del cuerpo humano, pero jode tela. Total, que en la sala de espera me encuentro con un compañero de curro, estamos charlando y llega un señor mayor, aparenta mas de setenta años, medio calvo, canoso y con un bigote característico que hizo que lo reconociera a la primera, se lo indiqué al compañero y le dije quien era, aunque el quedó algo incrédulo, y le dije que si no era él, era un clon suyo.
Este hombre enjuto, de estatura mediana, vestía con unos zapatos baratos, pantalones negros y un jersey azul oscuro, tenía un aspecto anodino, nadie se fijó en él ni siquiera repararon en su presencia, cada cual a lo suyo. Se puso a mi lado a un palmo de distancia, ha arreglar varios papeles que llevaba encima, mientras, sin que el se diera cuenta, yo lo observaba y me puse a pensar.
Este tío en su día tuvo en jaque a la Guardia Civil y a la Policía, saltó de un tren en marcha para evadirse cuando lo llevaban al penal, se fugó de una cárcel, se le acuso de robos varios, fugas, echarse al monte y una serie de aventuras y fechorías, de las cuales se han escrito miles de páginas, se han hecho películas e incluso el grupo de música Boney M le dedicó una canción. Además ha escrito varios libros, se sacó la carrera de derecho en la cárcel y por tiempo fue una estrella mediática.
Mientras yo pensaba todo esto, la de aventuras y locuras que había pasado ese hombre mayor que yo estaba observando, al cual creo que nadie en la sala, siquiera advirtió quien era, en mi cabeza se mezclaban pensamientos, de como los años apaciguan quizás el carácter, o a lo mejor el cambio de los tiempos que nos ha tocado vivir, han cambiado las costumbres de la sociedad, los modos o vete tú a saber, igual hoy en día no hace falta robar gallinas para comer, pero mientras yo lo miraba de reojo pensé que menudos cojones tuvo que tener este tipo, delgado y de aspecto cansado, eso si, el brillo de sus ojos seguía ahí, con algún destello de rebeldía, algo que le caracterizó y le hizo famoso en toda España e incluso fuera de nuestras fronteras.
Igual ya lo habéis adivinado, el señor que estaba a mi lado era Eleuterio Sanchez, alias "El Lute".
Este hombre enjuto, de estatura mediana, vestía con unos zapatos baratos, pantalones negros y un jersey azul oscuro, tenía un aspecto anodino, nadie se fijó en él ni siquiera repararon en su presencia, cada cual a lo suyo. Se puso a mi lado a un palmo de distancia, ha arreglar varios papeles que llevaba encima, mientras, sin que el se diera cuenta, yo lo observaba y me puse a pensar.
Este tío en su día tuvo en jaque a la Guardia Civil y a la Policía, saltó de un tren en marcha para evadirse cuando lo llevaban al penal, se fugó de una cárcel, se le acuso de robos varios, fugas, echarse al monte y una serie de aventuras y fechorías, de las cuales se han escrito miles de páginas, se han hecho películas e incluso el grupo de música Boney M le dedicó una canción. Además ha escrito varios libros, se sacó la carrera de derecho en la cárcel y por tiempo fue una estrella mediática.
Mientras yo pensaba todo esto, la de aventuras y locuras que había pasado ese hombre mayor que yo estaba observando, al cual creo que nadie en la sala, siquiera advirtió quien era, en mi cabeza se mezclaban pensamientos, de como los años apaciguan quizás el carácter, o a lo mejor el cambio de los tiempos que nos ha tocado vivir, han cambiado las costumbres de la sociedad, los modos o vete tú a saber, igual hoy en día no hace falta robar gallinas para comer, pero mientras yo lo miraba de reojo pensé que menudos cojones tuvo que tener este tipo, delgado y de aspecto cansado, eso si, el brillo de sus ojos seguía ahí, con algún destello de rebeldía, algo que le caracterizó y le hizo famoso en toda España e incluso fuera de nuestras fronteras.
Igual ya lo habéis adivinado, el señor que estaba a mi lado era Eleuterio Sanchez, alias "El Lute".
sábado, 4 de noviembre de 2017
Reflexión del día. Motero, motorista, biker, motard.... y demás hierbas
Y mira que está manida la cosa, cada equis tiempo leo alguna parrafada por internet de lo que es ser un "Auténtico motero", un tocho escrito por a saber quien y a saber cuando o con que cantidad de vapores etílicos en el cuerpo, con una serie de reglas, mandamientos o guía espiritual de como comportarse cuando te compras una moto.
Te dicen que hacer, como vestir, como circular, a donde ir e incluso como hablar, unos dicen que para ser un motero de verdad, tienes que ir lo menos a Cabo Norte y otros que no, que lo suyo es la ruta 66. Hay otros que dicen que si tu moto no es una 500 cc o mas gorda, no lo eres, otros dirán que los de las RR,s perdieron el espíritu y que van como locos, entre estos si no llevas el mono lleno de raspaduras en las rodillas de tumbarte en las curvas, eres un mierda con las ruedas cuadradas. Entre las custom si no tienes Harley o Indian, eres un quiero y no puedo, por supuesto has de vestir de cuero negro y llevar muchos parches cosidos en la chupa, poner cara de malo y beber mucha cerveza.
Si te pillas una Trail y no haces pistas, eres un cagao, y así un largo etc, pues cada tipo de moto tiene sus peros y sus porqués, y si no cumples lo que se espera de tí , eres un mojón pinchao en un palo.
En cuanto a tu comportamiento, hay toda una serie de códigos y saludos, avisos en ruta y tal maraña de señales, que si no te los aprendes todos, no eres auténtico. Has de saludar a todo el que se cruza contigo, con los dedos en "V", tienes que saber que si ves un casco en el arcén es que alguien se ha quedado tirado con la moto, cuando llegues a una fiesta o bar motero, has de llamar hermano o "Brother", o lo que es peor, "Bro", a todo el que se te cruce, darle un fuerte abrazo, si oyes crujir las costillas mucho mejor y hablar a voz en grito, que es de muy macho. En las fiestas has de beber hasta caer, meterte unas caladas de hierva, nunca viene mal y por supuesto escuchar mucho rocanrol, aunque a las diez cervezas te de igual que pongan reguetón.
Si nos vamos a las normas de los Clubs, uff, esto es para mear y no echar gota, presidente, vicepresidente, sargento de armas y capitán de ruta, bien visible en el chaleco, con cara de facineroso y mirada de pistolero, aunque hace pocos años empezaste con una 125 con la convalidación del "B" y luego te dediques a vender pescado, aunque tu apariencia diga que naciste con una Harley debajo de las piernas. Si te portas mal, te arrestan el chaleco, te ponen "Bad Standing" o te declaran "Persona non grata", te dicen a que fiestas puedes ir o no, con quien puedes hablar o juntarte, e incluso en que pared puedes mear, defender tu territorio y una serie de historias para no dormir que la mayor parte de la veces te provocan vergüenza ajena y otras simplemente risa.
También están los tontos que toman las carreteras como un puto circuito, y luego paran en el bar con el mono gastado a contar sus hazañas a los colegas, para ver quien es mas subnormal, hasta que un buen día dejan moto y pellejo en un guardarrail o lo que es peor, se empotran contra un conductor que simplemente circulaba ese día por el lugar y hora menos oportuna, y el mongolo se revienta a 200 por hora y luego todo el mundo llora su pérdida y recuerdan en el entierro sus "Hazañas" y lo buen chaval que era.
¡Aaah! y que no se olvide, si tienes ese invento ideado por Belcebú y fabricado por el mismísimo Satanás, llamado escuter o maxiescuter, ni te entretengas en leer esto, ya sabes que lo tuyo no es una moto, es un bidet puesto al revés con ruedas.
Mira, dejaos de tontunas , de códigos Bikers, de leyes y mandamientos moteros, pillad la moto, aunque sea para ir a currar, disfrutadla y que le den a los tontos que se toman esto como una especie de religión.
Y os preguntaréis , ¿El listillo este del Cuervo es motero?,
Pues no tengo ni puta idea, lo mio es el rocanrol y la moto es pá vacilar. ¡¡¡Ooooh Yeaaah!!!
Te dicen que hacer, como vestir, como circular, a donde ir e incluso como hablar, unos dicen que para ser un motero de verdad, tienes que ir lo menos a Cabo Norte y otros que no, que lo suyo es la ruta 66. Hay otros que dicen que si tu moto no es una 500 cc o mas gorda, no lo eres, otros dirán que los de las RR,s perdieron el espíritu y que van como locos, entre estos si no llevas el mono lleno de raspaduras en las rodillas de tumbarte en las curvas, eres un mierda con las ruedas cuadradas. Entre las custom si no tienes Harley o Indian, eres un quiero y no puedo, por supuesto has de vestir de cuero negro y llevar muchos parches cosidos en la chupa, poner cara de malo y beber mucha cerveza.
Si te pillas una Trail y no haces pistas, eres un cagao, y así un largo etc, pues cada tipo de moto tiene sus peros y sus porqués, y si no cumples lo que se espera de tí , eres un mojón pinchao en un palo.
En cuanto a tu comportamiento, hay toda una serie de códigos y saludos, avisos en ruta y tal maraña de señales, que si no te los aprendes todos, no eres auténtico. Has de saludar a todo el que se cruza contigo, con los dedos en "V", tienes que saber que si ves un casco en el arcén es que alguien se ha quedado tirado con la moto, cuando llegues a una fiesta o bar motero, has de llamar hermano o "Brother", o lo que es peor, "Bro", a todo el que se te cruce, darle un fuerte abrazo, si oyes crujir las costillas mucho mejor y hablar a voz en grito, que es de muy macho. En las fiestas has de beber hasta caer, meterte unas caladas de hierva, nunca viene mal y por supuesto escuchar mucho rocanrol, aunque a las diez cervezas te de igual que pongan reguetón.
Si nos vamos a las normas de los Clubs, uff, esto es para mear y no echar gota, presidente, vicepresidente, sargento de armas y capitán de ruta, bien visible en el chaleco, con cara de facineroso y mirada de pistolero, aunque hace pocos años empezaste con una 125 con la convalidación del "B" y luego te dediques a vender pescado, aunque tu apariencia diga que naciste con una Harley debajo de las piernas. Si te portas mal, te arrestan el chaleco, te ponen "Bad Standing" o te declaran "Persona non grata", te dicen a que fiestas puedes ir o no, con quien puedes hablar o juntarte, e incluso en que pared puedes mear, defender tu territorio y una serie de historias para no dormir que la mayor parte de la veces te provocan vergüenza ajena y otras simplemente risa.
También están los tontos que toman las carreteras como un puto circuito, y luego paran en el bar con el mono gastado a contar sus hazañas a los colegas, para ver quien es mas subnormal, hasta que un buen día dejan moto y pellejo en un guardarrail o lo que es peor, se empotran contra un conductor que simplemente circulaba ese día por el lugar y hora menos oportuna, y el mongolo se revienta a 200 por hora y luego todo el mundo llora su pérdida y recuerdan en el entierro sus "Hazañas" y lo buen chaval que era.
¡Aaah! y que no se olvide, si tienes ese invento ideado por Belcebú y fabricado por el mismísimo Satanás, llamado escuter o maxiescuter, ni te entretengas en leer esto, ya sabes que lo tuyo no es una moto, es un bidet puesto al revés con ruedas.
Mira, dejaos de tontunas , de códigos Bikers, de leyes y mandamientos moteros, pillad la moto, aunque sea para ir a currar, disfrutadla y que le den a los tontos que se toman esto como una especie de religión.
Y os preguntaréis , ¿El listillo este del Cuervo es motero?,
Pues no tengo ni puta idea, lo mio es el rocanrol y la moto es pá vacilar. ¡¡¡Ooooh Yeaaah!!!
jueves, 26 de octubre de 2017
Reflexión del día. Ser realista con ciertos deportes.
Bueno, hoy voy a ser lo que se viene a llamar políticamente incorrecto, aun que yo prefiero llamarlo cabronazo con pintas, pero ya sabéis que a estas alturas no voy a cambiar.
Pues imaginemos que tenemos un chavalin, y a este chaval le pillamos una de esas motos chinas de regalo de Reyes, de repente descubrimos que no se le da nada mal y con el tiempo le compramos una mejor, el tío va que se las pela, corre como el mismo demonio, por eso le compramos no sin esfuerzo, una buena equipación de moto, de cuero, por supuesto, casco, botas y un largo etc... que sé que dentro de unos meses se le va a quedar pequeña, pues esas tallas son una putada para encontrarlas, o las buscamos de segunda mano y nos vamos apañando.
Como el niño, aun que chiquitajo es bueno con la moto, lo apuntamos a carreras, circuitos, y pronto la provincia se le queda pequeña y hay que echar la moto al remolque, que por cierto, me ha costado un huevo, amén de ponerle la bola al coche y a competir en otras provincias. El joputa enano sigue ganando, claro la equipación ya se le ha quedado pequeña, las especificaciones de la moto para competición son diferentes y hay que cambiarla, como soy un mecánico mediocre, pido el favor a amigos o me gasto mas dinero en piezas, herramientas y pronto con el remolque no tengo bastante, es hora de buscar una furgona, pues el niño crece y la moto ha de ser mas grande, y así un largo etc... hasta el infinito. Llega un momento que todo ese costo no lo puedo asumir y ahora es cuando llegan los problemas, recurro a buscar esponsors, pido ayuda en el ayuntamiento, recurro a clubs de motos para recaudar fondos, pero la hucha nunca se llena, pues para competir a niveles superiores los costes se disparan y ves que te has metido en tal fregado que ahora es casi imposible salir.
Yo que ya soy abuelo y siempre he dependido de mi sueldo, veo en ciertas cosas un despropósito, puedo imaginar por un momento que a uno de mis hijos le hubiera dado por la hípica, la vela o el golf, pero teniendo los pies en el suelo, se que es imposible mantener ciertos ritmos económicos para según que deportes, por eso precisamente, por que soy un currante y si no puedo permitirme meterme en esos fregados que son una sangría económica, simplemente soy realista y no me meto.
Oye, que cada cual puede meterse en los jardines que quiera, pero luego no me vengas con cara lastimera para que yo financie el que tu retoño practique un deporte caro de cojones, pues a mi también me hubiera gustado, por poner un ejemplo, que mi nieto pudiera ser una gran estrella por ejemplo del golf, y ganar millones como profesional, pero joder, no se si habéis visto lo que cuesta ser socio de un club de esos, y si casi no llego a fin de mes, me cuentas como lo hacemos.
Lo siento , pero yo no financio deportes de nadie, si no puedes, no te metas, y si te metes, ten las espaldas cubiertas, es la cruda realidad.
Pues imaginemos que tenemos un chavalin, y a este chaval le pillamos una de esas motos chinas de regalo de Reyes, de repente descubrimos que no se le da nada mal y con el tiempo le compramos una mejor, el tío va que se las pela, corre como el mismo demonio, por eso le compramos no sin esfuerzo, una buena equipación de moto, de cuero, por supuesto, casco, botas y un largo etc... que sé que dentro de unos meses se le va a quedar pequeña, pues esas tallas son una putada para encontrarlas, o las buscamos de segunda mano y nos vamos apañando.
Como el niño, aun que chiquitajo es bueno con la moto, lo apuntamos a carreras, circuitos, y pronto la provincia se le queda pequeña y hay que echar la moto al remolque, que por cierto, me ha costado un huevo, amén de ponerle la bola al coche y a competir en otras provincias. El joputa enano sigue ganando, claro la equipación ya se le ha quedado pequeña, las especificaciones de la moto para competición son diferentes y hay que cambiarla, como soy un mecánico mediocre, pido el favor a amigos o me gasto mas dinero en piezas, herramientas y pronto con el remolque no tengo bastante, es hora de buscar una furgona, pues el niño crece y la moto ha de ser mas grande, y así un largo etc... hasta el infinito. Llega un momento que todo ese costo no lo puedo asumir y ahora es cuando llegan los problemas, recurro a buscar esponsors, pido ayuda en el ayuntamiento, recurro a clubs de motos para recaudar fondos, pero la hucha nunca se llena, pues para competir a niveles superiores los costes se disparan y ves que te has metido en tal fregado que ahora es casi imposible salir.
Yo que ya soy abuelo y siempre he dependido de mi sueldo, veo en ciertas cosas un despropósito, puedo imaginar por un momento que a uno de mis hijos le hubiera dado por la hípica, la vela o el golf, pero teniendo los pies en el suelo, se que es imposible mantener ciertos ritmos económicos para según que deportes, por eso precisamente, por que soy un currante y si no puedo permitirme meterme en esos fregados que son una sangría económica, simplemente soy realista y no me meto.
Oye, que cada cual puede meterse en los jardines que quiera, pero luego no me vengas con cara lastimera para que yo financie el que tu retoño practique un deporte caro de cojones, pues a mi también me hubiera gustado, por poner un ejemplo, que mi nieto pudiera ser una gran estrella por ejemplo del golf, y ganar millones como profesional, pero joder, no se si habéis visto lo que cuesta ser socio de un club de esos, y si casi no llego a fin de mes, me cuentas como lo hacemos.
Lo siento , pero yo no financio deportes de nadie, si no puedes, no te metas, y si te metes, ten las espaldas cubiertas, es la cruda realidad.
jueves, 12 de octubre de 2017
Reflexión del día. Le llamaban "Troll".
Y no, no es como la película, Le llamaban "Body", es por esa sub-especie de mononeuronales que se arrastran por las cloacas de internet, para poner a parir al personal, alegrarse de la muerte de un soldado, un guardia o un político.
Para ser sinceros, yo si que me alegro de la muerte de ciertos seres, por definirlos de alguna manera, como pueden ser terroristas, violadores, traficantes y ratas de distinto pelaje, que pululan por el mundo, sin otra misión que joder a las personas de bien. Pero de ahí ha hacer mofa con el piloto que hoy se ha estrellado con el Eurofighter, o un malnacido que los otros días escribió en mi perfil, que uno menos, por el compañero muerto por un infarto, va un trecho, un largo trecho construido de babas, fango y podredumbre moral e intelectual.
A esta escoria hay que tratarla como lo que es, mierda de perro, cuando vas por la calle procuras no pisarlas, simplemente las esquivas y no entras en su juego del insulto fácil, por que lo bueno de las redes sociales es que los puedes bloquear y evitar leer a esas amebas y también se pueden denunciar a delitos telemáticos de la Policía o Guardia Civil, así cuando les llegue la receta, igual no se ríen tanto.
Y esto ocurre en todos los ámbitos, en los foros, tan de capa caída últimamente, abundan estos batracios, con algunos he quedado en mas de una ocasión para que me expliquen en un tú a tú lo que me escriben a kilómetros de distancia, hasta la fecha ninguno ha acudido a la cita, de ahí lo de llevar "CUERVO", bien grande en mi chaleco, para que no haya confusión a la hora de encontrarme.
Sabéis que procuro no abusar del insulto fácil, es de poca inteligencia entrar en su juego, prefiero recurrir a la mordacidad y el ingenio, que a la palabra gruesa y soez.
Aunque hoy me vais a permitir, que me cague en todos sus muertos, aunque solo sea por una vez.
Foto cortesía de Mario Hermida, (Huelva Motera)
Para ser sinceros, yo si que me alegro de la muerte de ciertos seres, por definirlos de alguna manera, como pueden ser terroristas, violadores, traficantes y ratas de distinto pelaje, que pululan por el mundo, sin otra misión que joder a las personas de bien. Pero de ahí ha hacer mofa con el piloto que hoy se ha estrellado con el Eurofighter, o un malnacido que los otros días escribió en mi perfil, que uno menos, por el compañero muerto por un infarto, va un trecho, un largo trecho construido de babas, fango y podredumbre moral e intelectual.
A esta escoria hay que tratarla como lo que es, mierda de perro, cuando vas por la calle procuras no pisarlas, simplemente las esquivas y no entras en su juego del insulto fácil, por que lo bueno de las redes sociales es que los puedes bloquear y evitar leer a esas amebas y también se pueden denunciar a delitos telemáticos de la Policía o Guardia Civil, así cuando les llegue la receta, igual no se ríen tanto.
Y esto ocurre en todos los ámbitos, en los foros, tan de capa caída últimamente, abundan estos batracios, con algunos he quedado en mas de una ocasión para que me expliquen en un tú a tú lo que me escriben a kilómetros de distancia, hasta la fecha ninguno ha acudido a la cita, de ahí lo de llevar "CUERVO", bien grande en mi chaleco, para que no haya confusión a la hora de encontrarme.
Sabéis que procuro no abusar del insulto fácil, es de poca inteligencia entrar en su juego, prefiero recurrir a la mordacidad y el ingenio, que a la palabra gruesa y soez.
Aunque hoy me vais a permitir, que me cague en todos sus muertos, aunque solo sea por una vez.
miércoles, 11 de octubre de 2017
Reflexión del día. Nada que celebrar.
Esta mañana el amigo Pablo en el colegio, mientras dejamos a los respectivos nietos, me ha comentado que mañana es el día de mi patrona, bueno, yo le he contestado que primeramente no soy creyente y que además esa no es mi fiesta, es la de la Guardia Civil, pues yo no tengo nada que celebrar.
Llevo diecisiete años sin celebrarla, entre otras cosas, por el sueldo de mierda que tenemos, los medios asquerosos que nos dan para trabajar, horarios de mierda y turnos inexistentes en pleno siglo veintiuno, por no saber que días voy a trabajar el mes que viene, por ver como compañeros ingresan en prisión por llamar a un superior maricón, por poner un ejemplo, por los abusos de autoridad de algunos jefes y usar galones o estrellas para machacarte, lo que no tendrían huevos sin uniforme, por las medallas a los pelotas, por las productividades a dedo y de forma arbitraria, por seguir sin chalecos antibalas individuales a día de hoy, cuando llevamos un montón de meses en alerta cuatro de terrorismo yijadista, y por tantas otras injusticias.
No señor, no tengo nada que celebrar, y para lo que me queda en el convento, creo que no celebraré ninguna mas, esto no tiene visos de cambiar a medio plazo, solo espero que las palmadas en el lomo y las buenas palabras de nuestros "Queridos" políticos con respecto a lo de Cataluña, no caigan en un pozo seco y dentro de unos meses, se nos meta de nuevo en el saco del olvido.
Eso si, a todos los desplazados y destinados en Cataluña (España), os deseo lo mejor y os pido que os cuidéis de todas esas hienas separatistas.
¿Celebrar la Patrona?, ¡¡¡Ni de coña!!!.
Llevo diecisiete años sin celebrarla, entre otras cosas, por el sueldo de mierda que tenemos, los medios asquerosos que nos dan para trabajar, horarios de mierda y turnos inexistentes en pleno siglo veintiuno, por no saber que días voy a trabajar el mes que viene, por ver como compañeros ingresan en prisión por llamar a un superior maricón, por poner un ejemplo, por los abusos de autoridad de algunos jefes y usar galones o estrellas para machacarte, lo que no tendrían huevos sin uniforme, por las medallas a los pelotas, por las productividades a dedo y de forma arbitraria, por seguir sin chalecos antibalas individuales a día de hoy, cuando llevamos un montón de meses en alerta cuatro de terrorismo yijadista, y por tantas otras injusticias.
No señor, no tengo nada que celebrar, y para lo que me queda en el convento, creo que no celebraré ninguna mas, esto no tiene visos de cambiar a medio plazo, solo espero que las palmadas en el lomo y las buenas palabras de nuestros "Queridos" políticos con respecto a lo de Cataluña, no caigan en un pozo seco y dentro de unos meses, se nos meta de nuevo en el saco del olvido.
Eso si, a todos los desplazados y destinados en Cataluña (España), os deseo lo mejor y os pido que os cuidéis de todas esas hienas separatistas.
¿Celebrar la Patrona?, ¡¡¡Ni de coña!!!.
lunes, 2 de octubre de 2017
Reflexión del día. Hay que hilar fino.
Vamos a ver que quede clara una cosa, yo no odio a nadie por sus ideas, lo mas, me río de algunos por sus ideas, eso sí, tengo temas intratables, como puede ser el terrorismo, ahí cuidado conmigo por que muerdo hasta el hueso.
¿Que eres separatista, comunista o podemita?, allá tu, pero no me hagas comulgar con piedras de molino, ni saques los pies del tiesto, si me insultas gratuitamente o a mis compañeros de profesión, te puedes ir a la mierda, lo he dicho hasta la saciedad. Yo nunca me pelearé por un político, pues ellos están ahí para hacerlo por nosotros, y el que no lo entienda, simplemente es un borrego mas, no tengo siglas ni colores, salvo los de mi club de motos.
Me gusta eso si, reírme de las patochadas de otros que no piensan como yo, y por supuesto también admito ese tipo de bromas, como el pavo ese de la nariz de payaso, pero como veréis, ni pongo que es un bastardo, un hijo de puta ni nada de eso, hago un pequeño montaje fotográfico y nos reímos todos, por que a veces se alinean los astros y el que un día ríe y se aprovecha de la situación, al otro día eso que llaman Karma te puede jugar una mala pasada, e ironías de la vida, son situaciones cómicas dentro de todo el problema que se vive en Cataluña.
Rara vez me leeréis usar el insulto fácil, salvo con los islamistas de mierda, claro está, pero eso es una manía personal que tendréis que perdonarme, la mejor arma es el comentario mordaz y la a veces tan difícil de conseguir fina ironía, pero creo que voy mejorando adecuadamente, como dicen ahora en el colegio a mi nieto.
Por cierto el otro día algunos que coincidieron conmigo, me dijeron que siguen mis comentarios por aquí, gracias por leer a este pobre iletrado, que es tener ganas de perder el tiempo con el que suscribe, un abrazo por soportarme.
Aquí la foto del de la nariz roja.
sábado, 23 de septiembre de 2017
Reflexión del día. Cuando valoran tu trabajo.
Estaba el que suscribe, esta mañana en la entrada de vehículos para el barco, que va a las Canarias todos los sábados desde Huelva, haciendo lo que tenía encomendado, vamos, dirigir el tráfico e indicar a los viajeros por donde tenían que circular para embarcar. A la hora del embarque ves de todo, desde familias en monovolúmenes con los críos señalando y preguntando por todo, parejas jóvenes, y no tanto, caravanas, motos, tipos de alto nivel adquisitivo y deportivos deslumbrantes hasta incluso alguno que durmió la noche antes en cartones pillados en el contenedor de basura, los viajeros son de lo mas variado y variopinto.
En estas que para un tipo de mediana edad, igual de la misma que yo o algún año mas, con un despampanante Mercedes, iba solo y me reclama hacia la ventanilla del coche, me acerco, le doy los buenos días y me espeta a bocajarro: "Oiga, solo quería darle las gracias por estar ahí y por la labor que realizan, se que no todo el mundo lo dice, pero yo si, pues estoy muy agradecido con vuestro trabajo".
Claro, yo me quedé como parado, es verdad, pocos te dicen que aprecian lo que haces, cansado de oír o leer insultos hacia las fuerzas de seguridad o en otros casos servir solo de chanza y cachondeo, con escenas de lo mas rancio del "Típical Spanish".
Este hombre me contó que hace unos años, cuando circulaba por una zona nevada, un Guardia lo paró por que iba con una rueda pinchada y no se había dado cuenta, a pesar de la nieve y el frío, el compañero le ayudó a cambiar la rueda, o como me dijo este señor, mas bien la cambió el solo y solo tuvo que continuar su camino. Algo, según me dijo, no se le olvidará nunca.
Siempre lo he dicho, y si me conoces lo habrás oído salir de mi boca, nunca he sido un recaudador de impuestos, ni un bandolero a sueldo del estado, siempre he tratado de ser justo y tener aquello que se llama mano izquierda, mas partidario de llamar la atención, que de denunciar a un trabajador y dejarlo monetariamente hablando, doblado ese mes, (O quizás varios) y sobre todo al hijo de puta que pone en riesgo el pellejo de los demás, aplicarle la denuncia mas dura que esté en mi mano poner.
Pero si algo me gusta de este ingrato trabajo, es ayudar a los demás, he vivido en todos estos años de verde, muchas peripecias, desde como digo mas arriba, cambiar una rueda, mas bien muchas ruedas, hasta rescatar a una mujer de un precipicio, pasando por niños y abuelos perdidos, enfermos, cadáveres, e incluso algunos casos delirantes y surrealistas, nunca he pedido nada a cambio, ni me creo merecedor de medallas, ni las quiero, lo que siempre me ha llenado, ha sido como el hombre de esta mañana, que alguien simplemente me diga "Gracias", eso para mi es la mejor consideración que puedo colgar de la pechera de mi uniforme.
En estas que para un tipo de mediana edad, igual de la misma que yo o algún año mas, con un despampanante Mercedes, iba solo y me reclama hacia la ventanilla del coche, me acerco, le doy los buenos días y me espeta a bocajarro: "Oiga, solo quería darle las gracias por estar ahí y por la labor que realizan, se que no todo el mundo lo dice, pero yo si, pues estoy muy agradecido con vuestro trabajo".
Claro, yo me quedé como parado, es verdad, pocos te dicen que aprecian lo que haces, cansado de oír o leer insultos hacia las fuerzas de seguridad o en otros casos servir solo de chanza y cachondeo, con escenas de lo mas rancio del "Típical Spanish".
Este hombre me contó que hace unos años, cuando circulaba por una zona nevada, un Guardia lo paró por que iba con una rueda pinchada y no se había dado cuenta, a pesar de la nieve y el frío, el compañero le ayudó a cambiar la rueda, o como me dijo este señor, mas bien la cambió el solo y solo tuvo que continuar su camino. Algo, según me dijo, no se le olvidará nunca.
Siempre lo he dicho, y si me conoces lo habrás oído salir de mi boca, nunca he sido un recaudador de impuestos, ni un bandolero a sueldo del estado, siempre he tratado de ser justo y tener aquello que se llama mano izquierda, mas partidario de llamar la atención, que de denunciar a un trabajador y dejarlo monetariamente hablando, doblado ese mes, (O quizás varios) y sobre todo al hijo de puta que pone en riesgo el pellejo de los demás, aplicarle la denuncia mas dura que esté en mi mano poner.
Pero si algo me gusta de este ingrato trabajo, es ayudar a los demás, he vivido en todos estos años de verde, muchas peripecias, desde como digo mas arriba, cambiar una rueda, mas bien muchas ruedas, hasta rescatar a una mujer de un precipicio, pasando por niños y abuelos perdidos, enfermos, cadáveres, e incluso algunos casos delirantes y surrealistas, nunca he pedido nada a cambio, ni me creo merecedor de medallas, ni las quiero, lo que siempre me ha llenado, ha sido como el hombre de esta mañana, que alguien simplemente me diga "Gracias", eso para mi es la mejor consideración que puedo colgar de la pechera de mi uniforme.
martes, 12 de septiembre de 2017
Reflexión del día. Esto de las tallas.
Resulta que esta mañana con mi jefa, me acerco a un conocido centro comercial de aquí, de Huelva, dejamos al nieto en el cole y como era temprano, desayunamos en el Carrefour y al lado está eso donde compramos ropa los pobres, el Primarck o como coño se escriba, faltaban unos minutos para abrir, así que esperamos un rato y en eso que aparece un compi de curro con la parienta y al rato otro, joder, al final todos los funcionarios vamos al mismo sitio, la puta nómina es lo que tiene, no da para ir a una "Boutique" de esas de tronío.
Yo entre otras cosas soy práctico a la hora de comprar ropa, como un francotirador, selecciono, apunto y disparo.
Primero buscar un par de vaqueros, los localizo y a mirar las tallas, entonces aquí llega el problema, casi todas tallas del tipo perdido en la isla, las patas son de la talla de mis brazos, tras buscar y buscar, encuentro unos de talla 38 ¿?, pero a ojo de buen cubero creo que me quedan bien. Apunta mi mujer que son elásticos, ¿Elásticos?, coño desde los ochenta no me pongo unos. Total voy al probador y la chavala me da un cacho plástico que mete en una ranura y ya puedo pasar. Me meto en un cubil y me despeloto, si, lo que es el pantalón me entra y abrocha de puta madre, pero de ingles para abajo parezco Nacho Duato, bien apretadito y marcando paquete, me lo quito y otra vez para afuera, la chavala me pregunta, no sé si con cierta sorna, ¿Le quedan bien?, a lo que yo le espeto, si, pero mis tiempos de heavy metal ya pasaron, busco algo donde circule la sangre en las piernas. Otra vez a la sección de hombres, que por cierto estaba en la otra punta de la enorme tienda.
Otra vez a buscar, llega un momento en que ya no se ni donde estoy, le pregunto a otra chavala que curra allí, que si no hay vaqueros de toda la vida de Dios, y dice que si, y se lía con no se que royo de las tallas y el largo de las patas, total que me da unos y otros que busco yo por ahí, algo mas caros, pero era el último que quedaba al fondo de un perchero. Con los vaqueros en ristre, a cruzar la puñetera tienda hasta el otro extremo, a los probadores, otra vez la misma operación, despelote y por fin algo que parece unos vaqueros y me sienta bien, me cambio y salgo, me vuelve a preguntar la chica y le digo que si, que por fin los he encontrado.
Mi mujer sigue por allí, le digo que de un vistazo por ahí y yo me dedico a buscar camisas. Veo unas de color gris oscuro que me gustan, otra vez tallas de muñeco, encuentro las únicas de la XL, la descuelgo y empiezo a desabrocharla para probármela allí mismo, ni de coña cruzo otra vez toda la tienda. Meto un brazo, intento meter el otro y parezco con ella la Masa cuando empieza a ponerse verde, un tipo que hay enfrente me mira y le digo, ¡Joder!, ¿Ya no fabrican tallas de hombre?.
Claro de color oscuro nada, me jodo, así que hay de esas tipo leñador de cuadros y vuelta a empezar, tallas M,L,XL y al fondo una XXL, me la pruebo y ¡Eureka!, me queda bien, con suerte en otro perchero encuentro otra de otro color, creo que era también la última. Ahora una cazadora, lo que había no me gustaba y claro está, lo que me gustaba era de talla muñeco de llavero.
Pagamos y salimos de allí, mi mujer me dice que entremos en otra tienda con nombre chupi-guay, de esos en inglés que mola que te rilas, aquí al menos hay cazadoras tipo "Bomber", algunas en cuero, etc, me digo: Bueno, a ver si al menos hay talla para mi.
Y vuelve la burra al trigo, no hay huevos de ponerse nada, no me entra ni el brazo, ¿Que pasa, la juventud está empajillada con los brazos de nena?, mi gozo en un pozo, pues había un par de modelos que me gustaban. Al final he llegado a casa no exactamente con lo que me gusta, si no con lo que me entra, está visto que si tienes ciento y tanto de pecho y brazos de mas de cuarenta y cinco, te puedes ir olvidando de pillar ropa en los centros comerciales y sobre todo que sea de tu agrado.
Seguiré buscando y espero que la broma no me salga por un pico. Señores fabricantes, desde aquí os ruego que pongáis mas tallas XXL, XXXL e incluso XXXXL, todos tenemos derecho a vestirnos aunque seamos pobres, que me voy a cagar en vuestros muertos mas frescos.
Yo entre otras cosas soy práctico a la hora de comprar ropa, como un francotirador, selecciono, apunto y disparo.
Primero buscar un par de vaqueros, los localizo y a mirar las tallas, entonces aquí llega el problema, casi todas tallas del tipo perdido en la isla, las patas son de la talla de mis brazos, tras buscar y buscar, encuentro unos de talla 38 ¿?, pero a ojo de buen cubero creo que me quedan bien. Apunta mi mujer que son elásticos, ¿Elásticos?, coño desde los ochenta no me pongo unos. Total voy al probador y la chavala me da un cacho plástico que mete en una ranura y ya puedo pasar. Me meto en un cubil y me despeloto, si, lo que es el pantalón me entra y abrocha de puta madre, pero de ingles para abajo parezco Nacho Duato, bien apretadito y marcando paquete, me lo quito y otra vez para afuera, la chavala me pregunta, no sé si con cierta sorna, ¿Le quedan bien?, a lo que yo le espeto, si, pero mis tiempos de heavy metal ya pasaron, busco algo donde circule la sangre en las piernas. Otra vez a la sección de hombres, que por cierto estaba en la otra punta de la enorme tienda.
Otra vez a buscar, llega un momento en que ya no se ni donde estoy, le pregunto a otra chavala que curra allí, que si no hay vaqueros de toda la vida de Dios, y dice que si, y se lía con no se que royo de las tallas y el largo de las patas, total que me da unos y otros que busco yo por ahí, algo mas caros, pero era el último que quedaba al fondo de un perchero. Con los vaqueros en ristre, a cruzar la puñetera tienda hasta el otro extremo, a los probadores, otra vez la misma operación, despelote y por fin algo que parece unos vaqueros y me sienta bien, me cambio y salgo, me vuelve a preguntar la chica y le digo que si, que por fin los he encontrado.
Mi mujer sigue por allí, le digo que de un vistazo por ahí y yo me dedico a buscar camisas. Veo unas de color gris oscuro que me gustan, otra vez tallas de muñeco, encuentro las únicas de la XL, la descuelgo y empiezo a desabrocharla para probármela allí mismo, ni de coña cruzo otra vez toda la tienda. Meto un brazo, intento meter el otro y parezco con ella la Masa cuando empieza a ponerse verde, un tipo que hay enfrente me mira y le digo, ¡Joder!, ¿Ya no fabrican tallas de hombre?.
Claro de color oscuro nada, me jodo, así que hay de esas tipo leñador de cuadros y vuelta a empezar, tallas M,L,XL y al fondo una XXL, me la pruebo y ¡Eureka!, me queda bien, con suerte en otro perchero encuentro otra de otro color, creo que era también la última. Ahora una cazadora, lo que había no me gustaba y claro está, lo que me gustaba era de talla muñeco de llavero.
Pagamos y salimos de allí, mi mujer me dice que entremos en otra tienda con nombre chupi-guay, de esos en inglés que mola que te rilas, aquí al menos hay cazadoras tipo "Bomber", algunas en cuero, etc, me digo: Bueno, a ver si al menos hay talla para mi.
Y vuelve la burra al trigo, no hay huevos de ponerse nada, no me entra ni el brazo, ¿Que pasa, la juventud está empajillada con los brazos de nena?, mi gozo en un pozo, pues había un par de modelos que me gustaban. Al final he llegado a casa no exactamente con lo que me gusta, si no con lo que me entra, está visto que si tienes ciento y tanto de pecho y brazos de mas de cuarenta y cinco, te puedes ir olvidando de pillar ropa en los centros comerciales y sobre todo que sea de tu agrado.
Seguiré buscando y espero que la broma no me salga por un pico. Señores fabricantes, desde aquí os ruego que pongáis mas tallas XXL, XXXL e incluso XXXXL, todos tenemos derecho a vestirnos aunque seamos pobres, que me voy a cagar en vuestros muertos mas frescos.
lunes, 11 de septiembre de 2017
Reflexión del día. Calzonazos.
Siempre se les ha llamado así, yo conozco a algunos, seguro que vosotros también, el calzonazos, conocido también como pendejo, es una especie en expansión, voy a intentar explicarlo con un tipo totalmente ficticio como funcionan y como se van degenerando paulatinamente.
Juan Colmenero, es un tipo soltero, separado o divorciado, eso da igual, el tío vive de puta madre, sin cargas familiares o en todo caso con uno o varios vástagos. Los fines de semana sale en moto, va a fiestas, es un cierra bares, se lo pasa bien y es de los últimos en marcharse, también le gusta hacer monte, le gusta patear el campo y hace sus pinitos con la escalada, ya sabéis , esos inconscientes que se cuelgan de una ladera con cuerdas y mosquetones, lo lleva haciendo desde chaval.
Como iba diciendo sale con los colegas en moto y en una fiesta de tantas, conoce a una moza, pongamos que con el mismo o parecido pedigrí, soltera o separada, con o sin críos. La tía no es que sea de portada del Interviu, pero tampoco es fea, del montón. A primera vista es simpática, también le gusta el mundillo de las motos, va a fiestas y se ríe como la que más.
Empiezan a verse mas a menudo y parece que salta la chispa y en un par de semanas salen mas en serio, o sea y para ser mas sinceros, echan los primeros polvos.
Ahora es cuando la cosa se tuerce y de aquella manera. A los pocos meses a Juan se le ve menos por las fiestas, claro que romántico salir con tu churri de la mano por el parque viendo acaramelados la puesta de sol, es mas, cada vez se le ve menos en moto, siempre con su churri, ¡Que bonito estar enamorado!, cuando sus amigos lo llaman para salir, les contesta que no puede, ha quedado con su churri. La otra semana se pasaron por el bar donde quedan habitualmente para echar unas birras y apareció con su churri. Juan se tomó una birra, dos, cuando iba a pedir la tercera, su churri le puso una cara como el baldosín de una morgue y le espetó. ¡Juan, ya está bien!, y Juan como si tuviera el síndrome de Paulov, soltó la cerveza como lava candente. Claro está, aparecieron en coche, por lo visto a la churri, ahora eso de las motos le parece algo peligroso, además el casco le jode sobremanera su peinado y no es plan.
Juan ya no sale al monte, eso de perderse por ahí y subir paredes es de simios, según su churri, los arreos de escalada se le oxidan el en cuartucho de casa y dicen que los ha anunciado en Walpapov o un sito parecido, pues la churri dice que ocupan mucho sitio en el trastero.
A Juan últimamente solo se le ve con la churri, la moto hace meses que no la coge, creo que la quiere vender. Es mas, ya no se pone camisetas negras ni vaqueros, va con polos esos del caballista o el caimán de colorines, por que dice la churri que asusta a sus amigas cuando llegan a casa de visita y las malas lenguas dicen que el bueno de Juan, se ha pegado todo el verano escuchando el "Despacito", por que a su churri le mola mogollón el tipejo ese que lo canta.
Aún nos seguimos juntando en el bar los colegas y alguna vez pasa Juan, eso sí, por la acera de enfrente con su churri del brazo, ya ni siquiera se atreve a mirar hacia nosotros, su churri dice que somos una mala influencia para él y no es recomendable para ella, ¡Que van a pensar sus amigas!.
Me da a mi que la vida de Juan es un puto infierno, pero ¡Joder!, el tío siempre sonríe. La jodía churri tiene una pepita de oro entre las piernas, o un narcotizante, no le veo otra explicación.
Juan Colmenero, es un tipo soltero, separado o divorciado, eso da igual, el tío vive de puta madre, sin cargas familiares o en todo caso con uno o varios vástagos. Los fines de semana sale en moto, va a fiestas, es un cierra bares, se lo pasa bien y es de los últimos en marcharse, también le gusta hacer monte, le gusta patear el campo y hace sus pinitos con la escalada, ya sabéis , esos inconscientes que se cuelgan de una ladera con cuerdas y mosquetones, lo lleva haciendo desde chaval.
Como iba diciendo sale con los colegas en moto y en una fiesta de tantas, conoce a una moza, pongamos que con el mismo o parecido pedigrí, soltera o separada, con o sin críos. La tía no es que sea de portada del Interviu, pero tampoco es fea, del montón. A primera vista es simpática, también le gusta el mundillo de las motos, va a fiestas y se ríe como la que más.
Empiezan a verse mas a menudo y parece que salta la chispa y en un par de semanas salen mas en serio, o sea y para ser mas sinceros, echan los primeros polvos.
Ahora es cuando la cosa se tuerce y de aquella manera. A los pocos meses a Juan se le ve menos por las fiestas, claro que romántico salir con tu churri de la mano por el parque viendo acaramelados la puesta de sol, es mas, cada vez se le ve menos en moto, siempre con su churri, ¡Que bonito estar enamorado!, cuando sus amigos lo llaman para salir, les contesta que no puede, ha quedado con su churri. La otra semana se pasaron por el bar donde quedan habitualmente para echar unas birras y apareció con su churri. Juan se tomó una birra, dos, cuando iba a pedir la tercera, su churri le puso una cara como el baldosín de una morgue y le espetó. ¡Juan, ya está bien!, y Juan como si tuviera el síndrome de Paulov, soltó la cerveza como lava candente. Claro está, aparecieron en coche, por lo visto a la churri, ahora eso de las motos le parece algo peligroso, además el casco le jode sobremanera su peinado y no es plan.
Juan ya no sale al monte, eso de perderse por ahí y subir paredes es de simios, según su churri, los arreos de escalada se le oxidan el en cuartucho de casa y dicen que los ha anunciado en Walpapov o un sito parecido, pues la churri dice que ocupan mucho sitio en el trastero.
A Juan últimamente solo se le ve con la churri, la moto hace meses que no la coge, creo que la quiere vender. Es mas, ya no se pone camisetas negras ni vaqueros, va con polos esos del caballista o el caimán de colorines, por que dice la churri que asusta a sus amigas cuando llegan a casa de visita y las malas lenguas dicen que el bueno de Juan, se ha pegado todo el verano escuchando el "Despacito", por que a su churri le mola mogollón el tipejo ese que lo canta.
Aún nos seguimos juntando en el bar los colegas y alguna vez pasa Juan, eso sí, por la acera de enfrente con su churri del brazo, ya ni siquiera se atreve a mirar hacia nosotros, su churri dice que somos una mala influencia para él y no es recomendable para ella, ¡Que van a pensar sus amigas!.
Me da a mi que la vida de Juan es un puto infierno, pero ¡Joder!, el tío siempre sonríe. La jodía churri tiene una pepita de oro entre las piernas, o un narcotizante, no le veo otra explicación.
lunes, 28 de agosto de 2017
Reflexión del día. Historias de la carretera.
Hacía lo menos un año que no me metía entre pecho y espalda unos cientos de kilómetros en moto y aprovechando el aniversario de Bandoleros Jaén, le dí placer al puño y disfruté de la carretera.
Aunque el viernes cuando subimos, pasamos por un infierno, atravesando Sevilla, Córdoba y Jaén en lo mas granao del calor, con puntas de cuarentaitantos grados. A la entrada de Bailén, la primera rotonda que pillo, la moto empezó ha hacerme extraños en el tren trasero, lo primero que pensé fue : "¡Cagonlaputa, ya he pinchado!", de hecho paré en el arcén para revisar la moto, y nada, era el asfalto de tan caliente, parecía gelatina y la moto se iba de vareta. Total, llegamos a Villacarrillo sin novedad y secos como la mojama, aunque antes de poner el patacabra, ya tenía una cerveza bien fría en la mano, y es que estos Bandoleros saben lo que un amigo necesita nada mas verlo.
El domingo para la vuelta, no es que nos diéramos un madrugón, pero a las diez estábamos desayunando y hablando cosas de motos con un vecino de mesa, que venía de Ciudad Real, ya sabéis, rutas, motos y el tipo de cosas de las que se hablan cuando nos juntamos cuatro locos con motos.
La noche anterior había llovido y el cielo estaba algo encapotado, pero la temperatura era de lo mejor para la moto, total, nos preparamos, paramos en la gasolinera de la salida a repostar y a darle a los kilómetros, cerca de cuatrocientos cincuenta nos quedaban por delante, sin prisas pero sin pausas. Me puse yo en cabeza y me seguían Carmen y Sergio. En carreteras comarcales es raro que pase de cien, así que con buena temperatura, cuelgamonos en ristre y apretando la oreja de la "Flaca", fuimos pasando los kilómetros. A la altura de Torreperojil y en lontanaza, el cielo ya anunciaba agua, oscuro y con cortinas de agua, dicho y hecho, a los pocos kilómetros empezaron los primeros goterones, yo con el casco abierto, los sentía de pleno en la cara y en los brazos desnudos, morenos del sol del viernes.
He rodado muchas veces en invierno con lluvia, con chubasquero y hasta los cojones, pero esto era diferente, el agua tibia se enfriaba en la piel con el aire templado, y era una bendición rular de este modo, se siente un placer y una libertad que no se puede definir con palabras. Algunos en sus coches al pasarnos nos miraban con cara de alucinados, como si tres extraterrestres hubieran decidido bajar a la Tierra. La lluvia nos acompañó de forma intermitente todo el camino, incluso en algún tramo diluvió y me tuve que tapar la cara con la mano izquierda, pues las gotas picaban de lo lindo, así todo el rato hasta la primera parada a repostar y estirar las piernas.
Para los pesados de las preguntitas del cuelga, no , no cansa, llevo varios años conduciendo con uno en tres motos distintas, para mi además es una forma de rebeldía, de romper un poco con lo establecido y además a mi siempre me han gustado las motos con uno, aunque hay que reconocer que no a todas les queda bien, te ríes por dentro cuando te adelanta un coche lleno de críos y se quedan mirando al loco ese de la moto, con los brazos en lo alto de ese artilugio y saludando y tu le devuelves el saludo.
Llevando un buen puñado de kilómetros encima, nos aproximamos a Sevilla y aquí vuelve el puñetero calor, echamos de menos la lluvia con ganas y ya solo quedaba la última parada, para echar una birra en el área de descanso de la Pausa de Chucena, aunque ya le podrían poner en vez de la Pausa, "La Pulla", joputas que clavadas de precios, total, que con el depósito lleno a terminar los últimos kilómetros hasta casa, mis amigos se despiden cuando entro en la salida de San Juan y ya se nota el frescor del Atlántico, ya estoy en casa, Moguer y Palos pasan en un santiamén y en la última recta, se adivina el Faro de Mazagón y por fin, sobre las cuatro de la tarde, apago el motor de "La Flaca", en la puerta de la cochera, estoy en el hogar y ya solo queda descargar los trastos y los buenos recuerdos de este gran fin de semana de las alforjas.
Me hacían falta estos kilómetros y me han hecho mucho bien.
Aunque el viernes cuando subimos, pasamos por un infierno, atravesando Sevilla, Córdoba y Jaén en lo mas granao del calor, con puntas de cuarentaitantos grados. A la entrada de Bailén, la primera rotonda que pillo, la moto empezó ha hacerme extraños en el tren trasero, lo primero que pensé fue : "¡Cagonlaputa, ya he pinchado!", de hecho paré en el arcén para revisar la moto, y nada, era el asfalto de tan caliente, parecía gelatina y la moto se iba de vareta. Total, llegamos a Villacarrillo sin novedad y secos como la mojama, aunque antes de poner el patacabra, ya tenía una cerveza bien fría en la mano, y es que estos Bandoleros saben lo que un amigo necesita nada mas verlo.
El domingo para la vuelta, no es que nos diéramos un madrugón, pero a las diez estábamos desayunando y hablando cosas de motos con un vecino de mesa, que venía de Ciudad Real, ya sabéis, rutas, motos y el tipo de cosas de las que se hablan cuando nos juntamos cuatro locos con motos.
La noche anterior había llovido y el cielo estaba algo encapotado, pero la temperatura era de lo mejor para la moto, total, nos preparamos, paramos en la gasolinera de la salida a repostar y a darle a los kilómetros, cerca de cuatrocientos cincuenta nos quedaban por delante, sin prisas pero sin pausas. Me puse yo en cabeza y me seguían Carmen y Sergio. En carreteras comarcales es raro que pase de cien, así que con buena temperatura, cuelgamonos en ristre y apretando la oreja de la "Flaca", fuimos pasando los kilómetros. A la altura de Torreperojil y en lontanaza, el cielo ya anunciaba agua, oscuro y con cortinas de agua, dicho y hecho, a los pocos kilómetros empezaron los primeros goterones, yo con el casco abierto, los sentía de pleno en la cara y en los brazos desnudos, morenos del sol del viernes.
He rodado muchas veces en invierno con lluvia, con chubasquero y hasta los cojones, pero esto era diferente, el agua tibia se enfriaba en la piel con el aire templado, y era una bendición rular de este modo, se siente un placer y una libertad que no se puede definir con palabras. Algunos en sus coches al pasarnos nos miraban con cara de alucinados, como si tres extraterrestres hubieran decidido bajar a la Tierra. La lluvia nos acompañó de forma intermitente todo el camino, incluso en algún tramo diluvió y me tuve que tapar la cara con la mano izquierda, pues las gotas picaban de lo lindo, así todo el rato hasta la primera parada a repostar y estirar las piernas.
Para los pesados de las preguntitas del cuelga, no , no cansa, llevo varios años conduciendo con uno en tres motos distintas, para mi además es una forma de rebeldía, de romper un poco con lo establecido y además a mi siempre me han gustado las motos con uno, aunque hay que reconocer que no a todas les queda bien, te ríes por dentro cuando te adelanta un coche lleno de críos y se quedan mirando al loco ese de la moto, con los brazos en lo alto de ese artilugio y saludando y tu le devuelves el saludo.
Llevando un buen puñado de kilómetros encima, nos aproximamos a Sevilla y aquí vuelve el puñetero calor, echamos de menos la lluvia con ganas y ya solo quedaba la última parada, para echar una birra en el área de descanso de la Pausa de Chucena, aunque ya le podrían poner en vez de la Pausa, "La Pulla", joputas que clavadas de precios, total, que con el depósito lleno a terminar los últimos kilómetros hasta casa, mis amigos se despiden cuando entro en la salida de San Juan y ya se nota el frescor del Atlántico, ya estoy en casa, Moguer y Palos pasan en un santiamén y en la última recta, se adivina el Faro de Mazagón y por fin, sobre las cuatro de la tarde, apago el motor de "La Flaca", en la puerta de la cochera, estoy en el hogar y ya solo queda descargar los trastos y los buenos recuerdos de este gran fin de semana de las alforjas.
Me hacían falta estos kilómetros y me han hecho mucho bien.
jueves, 24 de agosto de 2017
Reflexión del día. Barcelona
Como siempre, conforme pasan los días el mal olor y la podredumbre de nuestros dirigentes, sale a relucir, llega a ser tal el mal olor que te lloran los ojos, y ya no sabes si es de dolor o de asco, y os recuerdo que los hemos puesto nosotros ahí, si, somos nosotros los que con nuestro voto cómplice los hemos encumbrado al sillón del poder, nacionalistas, peperos, izquierdosos y toda esta ralea que nos gobierna de una u otra forma.
Ellos deciden los que es seguro o no para nosotros, desoyendo a los expertos, ellos son los que deciden no compartir información con otros cuerpos de seguridad, lo que igual hubiera evitado posiblemente al menos un atentado, o quien sabe, los dos, los que desoyen lo de poner bolardos, sacar el ejército a la calle o declarar el nivel cinco de alerta, que por cierto, los de verde seguimos sin chalecos antibalas individuales.
Ahora llega el momento de pensar:"¿Que hubiera pasado si...?", pero claro con un puñado de cadáveres sobre la mesa , incluidos niños, y si, no nos engañemos tienen las manos manchadas de sangre, por mucho que miren para otro lado o quieran escurrir el bulto de las responsabilidades..
Y te enteras que un juez dejó en España al imán que planeo el atentado, adoctrinó a las ratas islamistas y fabricó las bombas, y te enteras que estas ratas cobran ayudas de nuestros impuestos, y te enteras y te enteras y te vuelves a enterar de cosas que hacen que se te revuelvan las tripas, y ellos siguen ahí, con sus repulsas, sus homenajes y sus palabras vacías, por que ellos en definitiva no entierran a los suyos, somos tan borregos que en un par de meses nos habremos olvidado, como en los atentados del metro de Madrid, construiremos un bonito y carísimo monumento para recordar a las víctimas y seguiremos escandalizándonos cada vez que los pobres negritos o moritos intenten saltar la valla o vengan en balsas por el estrecho de Gibraltar.
Somos gilipollas y olvidadizos, pero os aseguro que los padres, esposos o hermanos de las víctimas no lo olvidarán en la vida.
Espero que a la hora de ir a votar, lo tengáis en cuenta, por que si no, me da que os merecéis lo que os pase, los que votan a corruptos e hijos de puta, lo son tanto como ellos o mas.
No seáis cómplices y votad en conciencia, o al menos no votad.
Estoy muy jodido y cabreado, y de cuantas mas cosas me entero, mas asco me da está puta sociedad aborregada y la chusma que nos dirige.
Ellos deciden los que es seguro o no para nosotros, desoyendo a los expertos, ellos son los que deciden no compartir información con otros cuerpos de seguridad, lo que igual hubiera evitado posiblemente al menos un atentado, o quien sabe, los dos, los que desoyen lo de poner bolardos, sacar el ejército a la calle o declarar el nivel cinco de alerta, que por cierto, los de verde seguimos sin chalecos antibalas individuales.
Ahora llega el momento de pensar:"¿Que hubiera pasado si...?", pero claro con un puñado de cadáveres sobre la mesa , incluidos niños, y si, no nos engañemos tienen las manos manchadas de sangre, por mucho que miren para otro lado o quieran escurrir el bulto de las responsabilidades..
Y te enteras que un juez dejó en España al imán que planeo el atentado, adoctrinó a las ratas islamistas y fabricó las bombas, y te enteras que estas ratas cobran ayudas de nuestros impuestos, y te enteras y te enteras y te vuelves a enterar de cosas que hacen que se te revuelvan las tripas, y ellos siguen ahí, con sus repulsas, sus homenajes y sus palabras vacías, por que ellos en definitiva no entierran a los suyos, somos tan borregos que en un par de meses nos habremos olvidado, como en los atentados del metro de Madrid, construiremos un bonito y carísimo monumento para recordar a las víctimas y seguiremos escandalizándonos cada vez que los pobres negritos o moritos intenten saltar la valla o vengan en balsas por el estrecho de Gibraltar.
Somos gilipollas y olvidadizos, pero os aseguro que los padres, esposos o hermanos de las víctimas no lo olvidarán en la vida.
Espero que a la hora de ir a votar, lo tengáis en cuenta, por que si no, me da que os merecéis lo que os pase, los que votan a corruptos e hijos de puta, lo son tanto como ellos o mas.
No seáis cómplices y votad en conciencia, o al menos no votad.
Estoy muy jodido y cabreado, y de cuantas mas cosas me entero, mas asco me da está puta sociedad aborregada y la chusma que nos dirige.
miércoles, 9 de agosto de 2017
Reflexión del día. A mis queridos hijos de puta.
Un día cualquiera, suena la alarma del móvil, pego un bote y miro el reloj, las cinco menos cuarto de la mañana. Me estoy meando, voy al cuarto de baño y mientras meo, empieza mi alma a volver al cuerpo, aún no se donde estoy, me miro en el espejo y mi cara es un poema, los años han dejado huella en mi rostro, me lavo el careto y voy al comedor, donde tengo la mesa preparada de la noche anterior, pongo pan a tostar y dos dedos de café en una taza en el micro. Enciendo la tele flojita, para no despertar al personal, pongo veinticuatro horas noticias, para ver si el puto mundo sigue aún girando, mientras, ha sonado el "Pí,pí,pí" del micro y al poco el del tostador, me siento a desayunar y en las noticias la misma mierda de siempre, Venezuela, la corrupción, los tontos antisistema y su puta madre.
Termino de desayunar, me cepillo los piños y saco al chucho, la mañana está fresca, a la vuelta, cargo la mochila en la moto, me pongo mi viejo dos cuartos de la mili y saco la moto del patio, y la rutina de siempre, gafas, casco y guantes. Me monto, tiro del aire y giro la llave, la luz del faro ilumina la fachada, los testigos de aceite, agua y pata de cabra se encienden, subo la pata y quedan los dos rojos iluminando el panel, doy al contacto, se apagan y el escape atrona en el silencio de la madrugada, meto primera y a salir.
Lo primero que encuentro en mi misma calle, son los resaltes de plástico que atornillaron hace poco los del ayuntamiento, pero da igual, en mi barrio hay varios hijos de puta que se los saltan a la misma velocidad que cuando no estaban. Salgo de la barriada y me cuelo por el paso de peatones, así me ahorro ir a la rotonda de salida de la otra punta. El muñeco rojo del semáforo me hace un guiño y salgo para Huelva.
A un par de kilómetros, la carretera está hecha una mierda, me conozco cada bache y cada grieta, por eso las voy esquivando, llego a la rotonda de refinerías y como no, las luces apagadas, la rotonda en si es un peligro, mas baches y señalización horizontal desvaída, es la tónica hasta que pasas la rotonda de la Rábida, empiezas el tramo de autovía y cuando llegas al puente de Colón, todo se transforma en una pista de enduro, si no vas atento, el carril derecho hace que se te caigan los empastes, sigo todo recto y pasando el puente el asfalto es una puta mierda.
Ahora mejora la carretera y sigo hasta la primera salida, hago el "scalextric" y cuando llegas a la rotonda, eso ya clama al cielo, aquí lo que queda de asfalto es una salvajada, como pases de diez por hora, vas al suelo, amén de un guardarrail que hace esquina y está deformado por algún porrazo, si caes ahí, te destrozas. Continuo hasta el Nuevo Colombino, para incorporarme a la avenida Montenegro, la cual evito por que algún iluminado la ha llenado de peraltes, los dos últimos, también de material plástico y un par de metros de largo, que te revientan los amortiguadores, de esta forma solo pillo uno y finalmente llego al curro.
Entonces pienso a donde coño irán a parar mis putos impuestos, iva, ibi, itv, directos e indirectos y sus muertos, me vuelvo a preguntar por que se gastan tantos millones en putos helicópteros Pegasus, por que el tío del rádar se pone bien escondido en un paso a sesenta por hora y no van a la calle de mi barrio donde se la toman como un circuito, por que y mas por que...
Es entonces cuando me acuerdo de toda esta panda de bastardos, que de una u otra forma nos gobiernan y de todos los tontos del culo que les votan.
Es por eso y por muchas cosas mas, por las que me acuerdo de todos y cada uno de ellos, en definitiva, por que son mis queridos hijos de puta, va por vosotros.
Termino de desayunar, me cepillo los piños y saco al chucho, la mañana está fresca, a la vuelta, cargo la mochila en la moto, me pongo mi viejo dos cuartos de la mili y saco la moto del patio, y la rutina de siempre, gafas, casco y guantes. Me monto, tiro del aire y giro la llave, la luz del faro ilumina la fachada, los testigos de aceite, agua y pata de cabra se encienden, subo la pata y quedan los dos rojos iluminando el panel, doy al contacto, se apagan y el escape atrona en el silencio de la madrugada, meto primera y a salir.
Lo primero que encuentro en mi misma calle, son los resaltes de plástico que atornillaron hace poco los del ayuntamiento, pero da igual, en mi barrio hay varios hijos de puta que se los saltan a la misma velocidad que cuando no estaban. Salgo de la barriada y me cuelo por el paso de peatones, así me ahorro ir a la rotonda de salida de la otra punta. El muñeco rojo del semáforo me hace un guiño y salgo para Huelva.
A un par de kilómetros, la carretera está hecha una mierda, me conozco cada bache y cada grieta, por eso las voy esquivando, llego a la rotonda de refinerías y como no, las luces apagadas, la rotonda en si es un peligro, mas baches y señalización horizontal desvaída, es la tónica hasta que pasas la rotonda de la Rábida, empiezas el tramo de autovía y cuando llegas al puente de Colón, todo se transforma en una pista de enduro, si no vas atento, el carril derecho hace que se te caigan los empastes, sigo todo recto y pasando el puente el asfalto es una puta mierda.
Ahora mejora la carretera y sigo hasta la primera salida, hago el "scalextric" y cuando llegas a la rotonda, eso ya clama al cielo, aquí lo que queda de asfalto es una salvajada, como pases de diez por hora, vas al suelo, amén de un guardarrail que hace esquina y está deformado por algún porrazo, si caes ahí, te destrozas. Continuo hasta el Nuevo Colombino, para incorporarme a la avenida Montenegro, la cual evito por que algún iluminado la ha llenado de peraltes, los dos últimos, también de material plástico y un par de metros de largo, que te revientan los amortiguadores, de esta forma solo pillo uno y finalmente llego al curro.
Entonces pienso a donde coño irán a parar mis putos impuestos, iva, ibi, itv, directos e indirectos y sus muertos, me vuelvo a preguntar por que se gastan tantos millones en putos helicópteros Pegasus, por que el tío del rádar se pone bien escondido en un paso a sesenta por hora y no van a la calle de mi barrio donde se la toman como un circuito, por que y mas por que...
Es entonces cuando me acuerdo de toda esta panda de bastardos, que de una u otra forma nos gobiernan y de todos los tontos del culo que les votan.
Es por eso y por muchas cosas mas, por las que me acuerdo de todos y cada uno de ellos, en definitiva, por que son mis queridos hijos de puta, va por vosotros.
jueves, 3 de agosto de 2017
Reflexión del día. Esto de los teléfonos.
Si, hay cosas que no entiendo, hace unos años en una fiesta motera de un club onubense, trajeron a una chica para hacer un desnudo, la chavala que estaba de buen ver, se subió al escenario y con música de fondo empezó a bailar con movimientos sugerentes y empezó a desnudarse como solo ellas saben hacerlo. Yo acodado en la esquina de la barra, que estaba casi vacía, pues claro el personal se parapetó bajo el escenario, para verlo mas de cerca. Lo que nunca entenderé es como perder la frescura del momento por que estás con el puto teléfono grabando el espectáculo. Todo Dios con el puto aparato, en vez de disfrutar del desnudo.
En los conciertos pasa igual, no entiendo al personal que se pega una hora con el teléfono en la mano en vez de disfrutar del momento, saltar, bailar o cantar a voz en grito las canciones que te gustan, por que simplemente estas haciendo el gamba para grabar, por cierto con un sonido atroz. ¿Luego que hacéis, lo veis en casa?, ¿Tenéis una carpeta llamada "Conciertos desperdiciados", donde guardáis todas estas grabaciones? , ¿No creéis que es mejor bajar uno de los conciertos de tu artista preferido de internet, con buen sonido y mejor imagen?, ¿Disfrutáis de verdad pagando un dinero para andar todo el rato con el brazo en alto para grabarlo?.
Entre esto, y que mantener una conversación con dos o mas personas se convierte en una odisea, por que siempre hay uno con el puto cacharro en la mano, de verdad que cada vez da mas asco. Ojalá haya una tormenta solar y se vaya todo a tomarporculo, algunos nos íbamos a reír, pero un buen rato.
En fin, es que soy muy de vieja escuela, o como dicen los mas tontos del lugar, soy "Vintage", so tontos del culo.
En los conciertos pasa igual, no entiendo al personal que se pega una hora con el teléfono en la mano en vez de disfrutar del momento, saltar, bailar o cantar a voz en grito las canciones que te gustan, por que simplemente estas haciendo el gamba para grabar, por cierto con un sonido atroz. ¿Luego que hacéis, lo veis en casa?, ¿Tenéis una carpeta llamada "Conciertos desperdiciados", donde guardáis todas estas grabaciones? , ¿No creéis que es mejor bajar uno de los conciertos de tu artista preferido de internet, con buen sonido y mejor imagen?, ¿Disfrutáis de verdad pagando un dinero para andar todo el rato con el brazo en alto para grabarlo?.
Entre esto, y que mantener una conversación con dos o mas personas se convierte en una odisea, por que siempre hay uno con el puto cacharro en la mano, de verdad que cada vez da mas asco. Ojalá haya una tormenta solar y se vaya todo a tomarporculo, algunos nos íbamos a reír, pero un buen rato.
En fin, es que soy muy de vieja escuela, o como dicen los mas tontos del lugar, soy "Vintage", so tontos del culo.
domingo, 9 de julio de 2017
Reflexión del día. Mis queridos zoquetes.
Y es que esto de insultar por internet sale muy barato, ¿Quien no ha leído comentarios ofensivos por expresar tu opinión?, acertada o no pero es tuya. Por que tengo una regla, nunca escribir lo que no sea capaz de decir a la cara. Ten por seguro que si escribo que eres un gilipollas, o un mierda maricón o incluso un puto moro, primero es por que te lo has ganado a pulso y segundo, si coincido contigo, te lo voy a repetir a la cara.
El problema viene cuando te pones muy gallito desde casa con kilómetros de por medio y a sabiendas que trolear te va a salir regalado, sin consecuencias, cuando tu invitas al susodicho a quedar en algún lugar, van y te banean o te bloquean, por aquello del ¿Y si al final me lo encuentro?. Zoquetes de esos abundan por la red, son el centro de atención de los foros y conversaciones. El último, en una página de cine fantástico, y luego ves su perfil y es un mongolo con cara de pringao que te echa cojones escondido en su cubil.
Que eso, las redes sociales tienen muchas cosas buenas, pero entre estos revienta foros, los anuncios falsos, los dí amén y los de comparte la foto del santo o duende de turno, si no te quieres quedar estéril , amén de las noticias inventadas, cada vez da mas asco rular por aquí. Y los anglicismos de mierda, eso lo dejamos para otro día, merece un capítulo aparte, que "Cool", y cosmopolita es soltar cada tres palabras una en el idioma de la pérfida Albión.
No está de más desparasitarse de vez en cuando y borrar a tontos del culo de tu vida en la red, cada vez opino menos por no leer a esos zoquetes, por no tener que rebatirlos, te das cuenta que no merece la pena.
¿Puede que yo sea uno de esos zoquetes?, no te digo que no, pero ten por seguro que lo que escriba de tí, también te lo digo a la cara.
P.D. - Dedicado a mis queridos zoquetes, si te sientes identificado ya sabes, a tomarporculo-
El problema viene cuando te pones muy gallito desde casa con kilómetros de por medio y a sabiendas que trolear te va a salir regalado, sin consecuencias, cuando tu invitas al susodicho a quedar en algún lugar, van y te banean o te bloquean, por aquello del ¿Y si al final me lo encuentro?. Zoquetes de esos abundan por la red, son el centro de atención de los foros y conversaciones. El último, en una página de cine fantástico, y luego ves su perfil y es un mongolo con cara de pringao que te echa cojones escondido en su cubil.
Que eso, las redes sociales tienen muchas cosas buenas, pero entre estos revienta foros, los anuncios falsos, los dí amén y los de comparte la foto del santo o duende de turno, si no te quieres quedar estéril , amén de las noticias inventadas, cada vez da mas asco rular por aquí. Y los anglicismos de mierda, eso lo dejamos para otro día, merece un capítulo aparte, que "Cool", y cosmopolita es soltar cada tres palabras una en el idioma de la pérfida Albión.
No está de más desparasitarse de vez en cuando y borrar a tontos del culo de tu vida en la red, cada vez opino menos por no leer a esos zoquetes, por no tener que rebatirlos, te das cuenta que no merece la pena.
¿Puede que yo sea uno de esos zoquetes?, no te digo que no, pero ten por seguro que lo que escriba de tí, también te lo digo a la cara.
P.D. - Dedicado a mis queridos zoquetes, si te sientes identificado ya sabes, a tomarporculo-
domingo, 2 de julio de 2017
Reflexión del día. Vamos a ser solidarios.
Simplemente voy a contar lo que ha pasado sin añadir ni quitar nada, omitiendo por educación nombres y lugares, luego ustedes juzguen.
El otro día me ofrecí a uno de los afectados por el incendio a echarle un cable, me apuntó el teléfono y quedamos en estar en contacto, al otro día me añaden a un grupo de whatsapp de voluntarios para ayudar, y me dicen que el domingo a las diez de la mañana en cierto domicilio para terminar una mudanza. Lo pongo en facebook y quedamos en nuestro club a las diez menos cuarto. Hasta ahí perfecto. Nos juntamos al final siete personas, algunos llegados de Sevilla. Una vez personados en el lugar no aparece nadie, mando un mensaje al grupo y me dicen que fallo suyo, que era en otro sitio, que avisan al afectado y que se pasa por allí.
Vale, esperamos casi media hora, yo le digo a estos que si en cinco minutos no aparece nadie que nos vamos, cuando estamos por irnos, aparece el afectado, le pregunto que hay que hacer y nos dice que muchas cosas, bajar del piso que han alquilado una nevera y un canapé y que si alguien sabe colgar cuadros, que él tiene un taladro, ¿?, los que estábamos allí nos miramos extrañados, (Yo me digo a mi mismo, ¿Colgar cuadros?, ¿Esto es una urgencia?), total, tres nos dirigimos a las señas del piso para lo de la nevera y el canapé y allí se queda el resto. Llegamos a la calle que nos dice al número tal y subimos al tercero, no había nadie, recorremos toda la calle por si había otro piso con el mismo número y nada, a estas alturas yo estaba hasta los huevos, una hora de reloj, dando vueltas y sin hacer nada, amén de la vergüenza ajena por haber implicado a mas gente. Ni en el domicilio, ni en la calle salió nadie a avisarnos o recibirnos, pues lo siento amigo, siendo tu el necesitado, hay que estar allí atento, tu o tu mujer o familiar, etc, por si aparecemos, y no tenernos dando vueltas buscando la casa, es lo menos que se puede hacer, la calle mide menos de cien metros, vamos que para perderse tampoco es..
Le digo al amigo que vino con su hijo: "Oye ya que aquí no aparece nadie, nos vemos en el Club, yo voy a avisar a estos, pues me parece poco serio que nos tengan dando vueltas y no se asome ni siquiera alguien a decir es aquí". Me voy al otro domicilio y allí estaba el resto sacando trastos, le digo a este hombre, "Oye, llevo una hora dando vueltas y aún no he hecho nada, así que como no veo esto serio y sintiéndolo mucho me voy, las cosas se plantean con mas antelación y no haciendo perder el tiempo a la gente", los que estaban allí me oyen y también se van. Lo peor viene en que luego me cuentan entre otras cosas, que María, la mujer de mi hermano David, le había encargado poner una lavadora, ¿?, también les pidió que sacaran cosas de una casa medio derruida donde hay peligro de derrumbe, ¿?, y lo que mas me jodió es una conversación con su señora por teléfono, donde medio discutiendo le dijo que "El estaba harto de colgar cuadros y que lo hiciera otro".... ¿?,¿?,¿?...
Total, nos juntamos todos en el club, un vecino tardó mas en llegar pues ese si llegó al otro domicilio y allí por fin bajaron la nevera y lo de la cama.
Lo que mas me jode es haber empeñado mi palabra y la desorganización tan chapucera, mas, si se sabe desde el viernes. Se planifica el trabajo, el interesado no está allí a las diez, si no como poco a las nueve y media y se piden cosas que realmente hagan falta, no llevar cuadros o ropa, eso lo hace uno solo, pues yo en distintas mudanzas por mi trabajo, me he descargado un camión entero, sin ayuda de nadie, solo de mis críos pequeños y mi mujer y me parece una broma de mal gusto hacerle una mudanza de cosas menores a nadie. Luego me ha llamado la mujer y se han disculpado, pero les he contado lo mismo que aquí, que no se puede hace venir gente de Sevilla para poner una lavadora o colgar cuadros, no señor mio, lo siento pero yo me descuelgo de esto de ayudar a afectados, en mi vida he pasado mas vergüenza ajena y dar las gracias a los amigos y vecinos que se han acercado, que por cierto, del pueblo solo éramos tres, ¿Donde coño estaba el resto, o solo es para salir en la foto?...
Estas cosas, como dice mi mujer, me pasan por gilipollas, ni aprendo, ni aprenderé....
El otro día me ofrecí a uno de los afectados por el incendio a echarle un cable, me apuntó el teléfono y quedamos en estar en contacto, al otro día me añaden a un grupo de whatsapp de voluntarios para ayudar, y me dicen que el domingo a las diez de la mañana en cierto domicilio para terminar una mudanza. Lo pongo en facebook y quedamos en nuestro club a las diez menos cuarto. Hasta ahí perfecto. Nos juntamos al final siete personas, algunos llegados de Sevilla. Una vez personados en el lugar no aparece nadie, mando un mensaje al grupo y me dicen que fallo suyo, que era en otro sitio, que avisan al afectado y que se pasa por allí.
Vale, esperamos casi media hora, yo le digo a estos que si en cinco minutos no aparece nadie que nos vamos, cuando estamos por irnos, aparece el afectado, le pregunto que hay que hacer y nos dice que muchas cosas, bajar del piso que han alquilado una nevera y un canapé y que si alguien sabe colgar cuadros, que él tiene un taladro, ¿?, los que estábamos allí nos miramos extrañados, (Yo me digo a mi mismo, ¿Colgar cuadros?, ¿Esto es una urgencia?), total, tres nos dirigimos a las señas del piso para lo de la nevera y el canapé y allí se queda el resto. Llegamos a la calle que nos dice al número tal y subimos al tercero, no había nadie, recorremos toda la calle por si había otro piso con el mismo número y nada, a estas alturas yo estaba hasta los huevos, una hora de reloj, dando vueltas y sin hacer nada, amén de la vergüenza ajena por haber implicado a mas gente. Ni en el domicilio, ni en la calle salió nadie a avisarnos o recibirnos, pues lo siento amigo, siendo tu el necesitado, hay que estar allí atento, tu o tu mujer o familiar, etc, por si aparecemos, y no tenernos dando vueltas buscando la casa, es lo menos que se puede hacer, la calle mide menos de cien metros, vamos que para perderse tampoco es..
Le digo al amigo que vino con su hijo: "Oye ya que aquí no aparece nadie, nos vemos en el Club, yo voy a avisar a estos, pues me parece poco serio que nos tengan dando vueltas y no se asome ni siquiera alguien a decir es aquí". Me voy al otro domicilio y allí estaba el resto sacando trastos, le digo a este hombre, "Oye, llevo una hora dando vueltas y aún no he hecho nada, así que como no veo esto serio y sintiéndolo mucho me voy, las cosas se plantean con mas antelación y no haciendo perder el tiempo a la gente", los que estaban allí me oyen y también se van. Lo peor viene en que luego me cuentan entre otras cosas, que María, la mujer de mi hermano David, le había encargado poner una lavadora, ¿?, también les pidió que sacaran cosas de una casa medio derruida donde hay peligro de derrumbe, ¿?, y lo que mas me jodió es una conversación con su señora por teléfono, donde medio discutiendo le dijo que "El estaba harto de colgar cuadros y que lo hiciera otro".... ¿?,¿?,¿?...
Total, nos juntamos todos en el club, un vecino tardó mas en llegar pues ese si llegó al otro domicilio y allí por fin bajaron la nevera y lo de la cama.
Lo que mas me jode es haber empeñado mi palabra y la desorganización tan chapucera, mas, si se sabe desde el viernes. Se planifica el trabajo, el interesado no está allí a las diez, si no como poco a las nueve y media y se piden cosas que realmente hagan falta, no llevar cuadros o ropa, eso lo hace uno solo, pues yo en distintas mudanzas por mi trabajo, me he descargado un camión entero, sin ayuda de nadie, solo de mis críos pequeños y mi mujer y me parece una broma de mal gusto hacerle una mudanza de cosas menores a nadie. Luego me ha llamado la mujer y se han disculpado, pero les he contado lo mismo que aquí, que no se puede hace venir gente de Sevilla para poner una lavadora o colgar cuadros, no señor mio, lo siento pero yo me descuelgo de esto de ayudar a afectados, en mi vida he pasado mas vergüenza ajena y dar las gracias a los amigos y vecinos que se han acercado, que por cierto, del pueblo solo éramos tres, ¿Donde coño estaba el resto, o solo es para salir en la foto?...
Estas cosas, como dice mi mujer, me pasan por gilipollas, ni aprendo, ni aprenderé....
martes, 20 de junio de 2017
Reflexión del día. Las verdades incómodas sobre dos ruedas.
La otra semana hablando con un amigo que lleva en un club unos años y en el mundo del custom unos cuantos mas, hablábamos de los códigos moteros, del respeto, la lealtad, de las leyes no escritas, etc... si, todo muy bonito y muy loable, lo del tema de los parches, el tres piezas, el respeto, pedir permiso y no pisarse colores y todo lo que rodea al mundo este de los clubes moteros, los "Supporters" los MC,s y todo el tema que para muchos que empiezan es desconocido y para los mas viejos, no nos pilla de sorpresa.
Resulta que para ponerte un parche en la espalda, te tienes que presentar al MC que corta el bacalao en tu zona y que te den el visto bueno, tras lo cual, normalmente pasas a ser un apadrinado suyo, con lo que ello conlleva. En fin, ¿Que os voy a contar que no sepáis?. Yo le comenté que en su día , cuando creamos el club el Faro, no pedimos permiso a nadie, tampoco pisamos colores ni símbolos a ninguno, por que antes de cura, uno antes ha sido monaguillo.
Entonces, mas de uno que si que había pedido permiso, se echó las manos a la cabeza, que si iban a quitarnos los parches, que si nos iban a reventar las fiestas, que si tal y cual, y por supuesto íbamos a durar menos que una pompa de detergente. Seis años después seguimos aquí, nadie nos ha mordido, he ido y venido con mi parche a todos los sitios donde me han invitado y nadie me ha amenazado ni intimidado, me he entrevistado con presidentes de muchos clubes, tanto MC,s como grupos moteros, del 1% y del 99% y siempre he tendido mi mano y he mostrado mi apoyo a todos, sin prepotencia, pero sin miedo, ni rebajarme ante nadie, todo el que ha hablado conmigo, sabe que nuestro club está abierto y a disposición de todo aquel que nos necesite, y me la trae floja lo que lleve a la espalda, sin malos o buenos, me la repampinfla, ya me conocéis, nunca me he escondido y todo lo que digo o escribo es con mi cara por delante.
¿A que viene esto?, pues como le comenté al amigo la otra semana, esto del código biker es una trola, desde el momento que ese código lo cambia a su antojo el que esté arriba de la cúspide, y lo que hoy es ley, mañana es papel mojado, cada cual que ande con quien le salga de las pelotas, eso lo respeto, pero a mi que no me obliguen a comulgar con ruedas de molino, yo estoy aquí para pasarlo bien, en plan dominguero, come pancetas o como despectivamente me quieran llamar, pero para mi la moto y lo que lo rodea es para evadirme de los problemas del día a día, no para crearme otros nuevos.
Por eso no me vengáis con los códigos bikers y las leyes no escritas, que todo es un camelo, echad un cable a vuestros amigos, tanto de clubes como los que van por libre, tended la mano a quien lo necesite sin mirar su parche y no vayáis de lo que no sois, pues gente mas mala y que se creía intocable, ha acabado desapareciendo y al final vamos a quedar los de siempre, los domingueros.
Resulta que para ponerte un parche en la espalda, te tienes que presentar al MC que corta el bacalao en tu zona y que te den el visto bueno, tras lo cual, normalmente pasas a ser un apadrinado suyo, con lo que ello conlleva. En fin, ¿Que os voy a contar que no sepáis?. Yo le comenté que en su día , cuando creamos el club el Faro, no pedimos permiso a nadie, tampoco pisamos colores ni símbolos a ninguno, por que antes de cura, uno antes ha sido monaguillo.
Entonces, mas de uno que si que había pedido permiso, se echó las manos a la cabeza, que si iban a quitarnos los parches, que si nos iban a reventar las fiestas, que si tal y cual, y por supuesto íbamos a durar menos que una pompa de detergente. Seis años después seguimos aquí, nadie nos ha mordido, he ido y venido con mi parche a todos los sitios donde me han invitado y nadie me ha amenazado ni intimidado, me he entrevistado con presidentes de muchos clubes, tanto MC,s como grupos moteros, del 1% y del 99% y siempre he tendido mi mano y he mostrado mi apoyo a todos, sin prepotencia, pero sin miedo, ni rebajarme ante nadie, todo el que ha hablado conmigo, sabe que nuestro club está abierto y a disposición de todo aquel que nos necesite, y me la trae floja lo que lleve a la espalda, sin malos o buenos, me la repampinfla, ya me conocéis, nunca me he escondido y todo lo que digo o escribo es con mi cara por delante.
¿A que viene esto?, pues como le comenté al amigo la otra semana, esto del código biker es una trola, desde el momento que ese código lo cambia a su antojo el que esté arriba de la cúspide, y lo que hoy es ley, mañana es papel mojado, cada cual que ande con quien le salga de las pelotas, eso lo respeto, pero a mi que no me obliguen a comulgar con ruedas de molino, yo estoy aquí para pasarlo bien, en plan dominguero, come pancetas o como despectivamente me quieran llamar, pero para mi la moto y lo que lo rodea es para evadirme de los problemas del día a día, no para crearme otros nuevos.
Por eso no me vengáis con los códigos bikers y las leyes no escritas, que todo es un camelo, echad un cable a vuestros amigos, tanto de clubes como los que van por libre, tended la mano a quien lo necesite sin mirar su parche y no vayáis de lo que no sois, pues gente mas mala y que se creía intocable, ha acabado desapareciendo y al final vamos a quedar los de siempre, los domingueros.
lunes, 19 de junio de 2017
Reflexión del día, Venganza.
Llega un momento, ese preciso instante en que igual te toca a ti, o a uno de los tuyos, cuando un hijo de puta monta en una furgona y se lleva por delante a tus amigos, a tus seres queridos, cuando un maricón con la mente llena de mierda, sale a la calle con un cuchillo a apuñalar infieles y resulta que se carga a tu hijo, tu sobrino o a tu vecino, entonces es cuando sientes en tus carnes la impotencia, cuando ves que si lo pillan vivo se pegará unos años en el talego a cuerpo de rey y luego saldrá, por que no te equivoques, todos salen, los de los crímenes del Hipercor que ahora cumple una macabra efemérides de treinta años, están en la calle, los asesinos de Marta del Castillo andan casi todos fuera y así un largo etc... y entonces igual te hartas, dejas de confiar en la justicia de los que van blindados y con guardaespaldas, esa justicia creada, votada y ejercida por gente que vive en una burbuja y un buen día, como el tipo de Londres decides actuar, alquilas una furgoneta y en la primera mezquita, herriko taberna o cualquier otro lugar lleno de chusma te estrellas y te llevas a unos pocos por delante, aunque resulte que no tienen culpa ni relación con lo pasado, pero ya es tarde, muchos de nosotros estamos hartos de ver como nos pisan, como cobran ayudas y sueldos simplemente por venir a nuestra tierra, ver como pasean orgullosos y como se ríen de nosotros, como en ciertos barrios no puedes ser tú mismo, ni vivir de forma europea y civilizada, por que ellos se han enseñoreado, subidos a la chepa de la democracia y las libertades, que tantas guerras y sangre nos ha costado.
Igual estamos demasiado asqueados y estamos descubriendo que esto no es "Un caso aislado de unos desequilibrados" y es realmente otra guerra que se libra en nuestras calles, y que se nos va de las manos, por eso, por que estamos cansados de ver que siempre caen los nuestros, será eso, que algunos también nos estamos "Perturbando" y vamos a aplicar lo del ojo por ojo.
Entre tanto, nuestros políticos en Babia y los tontos del culo poniendo lacitos y velitas, hasta que su sangre también riegue las calles Europeas.
Igual el tipo de ayer en Londres ha despertado, equivocadamente quizás, pero siempre hay una gota que colma el vaso.
Igual estamos demasiado asqueados y estamos descubriendo que esto no es "Un caso aislado de unos desequilibrados" y es realmente otra guerra que se libra en nuestras calles, y que se nos va de las manos, por eso, por que estamos cansados de ver que siempre caen los nuestros, será eso, que algunos también nos estamos "Perturbando" y vamos a aplicar lo del ojo por ojo.
Entre tanto, nuestros políticos en Babia y los tontos del culo poniendo lacitos y velitas, hasta que su sangre también riegue las calles Europeas.
Igual el tipo de ayer en Londres ha despertado, equivocadamente quizás, pero siempre hay una gota que colma el vaso.
sábado, 3 de junio de 2017
Reflexión del día. El campo no perdona.
Ayer me dice mi mujer que si íbamos al Mercadona de Moguer, como estoy libre y el escape del coche lo arreglé con éxito, pues sobre las siete de la tarde nos vamos para allá. Bajamos al aparcamiento, que te abre la barrera y te da un papelito para una hora de estacionamiento. Pillamos un carro, ascensor y para arriba, nada mas abrirse el mismo, es como viajar a algún punto de Africa, todo tipo de razas, colores e idiomas, salpicado de gente del este.
Bueno, vamos a comprar, aquello a tope de personal y por los pasillos era casi imposible circular, yo me quedo en un sitio estratégico, mientras mi mujer va pillando cosas y las pone en el carro, a eso que aparecen dos vigilantes, con las camisetas de sus sobrinos, marcando brazos y pechuga, y me miran raro. Siguiente pasillo, misma estrategia, para no ir dándole con el carro al personal que abarrotaba el comercio, yo me quedo en un extremo y la mujer a lo suyo, y otra vuelta de los vigilantes que me vuelven a mirar, siguiente pasillo y lo mismo, creo que los chavales, pues eran jovencitos, dieron lo menos treinta vueltas, y yo pensando, joder, con el personal que se ve por aquí, que alguno va vestido como un yijadista suicida y se tienen que fijar en mi, yo que siempre voy vestido de forma "Sobria y recatada", y mi cara irradia bondad y buen royo.
En estas que llegamos a la sección de jamones y embutidos, aquí estaba muy despejado, ni un moro, ni un negro, no se que tendrán los jamones que son un buen repelente, y por supuesto mis amigos los vigilantes.... y ya que nos vamos a pagar, cuando vamos para la cola, vemos a un negro de al menos uno noventa de alto con una túnica plateada, no gris, si no plata, le digo a mi mujer: !"Ostias, el cantante de Boney M, verás como se pone a saltar y dar volteretas", resultó que no que era otro que iba a comprar, el cabrón daba un cante impresionante, todo plateado y con sus gafas de sol de montura blanca. y ya que nos toca sacar las cosas del carro, ahora los chavales vigilantes, se habían cansado de dar vueltas y estaban frente a nosotros con los brazos cruzados y muy atentos a mis movimientos, llenamos de nuevo el carro, pagamos y al ascensor sin novedad, igual en el Mercadona tienen en algún escondido sótano, una foto mía para que sirva de advertencia para futuras generaciones.
En la entrada al ascensor una señora de mediana edad, con su carro en primera linea, yo pienso que si nos ponemos los dos igual, el que suba no podrá salir, entonces me pongo a un lado y efectivamente, sale gente y la tipa esta ni se inmuta, la gente sale por el hueco que yo he dejado y cuando el ascensor esta vacío, entro, por supuesto la tía en un acelerón, se metió, no fuera a ser que le quitaran el sitio. Y claro, la gente que esperaba detrás, tres personas , una de ellas embarazada con su carro de la compra, se tiene que esperar al siguiente, entre que bajamos y vuelve a subir, menos de un minuto de reloj, y va y salta la tía, "Aquí cabe otro carro mas, que antes entraron tres y no pasaba nada", la embarazada la miraba sin muchas ganas de meterse ahí apretada, y la tía insistiendo"Que si chiquilla, que cabéis todos, que antes se han subido tres carros", yo ya un poco hasta las pelotas por que me quería ir le digo "Claro que cabemos, ¡Haciendo el pino!", y mientras hablaba, yo dándole al botón de bajada, mi mujer le pregunta a la embarazada: "¿A que no quieres subir?", claro la otra no quería apreturas con la barriga, y yo que seguía dando al botón de bajada, aquello ya tomaba visos de surrealismo, en un golpe de suerte se cierra la puta puerta y empezamos a bajar. Claro, la señora no podía mantener el pico cerrado, "¡Que haciendo el pino nada, que aquí entran tres!", que si patatín que si patatán y yo con cara de pocker y asintiendo con la cabeza, como cuando hablas con un zumbao, se abre el ascensor y esta sale como un búfalo en celo, y llegaba una ancianita con bastón y todo, le pregunto "¿Señora va usted a subir?", me contesta que si, y como me dieron una educación a la antigua, espero que entre para que no se cierren las puertas, me da las gracias y nos vamos a descargar al coche.
Cuando te dan la factura, viene un código de barras para poder abrir la barrera, nos ponemos a la cola de salir del aparcamiento y delante tengo dos coches, el primero el de la garrula del ascensor, y primera cagada, su papel no abre la barrera, en estos momentos es cuando me planteo que el Dios que anda por ahí arriba, ha de ser un hijoputa muy irónico, se empieza a formar cola detrás nuestro, se baja del coche restriega el papel por la pantalla y nada, y la cola mas grande, le digo a mi mujer "Oye, el karma existe", nos ponemos los dos en plan meditación zen a esperar acontecimientos. La tía hecha una furia dale que te pego al papel y al botón del interfono, dando voces,que si ella había cogido el ticket, que si la culpa del cajero que la había atendido, que si tal y pascual, allí a voces y haciendo aspavientos, y la cola cada vez mas grande, el de delante nuestra en un alarde de inconsciencia le dice que se eche a un lado y que deje salir a los demás, la tipa después de varias vueltas mas hecha una gárgola, al fin se convenció que gritando no iba a levantar la barrera, todo el mundo dando marcha atrás para permitir que la cateta pudiera maniobrar. Así que se fue con sus muertos a ponerle al cajero la cabeza como un bombo y yo pensando, que si este engendro tendría marido, y que pobre criatura, tener que soportar a semejante acémila campestre, por aquello de que el campo no perdona.
Bueno, vamos a comprar, aquello a tope de personal y por los pasillos era casi imposible circular, yo me quedo en un sitio estratégico, mientras mi mujer va pillando cosas y las pone en el carro, a eso que aparecen dos vigilantes, con las camisetas de sus sobrinos, marcando brazos y pechuga, y me miran raro. Siguiente pasillo, misma estrategia, para no ir dándole con el carro al personal que abarrotaba el comercio, yo me quedo en un extremo y la mujer a lo suyo, y otra vuelta de los vigilantes que me vuelven a mirar, siguiente pasillo y lo mismo, creo que los chavales, pues eran jovencitos, dieron lo menos treinta vueltas, y yo pensando, joder, con el personal que se ve por aquí, que alguno va vestido como un yijadista suicida y se tienen que fijar en mi, yo que siempre voy vestido de forma "Sobria y recatada", y mi cara irradia bondad y buen royo.
En estas que llegamos a la sección de jamones y embutidos, aquí estaba muy despejado, ni un moro, ni un negro, no se que tendrán los jamones que son un buen repelente, y por supuesto mis amigos los vigilantes.... y ya que nos vamos a pagar, cuando vamos para la cola, vemos a un negro de al menos uno noventa de alto con una túnica plateada, no gris, si no plata, le digo a mi mujer: !"Ostias, el cantante de Boney M, verás como se pone a saltar y dar volteretas", resultó que no que era otro que iba a comprar, el cabrón daba un cante impresionante, todo plateado y con sus gafas de sol de montura blanca. y ya que nos toca sacar las cosas del carro, ahora los chavales vigilantes, se habían cansado de dar vueltas y estaban frente a nosotros con los brazos cruzados y muy atentos a mis movimientos, llenamos de nuevo el carro, pagamos y al ascensor sin novedad, igual en el Mercadona tienen en algún escondido sótano, una foto mía para que sirva de advertencia para futuras generaciones.
En la entrada al ascensor una señora de mediana edad, con su carro en primera linea, yo pienso que si nos ponemos los dos igual, el que suba no podrá salir, entonces me pongo a un lado y efectivamente, sale gente y la tipa esta ni se inmuta, la gente sale por el hueco que yo he dejado y cuando el ascensor esta vacío, entro, por supuesto la tía en un acelerón, se metió, no fuera a ser que le quitaran el sitio. Y claro, la gente que esperaba detrás, tres personas , una de ellas embarazada con su carro de la compra, se tiene que esperar al siguiente, entre que bajamos y vuelve a subir, menos de un minuto de reloj, y va y salta la tía, "Aquí cabe otro carro mas, que antes entraron tres y no pasaba nada", la embarazada la miraba sin muchas ganas de meterse ahí apretada, y la tía insistiendo"Que si chiquilla, que cabéis todos, que antes se han subido tres carros", yo ya un poco hasta las pelotas por que me quería ir le digo "Claro que cabemos, ¡Haciendo el pino!", y mientras hablaba, yo dándole al botón de bajada, mi mujer le pregunta a la embarazada: "¿A que no quieres subir?", claro la otra no quería apreturas con la barriga, y yo que seguía dando al botón de bajada, aquello ya tomaba visos de surrealismo, en un golpe de suerte se cierra la puta puerta y empezamos a bajar. Claro, la señora no podía mantener el pico cerrado, "¡Que haciendo el pino nada, que aquí entran tres!", que si patatín que si patatán y yo con cara de pocker y asintiendo con la cabeza, como cuando hablas con un zumbao, se abre el ascensor y esta sale como un búfalo en celo, y llegaba una ancianita con bastón y todo, le pregunto "¿Señora va usted a subir?", me contesta que si, y como me dieron una educación a la antigua, espero que entre para que no se cierren las puertas, me da las gracias y nos vamos a descargar al coche.
Cuando te dan la factura, viene un código de barras para poder abrir la barrera, nos ponemos a la cola de salir del aparcamiento y delante tengo dos coches, el primero el de la garrula del ascensor, y primera cagada, su papel no abre la barrera, en estos momentos es cuando me planteo que el Dios que anda por ahí arriba, ha de ser un hijoputa muy irónico, se empieza a formar cola detrás nuestro, se baja del coche restriega el papel por la pantalla y nada, y la cola mas grande, le digo a mi mujer "Oye, el karma existe", nos ponemos los dos en plan meditación zen a esperar acontecimientos. La tía hecha una furia dale que te pego al papel y al botón del interfono, dando voces,que si ella había cogido el ticket, que si la culpa del cajero que la había atendido, que si tal y pascual, allí a voces y haciendo aspavientos, y la cola cada vez mas grande, el de delante nuestra en un alarde de inconsciencia le dice que se eche a un lado y que deje salir a los demás, la tipa después de varias vueltas mas hecha una gárgola, al fin se convenció que gritando no iba a levantar la barrera, todo el mundo dando marcha atrás para permitir que la cateta pudiera maniobrar. Así que se fue con sus muertos a ponerle al cajero la cabeza como un bombo y yo pensando, que si este engendro tendría marido, y que pobre criatura, tener que soportar a semejante acémila campestre, por aquello de que el campo no perdona.
viernes, 2 de junio de 2017
Reflexión del día, hoy toca hablar del curro...
Y mira que no me gusta hablar de mi trabajo, todo el que me conoce lo sabe, pero ya puestos y además como ayer me quedé dormido sobre las dos de la mañana y esta mañana a las seis ya estaba en pié y estoy harto de dar vueltas por casa mientras mi mujer duerme, pues eso, voy a contaros mis penas.
En Septiembre haré veinticuatro años aquí, en la empresa verde botella, entré con veintisiete, y si, antes de ser benemérito, fui persona, desde los quince años currando, en distintos lugares, con mas o menos fortuna, hasta que me decidí a preparar las oposiciones, ya que yo preparaba a gente para entrar en algunas instituciones, Policía Local, Bomberos, Academia Militar, etc.. y por supuesto Policía Nacional y Guardia Civil. Yo veía que la gente aprobaba y se labraba un futuro, por que no nos engañemos, trabajar en una empresa no te asegura el futuro y los años van pasando y luego es tarde para presentarte a nada. Así que me lié la manta a la cabeza y a estudiar y entrenar, nueve meses como un hijoputa, currando once horas y quitando una y media de la hora de comer para ir a clases.
Total, se presenta el menda y aprueba, el segundo de Ceuta, ahí es nada, entre cerca de trescientos aspirantes. Luego academia , en Ubeda, con un régimen interno que ya se lo pondría yo a los etarras, donde te tenías que comprar tú el papel higiénico y para ducharte, (Tres días a la semana), tenías que salir al patio con calor o con nieve hasta los tobillos, si, no os sorprendáis, lo de la academia se merece un libro para ella sola, lo que se viene a llamar ser tratado como un perro.
Luego aún se pregunta el personal por que un tricornio da tanta mala leche....
Me iba a extender con algunos sitios donde he estado destinado, las peripecias y anécdotas se pueden contar por cientos, pero en resumen, se lo que es pasar frío y calor, sentir el desprecio de cierta gente, hacia mí y mi familia en algunos pueblos y otra gente que nos ha querido, no por mi trabajo, si no por mi mismo, todo el que me conoce sabe que nunca me amparo en lo verde para hacer nada, por que si no tengo huevos de sacarme yo solo las castañas del fuego, es que sería un mierda si me escondiera tras un uniforme, eso es lo que hay.
Se lo que es ayudar a la gente, he cambiado ruedas pinchadas, desatascado coches en la arena, empujar otros sin batería, llevar gente a la gasolinera que se quedó tirada, dar de comer de mi casa a inmigrantes ilegales detenidos, rescatar a abuelos desaparecidos, gente perdida, aún a riesgo de mi pellejo. He llevado a heridos al hospital, he visto la muerte de cerca, mi navaja a cortado la cuerda de un ahorcado y también ha arreglado un manguito de un coche oficial cochambroso con quinientos mil kilómetros, he comunicado a unos hijos la muerte de su padre y lo que es peor, a unos padres, la muerte de su hija joven en un accidente, he tenido que soportar la cara de incredulidad e irrealidad de esa madre. He llevado a sus padres niños perdidos y he visto también la cara de alegría y alivio de esa madre. Me he enfrentado a borrachos, drogados, a gente armada, he estado en sitios donde jamás se le ocurriría entrar a nadie de uniforme, y también he visto la tranquilidad en los ojos del dueño de un bar o un comercio, cuando le hemos sacado el "Marrón" de su negocio, he visto la cara de desesperación del que se le quemó o inundó su casa o a los que le entraron a robar, a la que venía buscando a su perrito perdido o su bolso robado, en definitiva he visto dolor, pena, lágrimas, muerte y heridos, y también muchas risas, pero siempre me quedaré con el agradecimiento de la gente a la que he podido echar un cable, solo por eso, merece la pena.
Y la cosa está en que todos sabemos las condiciones en las que trabajamos, los turnos tirados con dados de la suerte, (A veces tienes suerte y otras no), los medios, los jefes, que un tipo imberbe recién salido de la academia, sin puta idea de currar en la calle, por tener unas estrellas en el hombro te llame la atención por verte sin la gorra, u otros que siendo menos , se creen generales, ¡Con lo que tiene uno recorrido y lo que hay que seguir aguantando!.
Por supuesto, esto pasa factura, tanto físicamente,como en el coco, los des-horarios te dejan hecho una mierda, no lo digo yo, lo dicen los que saben, todo el que curra a turnos me puede dar la razón y si encima no sabes lo que es un turno fijo, entonces apaga y vámonos. Mi cabeza cada año está peor, eso de dormir ocho horas seguidas no lo veo ni por asomo, no es raro que en mis días libres, me duerma a las tres o cuatro de la mañana, o que a las cinco me despierte sin motivo y ya no concilie el sueño, y esto no tiene visos de mejorar, dentro de diez años estaré mucho peor seguro, y ya se, que a nuestros dirigentes, les importamos una mierda como el sombrero de un mariachi, pues ni turnos, ni material ni sueldo ni un mojón "Pa´mí".
Así que si piensas meterte en un cuerpo policial y te atrae esto de verde, hijo, piénsatelo bien, que aunque esto ha cambiado algo, estamos años luz de otros cuerpos policiales y si entras, que Dios te pille confesado, que yo ya purgué mis pecados y aquí ando, contando los días que me quedan para jubilarme, si no termino majara antes.
En Septiembre haré veinticuatro años aquí, en la empresa verde botella, entré con veintisiete, y si, antes de ser benemérito, fui persona, desde los quince años currando, en distintos lugares, con mas o menos fortuna, hasta que me decidí a preparar las oposiciones, ya que yo preparaba a gente para entrar en algunas instituciones, Policía Local, Bomberos, Academia Militar, etc.. y por supuesto Policía Nacional y Guardia Civil. Yo veía que la gente aprobaba y se labraba un futuro, por que no nos engañemos, trabajar en una empresa no te asegura el futuro y los años van pasando y luego es tarde para presentarte a nada. Así que me lié la manta a la cabeza y a estudiar y entrenar, nueve meses como un hijoputa, currando once horas y quitando una y media de la hora de comer para ir a clases.
Total, se presenta el menda y aprueba, el segundo de Ceuta, ahí es nada, entre cerca de trescientos aspirantes. Luego academia , en Ubeda, con un régimen interno que ya se lo pondría yo a los etarras, donde te tenías que comprar tú el papel higiénico y para ducharte, (Tres días a la semana), tenías que salir al patio con calor o con nieve hasta los tobillos, si, no os sorprendáis, lo de la academia se merece un libro para ella sola, lo que se viene a llamar ser tratado como un perro.
Luego aún se pregunta el personal por que un tricornio da tanta mala leche....
Me iba a extender con algunos sitios donde he estado destinado, las peripecias y anécdotas se pueden contar por cientos, pero en resumen, se lo que es pasar frío y calor, sentir el desprecio de cierta gente, hacia mí y mi familia en algunos pueblos y otra gente que nos ha querido, no por mi trabajo, si no por mi mismo, todo el que me conoce sabe que nunca me amparo en lo verde para hacer nada, por que si no tengo huevos de sacarme yo solo las castañas del fuego, es que sería un mierda si me escondiera tras un uniforme, eso es lo que hay.
Se lo que es ayudar a la gente, he cambiado ruedas pinchadas, desatascado coches en la arena, empujar otros sin batería, llevar gente a la gasolinera que se quedó tirada, dar de comer de mi casa a inmigrantes ilegales detenidos, rescatar a abuelos desaparecidos, gente perdida, aún a riesgo de mi pellejo. He llevado a heridos al hospital, he visto la muerte de cerca, mi navaja a cortado la cuerda de un ahorcado y también ha arreglado un manguito de un coche oficial cochambroso con quinientos mil kilómetros, he comunicado a unos hijos la muerte de su padre y lo que es peor, a unos padres, la muerte de su hija joven en un accidente, he tenido que soportar la cara de incredulidad e irrealidad de esa madre. He llevado a sus padres niños perdidos y he visto también la cara de alegría y alivio de esa madre. Me he enfrentado a borrachos, drogados, a gente armada, he estado en sitios donde jamás se le ocurriría entrar a nadie de uniforme, y también he visto la tranquilidad en los ojos del dueño de un bar o un comercio, cuando le hemos sacado el "Marrón" de su negocio, he visto la cara de desesperación del que se le quemó o inundó su casa o a los que le entraron a robar, a la que venía buscando a su perrito perdido o su bolso robado, en definitiva he visto dolor, pena, lágrimas, muerte y heridos, y también muchas risas, pero siempre me quedaré con el agradecimiento de la gente a la que he podido echar un cable, solo por eso, merece la pena.
Y la cosa está en que todos sabemos las condiciones en las que trabajamos, los turnos tirados con dados de la suerte, (A veces tienes suerte y otras no), los medios, los jefes, que un tipo imberbe recién salido de la academia, sin puta idea de currar en la calle, por tener unas estrellas en el hombro te llame la atención por verte sin la gorra, u otros que siendo menos , se creen generales, ¡Con lo que tiene uno recorrido y lo que hay que seguir aguantando!.
Por supuesto, esto pasa factura, tanto físicamente,como en el coco, los des-horarios te dejan hecho una mierda, no lo digo yo, lo dicen los que saben, todo el que curra a turnos me puede dar la razón y si encima no sabes lo que es un turno fijo, entonces apaga y vámonos. Mi cabeza cada año está peor, eso de dormir ocho horas seguidas no lo veo ni por asomo, no es raro que en mis días libres, me duerma a las tres o cuatro de la mañana, o que a las cinco me despierte sin motivo y ya no concilie el sueño, y esto no tiene visos de mejorar, dentro de diez años estaré mucho peor seguro, y ya se, que a nuestros dirigentes, les importamos una mierda como el sombrero de un mariachi, pues ni turnos, ni material ni sueldo ni un mojón "Pa´mí".
Así que si piensas meterte en un cuerpo policial y te atrae esto de verde, hijo, piénsatelo bien, que aunque esto ha cambiado algo, estamos años luz de otros cuerpos policiales y si entras, que Dios te pille confesado, que yo ya purgué mis pecados y aquí ando, contando los días que me quedan para jubilarme, si no termino majara antes.
miércoles, 10 de mayo de 2017
Como cagarla en varios pasos.
Reflexión del día.
Que si, es para tomárselo a cachondeo, pero la verdad es que no hace tanta gracia si eres el perjudicado, esperad y os lo cuento.
Ayer nuestra socia María Pichu me llama, por que a pesar de ser una fuera de la ley, ( Tiene un par de motos, una de ellas la Virago 1100), es que no tiene el carnet de moto, (Pero que quede entre nosotros), se ha pillado una Daystar de 125. Total, me pide consejo para llevarla al taller en un remolque, no de motos, de los normales, y la trae a la puerta de casa amarrada de regular manera.
Total, yo muy chulo y profesional le digo: "Bah, esto te lo arreglo yo y queda de puta madre, verás como no se cae, la otra vez llevamos la Harley de David al taller y quedó de puta madre".
Quitamos los tensores y carracas y lo pongo mas o menos de forma que se quede la moto en el centro del carro y bien rígida, es mas, le pego unos cuantos meneos a la moto y le digo: "Esto ya no se cae, tu dale despacio y ten cuidado con los badenes, por si acaso, pero vamos, caer no se cae".
Si..... y una mierda como el sombreo de un mariachi, a los cinco minutos me llama de nuevo: "Oye que estoy parada a la altura del Picacho que la moto ha caído de lado".
"¡Voy para allá!" , le contesto, pillo el coche y voy en su busca, efectivamente, a lo lejos la veo parada con el coche y el carro en el arcén, con la moto ya en pié, y vuelta a empezar, quitar cinchas y ahora si, le pego un par de vueltas en el manillar y queda como una piedra, pero entre pitos y flautas, se pasó el horario de poder llevar al taller la moto.
Lo que no se es si hoy por fin ha podido llevarla a Motos Pepe, nuestro mecánico de cabecera, espero que si, pero el ridículo que hice ayer fue monumental, mi categoría como entendido en motos ha caído en el ranking un buen puñado de puntos.
Posdata: (María , por Dios, no se lo cuentes a nadie, que quede entre nosotros)...
Pos.posdata: (Que inútil soy, joer).
Que si, es para tomárselo a cachondeo, pero la verdad es que no hace tanta gracia si eres el perjudicado, esperad y os lo cuento.
Ayer nuestra socia María Pichu me llama, por que a pesar de ser una fuera de la ley, ( Tiene un par de motos, una de ellas la Virago 1100), es que no tiene el carnet de moto, (Pero que quede entre nosotros), se ha pillado una Daystar de 125. Total, me pide consejo para llevarla al taller en un remolque, no de motos, de los normales, y la trae a la puerta de casa amarrada de regular manera.
Total, yo muy chulo y profesional le digo: "Bah, esto te lo arreglo yo y queda de puta madre, verás como no se cae, la otra vez llevamos la Harley de David al taller y quedó de puta madre".
Quitamos los tensores y carracas y lo pongo mas o menos de forma que se quede la moto en el centro del carro y bien rígida, es mas, le pego unos cuantos meneos a la moto y le digo: "Esto ya no se cae, tu dale despacio y ten cuidado con los badenes, por si acaso, pero vamos, caer no se cae".
Si..... y una mierda como el sombreo de un mariachi, a los cinco minutos me llama de nuevo: "Oye que estoy parada a la altura del Picacho que la moto ha caído de lado".
"¡Voy para allá!" , le contesto, pillo el coche y voy en su busca, efectivamente, a lo lejos la veo parada con el coche y el carro en el arcén, con la moto ya en pié, y vuelta a empezar, quitar cinchas y ahora si, le pego un par de vueltas en el manillar y queda como una piedra, pero entre pitos y flautas, se pasó el horario de poder llevar al taller la moto.
Lo que no se es si hoy por fin ha podido llevarla a Motos Pepe, nuestro mecánico de cabecera, espero que si, pero el ridículo que hice ayer fue monumental, mi categoría como entendido en motos ha caído en el ranking un buen puñado de puntos.
Posdata: (María , por Dios, no se lo cuentes a nadie, que quede entre nosotros)...
Pos.posdata: (Que inútil soy, joer).
miércoles, 26 de abril de 2017
El precio de las cosas.
Reflexión del día.
Muchos sabéis que hago trabajos en madera, hierro y si se tercia, algún que otro material, trabajo todo artesano, con las herramientas que puedes comprar en un centro de bricolaje, para no hacer publicidad a nadie. No uso planos ni tutoriales, todo sale de mi cabeza, mi ingenio o maña, como queráis llamarlo, unos trabajos son mas fáciles que otros, algunos quedan mejor que otros, sobre todo al principio no tanto, pero con el tiempo vas aprendiendo y vas usando otras técnicas, materiales, etc.
Cuando me encargas un trabajo, igual te digo que tardaré una semana, pero como soy un fatigas, igual en dos días te lo tengo hecho, procuro hacerlo como si fuera para mi, pero lo mas importante es que te voy a cobrar un precio mas que justo, a veces demasiado barato para el trabajo que lleva. Luego está la gente que para cobrarle un trabajo de cuarenta euros, te pegas varios meses, otros simplemente, como una hélice de adorno, que tengo ahora mismo en venta, me la han dejado colgada, un trabajo de eso, de cuarenta euros lo tengo en casa muerto de risa, y lo he rebajado a treinta, y no es la primera vez, que me dejan en la cuneta, incluso con trabajos mas caros, eso me pasa por confiado, por no cobrar el material por adelantado, por pensar que la gente es igual de seria y formal de lo que trata de ser el que suscribe, seguro que me volverá a pasar, pero cada vez me fío menos.
Alguno pensará que cuando me hace un encargo es caro, vamos a ver, donde vivo, apenas hay material para comprar, me tengo que desplazar a la capital, pillar la madera, barniz, disolvente, tornillos, etc... luego tengo que liarme a cortar, lijar, pirografiar, soldar y comerme la cabeza para que quede bien, sin un taller, sin máquinas profesionales, sin plantillas y sin instrucciones, trabajos que si se pone uno a sumar horas y esfuerzo, valdrían el doble.
Es por eso que si me pides el precio de algo y te parece mucho, mira cuanto te saldría en una tienda y sobre todo si tu serías capaz de hacerlo. Por eso valoro bastante el trabajo de los demás, las restauraciones, los arreglos mecánicos, la pintura y cualquier trabajo hecho en casa con medios escasos, por que yo también me he pringado y se lo que cuesta sacar algo de la nada, solo con tus manos.
Así que antes de decir que algo es caro, párate a pensar o si no, te vas al chino de la esquina y no me toques los cojones.
Muchos sabéis que hago trabajos en madera, hierro y si se tercia, algún que otro material, trabajo todo artesano, con las herramientas que puedes comprar en un centro de bricolaje, para no hacer publicidad a nadie. No uso planos ni tutoriales, todo sale de mi cabeza, mi ingenio o maña, como queráis llamarlo, unos trabajos son mas fáciles que otros, algunos quedan mejor que otros, sobre todo al principio no tanto, pero con el tiempo vas aprendiendo y vas usando otras técnicas, materiales, etc.
Cuando me encargas un trabajo, igual te digo que tardaré una semana, pero como soy un fatigas, igual en dos días te lo tengo hecho, procuro hacerlo como si fuera para mi, pero lo mas importante es que te voy a cobrar un precio mas que justo, a veces demasiado barato para el trabajo que lleva. Luego está la gente que para cobrarle un trabajo de cuarenta euros, te pegas varios meses, otros simplemente, como una hélice de adorno, que tengo ahora mismo en venta, me la han dejado colgada, un trabajo de eso, de cuarenta euros lo tengo en casa muerto de risa, y lo he rebajado a treinta, y no es la primera vez, que me dejan en la cuneta, incluso con trabajos mas caros, eso me pasa por confiado, por no cobrar el material por adelantado, por pensar que la gente es igual de seria y formal de lo que trata de ser el que suscribe, seguro que me volverá a pasar, pero cada vez me fío menos.
Alguno pensará que cuando me hace un encargo es caro, vamos a ver, donde vivo, apenas hay material para comprar, me tengo que desplazar a la capital, pillar la madera, barniz, disolvente, tornillos, etc... luego tengo que liarme a cortar, lijar, pirografiar, soldar y comerme la cabeza para que quede bien, sin un taller, sin máquinas profesionales, sin plantillas y sin instrucciones, trabajos que si se pone uno a sumar horas y esfuerzo, valdrían el doble.
Es por eso que si me pides el precio de algo y te parece mucho, mira cuanto te saldría en una tienda y sobre todo si tu serías capaz de hacerlo. Por eso valoro bastante el trabajo de los demás, las restauraciones, los arreglos mecánicos, la pintura y cualquier trabajo hecho en casa con medios escasos, por que yo también me he pringado y se lo que cuesta sacar algo de la nada, solo con tus manos.
Así que antes de decir que algo es caro, párate a pensar o si no, te vas al chino de la esquina y no me toques los cojones.
martes, 18 de abril de 2017
Deportividad ante todo
Reflexión del día.
Y es que cada vez el mal llamado "Deporte rey", me parece mas un grupo de orangutanes dándole a un balón, jaleados por un ejército de vociferantes adeptos. Cuando veo a uno de estos multimillonarios en calzones, insultando, escupiendo o pateando al adversario y al árbitro, me dan ganas de potar. Lo peor no es eso, es que incluso la gente se pelea fuera de los partidos y dentro, vergonzoso espectáculo ver por ejemplo a los padres de los críos que juegan, hacer del graderio un ring improvisado, y ya que hablamos de ring, voy a hablar del DEPORTE, si con mayúsculas que suelo ver en televisión, el boxeo. A los aficionados al balompié siempre les recuerdo que en el deporte del cuadrilátero, dos tíos se dan de ostias, y cuando terminan, se dan un abrazo y se felicitan mutuamente, algo que un megaestrella de la pelota no tiene ni puta idea de lo que es, salvo excepciones, ¡Claro está!, pero en los deportes de contacto, la deportividad y la cortesía, amen al respeto casi reverencial al arbitro, es norma, también hay excepciones, pero muy pocas. En otros deportes pasa igual, no me imagino a un velocista, un saltador o un lanzador de jabalina insultando al un juez, o escupiendo a un rival, no imagino a Rafa Nadal llamando hijo de puta a un contrincante, en estos deportes , si lo haces, te sancionan igual un año, para que se te pase el cabreo en tu casa, igual luego vienes mas calmadito.
Ahora ando viendo esto de la lucha de la UFC, que dan por las noches en Gol tv, la verdad que salvo en algún vídeo por la red, nunca vi un combate de estos, y hay que tener huevos de meterse en el octógono, y resulta que a pesar de las brabatas y malas caras, cuando terminan de zurrarse de lo lindo, el saludo y el abrazo, están a la orden del día, el respeto al árbitro, que en cuanto para la pelea o los separa, se hace sin el menor gesto despectivo, y señores, ahí se dan fuerte y flojo.
Soy de los que prácticamente nunca le ha gustado el balompié, y cada vez que veo a un moña tirándose al suelo simulando una agresión, a otro insultando al árbitro y el ganado en las gradas y fuera del estadio haciendo el animal, teniendo que ser escoltado por la policía, me gusta menos, sintiendo verdadero asco, por que al fin y al cabo, los que toleran esas conductas sin unas sanciones ejemplares, son los que alimentan a la bestia.
¿Deportividad en el balompié?, ¡Y una mierda como el sombreo de un picaor!.
Espero que las nuevas generaciones lo vayan corrigiendo, como siempre en ellos está el futuro o si no, que vean de vez en cuando un buen combate de boxeo, igual aprenden algo de deportividad.
Y es que cada vez el mal llamado "Deporte rey", me parece mas un grupo de orangutanes dándole a un balón, jaleados por un ejército de vociferantes adeptos. Cuando veo a uno de estos multimillonarios en calzones, insultando, escupiendo o pateando al adversario y al árbitro, me dan ganas de potar. Lo peor no es eso, es que incluso la gente se pelea fuera de los partidos y dentro, vergonzoso espectáculo ver por ejemplo a los padres de los críos que juegan, hacer del graderio un ring improvisado, y ya que hablamos de ring, voy a hablar del DEPORTE, si con mayúsculas que suelo ver en televisión, el boxeo. A los aficionados al balompié siempre les recuerdo que en el deporte del cuadrilátero, dos tíos se dan de ostias, y cuando terminan, se dan un abrazo y se felicitan mutuamente, algo que un megaestrella de la pelota no tiene ni puta idea de lo que es, salvo excepciones, ¡Claro está!, pero en los deportes de contacto, la deportividad y la cortesía, amen al respeto casi reverencial al arbitro, es norma, también hay excepciones, pero muy pocas. En otros deportes pasa igual, no me imagino a un velocista, un saltador o un lanzador de jabalina insultando al un juez, o escupiendo a un rival, no imagino a Rafa Nadal llamando hijo de puta a un contrincante, en estos deportes , si lo haces, te sancionan igual un año, para que se te pase el cabreo en tu casa, igual luego vienes mas calmadito.
Ahora ando viendo esto de la lucha de la UFC, que dan por las noches en Gol tv, la verdad que salvo en algún vídeo por la red, nunca vi un combate de estos, y hay que tener huevos de meterse en el octógono, y resulta que a pesar de las brabatas y malas caras, cuando terminan de zurrarse de lo lindo, el saludo y el abrazo, están a la orden del día, el respeto al árbitro, que en cuanto para la pelea o los separa, se hace sin el menor gesto despectivo, y señores, ahí se dan fuerte y flojo.
Soy de los que prácticamente nunca le ha gustado el balompié, y cada vez que veo a un moña tirándose al suelo simulando una agresión, a otro insultando al árbitro y el ganado en las gradas y fuera del estadio haciendo el animal, teniendo que ser escoltado por la policía, me gusta menos, sintiendo verdadero asco, por que al fin y al cabo, los que toleran esas conductas sin unas sanciones ejemplares, son los que alimentan a la bestia.
¿Deportividad en el balompié?, ¡Y una mierda como el sombreo de un picaor!.
Espero que las nuevas generaciones lo vayan corrigiendo, como siempre en ellos está el futuro o si no, que vean de vez en cuando un buen combate de boxeo, igual aprenden algo de deportividad.
domingo, 16 de abril de 2017
No olvides de donde vienes.
Reflexión del día.
En Facebook he leído un comentario de mi amigo Angel el Bollo, esto me ha hecho recordar cuando era un crío. He de confesar que nací en Sevilla, le pilló a mi viejo currando allí, vivíamos en un patio de vecinos típico sevillano, concretamente en el hueco de la escalera, en una pequeña habitación de alquiler, los recuerdos son muy vagos, era demasiado pequeño. Cuando tenía cuatro años, se mudaron a Ceuta, su tierra natal y allí me crié. Recuerdo que nos mudamos a la barriada del Sarchal, una casita muy pequeña de dos habitaciones , la primera era salita, cocina y comedor, todo en uno, en la segunda nos apiñábamos todos, mis padres, mi hermana y yo, junto a la cama, litera, armario y un baúl. No había agua corriente, solamente un grifo para toda la barriada, donde las mujeres llenaban garrafas de plástico para usarlas en casa, por supuesto que no había duchas ni cagadero, era como en el oeste, un cuartillo de ladrillo que construyó mi padre al lado de casa, con una cortina, y dentro un cubo de plástico, que luego había que tirar abajo, en un vertedero que daba a la playa. El baño era los sábados por la tarde, en un barreño de chapa, se calentaba el agua en el fogón y se usaba el mismo agua para los dos hermanos y otra olla con agua limpia, para enjuagarnos.
Mucho mas tarde pusieron un gran depósito de uralita, el cual llenaba un camión cisterna militar, una vez a la semana, al cual estábamos conectados varios vecinos. Eramos una familia muy humilde, que no pobres, en la mesa nunca faltó un plato de comida, ni la ropa, aunque la mayor parte de las veces, era de segunda o tercera mano y regalada. Para ir al colegio, mis padres pusieron siempre todos los medios, y tenía que recorrer andando un par de kilómetros de ida y otros tantos de vuelta todos los días con la cartera a la espalda.
Hasta que no tuve ocho o nueve años, que nos mudamos a otra casa, no tuve agua corriente, aunque solo unas horas por la mañana, un inodoro donde sentarme, una pequeña bañera de escalón y una cama para mi solo, aunque compartíamos una de las dos habitaciones de la casa. No fue hasta los veinte años que pude tener una habitación para mi solo, en otra vivienda, donde aún sigue viviendo mi madre.
El que me conoce, sabe que tengo los pies en el suelo, cuando miro atrás y veo como he vivido, valoro mucho mas lo que tengo ahora, que por cierto no me ha caído del cielo, ha salido de mi esfuerzo, ganado con sudor, sangre y a veces lágrimas amargas. Me dicen que soy muy crudo en mi forma de hablar, y por ende, de escribir, pero me reconcome las entrañas, ver cuanto gilipollas hay suelto queriéndome dar lecciones de mierda, de lo que es la vida, de cual es mi ideología o que tengo que decir. Cuando algún cantamañanas me viene con lecciones de manual recitado, miro hacia atrás y recuerdo de donde vengo, cuales son mis comienzos y lo que me ha costado llegar aquí, entonces lo mando a la mierda con todas las letras.
Que eso, nunca reniegues de tus orígenes, gracias a ellos, eres lo que eres, pues yo ni reniego, ni olvido los míos, no se si seré el mas bueno o el mas malo, pero sé de donde vengo.
En Facebook he leído un comentario de mi amigo Angel el Bollo, esto me ha hecho recordar cuando era un crío. He de confesar que nací en Sevilla, le pilló a mi viejo currando allí, vivíamos en un patio de vecinos típico sevillano, concretamente en el hueco de la escalera, en una pequeña habitación de alquiler, los recuerdos son muy vagos, era demasiado pequeño. Cuando tenía cuatro años, se mudaron a Ceuta, su tierra natal y allí me crié. Recuerdo que nos mudamos a la barriada del Sarchal, una casita muy pequeña de dos habitaciones , la primera era salita, cocina y comedor, todo en uno, en la segunda nos apiñábamos todos, mis padres, mi hermana y yo, junto a la cama, litera, armario y un baúl. No había agua corriente, solamente un grifo para toda la barriada, donde las mujeres llenaban garrafas de plástico para usarlas en casa, por supuesto que no había duchas ni cagadero, era como en el oeste, un cuartillo de ladrillo que construyó mi padre al lado de casa, con una cortina, y dentro un cubo de plástico, que luego había que tirar abajo, en un vertedero que daba a la playa. El baño era los sábados por la tarde, en un barreño de chapa, se calentaba el agua en el fogón y se usaba el mismo agua para los dos hermanos y otra olla con agua limpia, para enjuagarnos.
Mucho mas tarde pusieron un gran depósito de uralita, el cual llenaba un camión cisterna militar, una vez a la semana, al cual estábamos conectados varios vecinos. Eramos una familia muy humilde, que no pobres, en la mesa nunca faltó un plato de comida, ni la ropa, aunque la mayor parte de las veces, era de segunda o tercera mano y regalada. Para ir al colegio, mis padres pusieron siempre todos los medios, y tenía que recorrer andando un par de kilómetros de ida y otros tantos de vuelta todos los días con la cartera a la espalda.
Hasta que no tuve ocho o nueve años, que nos mudamos a otra casa, no tuve agua corriente, aunque solo unas horas por la mañana, un inodoro donde sentarme, una pequeña bañera de escalón y una cama para mi solo, aunque compartíamos una de las dos habitaciones de la casa. No fue hasta los veinte años que pude tener una habitación para mi solo, en otra vivienda, donde aún sigue viviendo mi madre.
El que me conoce, sabe que tengo los pies en el suelo, cuando miro atrás y veo como he vivido, valoro mucho mas lo que tengo ahora, que por cierto no me ha caído del cielo, ha salido de mi esfuerzo, ganado con sudor, sangre y a veces lágrimas amargas. Me dicen que soy muy crudo en mi forma de hablar, y por ende, de escribir, pero me reconcome las entrañas, ver cuanto gilipollas hay suelto queriéndome dar lecciones de mierda, de lo que es la vida, de cual es mi ideología o que tengo que decir. Cuando algún cantamañanas me viene con lecciones de manual recitado, miro hacia atrás y recuerdo de donde vengo, cuales son mis comienzos y lo que me ha costado llegar aquí, entonces lo mando a la mierda con todas las letras.
Que eso, nunca reniegues de tus orígenes, gracias a ellos, eres lo que eres, pues yo ni reniego, ni olvido los míos, no se si seré el mas bueno o el mas malo, pero sé de donde vengo.
martes, 11 de abril de 2017
Soy el novio de la muerte.
Reflexión del día.
He de confesar que hace tiempo que dejé de sorprenderme de la cantidad de gilipollas por metro cuadrado, en nuestro suelo patrio, un famoso locutor dice que no cabe un tonto mas, pero ¡Que va!, al fondo hay sitio de sobra, para muestra lo que cuento a continuación.
Como muchos de vosotros seguramente, antes era un asiduo de la revista el Jueves, pero amigos, de unos años a esta parte, se ha convertido en un panfleto grasiento y mas rojo que la menstruación de la "Pasionaria", de ahí, que a veces destaque por sus comentarios satíricos con mas mala leche que con gracia.
Esto viene a colación, por que con motivo de la visita de varios Legionarios, (Si en mayúscula por que lo merecen), al materno infantil de Málaga, dicen estos del Jueves, que son los tontos de la semana, por cantar a niños con cáncer su himno, "El novio de la muerte". Lo peor no es que un ¿Periodista? de una revista, ¿Satírica?, ande hurgando con sus pezuñas en heridas ajenas, si no la cohorte de imbéciles que lo justifican y aplauden. ¡Que si hay que ver, cantarles sobre la muerte a unos tiernos infantes!, ¡Que poco tacto por parte de los Legionarios!, y parrafadas que dan grima leerlas. A ver si nos enteramos, el himno de la Legión es ese, y no van a cantar lo de:"Somos lirios, somos rosas, somos lindas mariposas", por que eso igual, es lo que canta la señora madre del de la revista el Jueves, en la esquina del polígono, mientras espera clientes.
Eso si, los que mas critican, son los que menos mueven un dedo por hacer algo por esos niños, los que odian a todo lo que lleve uniforme, los que no nos pueden ver, los que quieren prohibir los mostradores del Ejército en las ferias, entre otras cosas, por que seguro, que mas de un palo en el lomo se han llevado de nuestra parte, por hacer el cafre por las calles, quemar contenedores y romper escaparates.
Así que ya sabéis, si os jode que la Legión cante "El novio de la muerte", si os jode que lleven en Málaga el Cristo de Mena y si os da urticaria los uniformes, de mi parte os podéis ir todos a la mierda, en grupo o uno a uno, el día que tengáis la mitad de las entrañas de un Caballero Legionario, podréis criticarlos.
¡Arriba el Tercio! , ¡Viva la Legión!.
(Con todo mi cariño y respeto).
He de confesar que hace tiempo que dejé de sorprenderme de la cantidad de gilipollas por metro cuadrado, en nuestro suelo patrio, un famoso locutor dice que no cabe un tonto mas, pero ¡Que va!, al fondo hay sitio de sobra, para muestra lo que cuento a continuación.
Como muchos de vosotros seguramente, antes era un asiduo de la revista el Jueves, pero amigos, de unos años a esta parte, se ha convertido en un panfleto grasiento y mas rojo que la menstruación de la "Pasionaria", de ahí, que a veces destaque por sus comentarios satíricos con mas mala leche que con gracia.
Esto viene a colación, por que con motivo de la visita de varios Legionarios, (Si en mayúscula por que lo merecen), al materno infantil de Málaga, dicen estos del Jueves, que son los tontos de la semana, por cantar a niños con cáncer su himno, "El novio de la muerte". Lo peor no es que un ¿Periodista? de una revista, ¿Satírica?, ande hurgando con sus pezuñas en heridas ajenas, si no la cohorte de imbéciles que lo justifican y aplauden. ¡Que si hay que ver, cantarles sobre la muerte a unos tiernos infantes!, ¡Que poco tacto por parte de los Legionarios!, y parrafadas que dan grima leerlas. A ver si nos enteramos, el himno de la Legión es ese, y no van a cantar lo de:"Somos lirios, somos rosas, somos lindas mariposas", por que eso igual, es lo que canta la señora madre del de la revista el Jueves, en la esquina del polígono, mientras espera clientes.
Eso si, los que mas critican, son los que menos mueven un dedo por hacer algo por esos niños, los que odian a todo lo que lleve uniforme, los que no nos pueden ver, los que quieren prohibir los mostradores del Ejército en las ferias, entre otras cosas, por que seguro, que mas de un palo en el lomo se han llevado de nuestra parte, por hacer el cafre por las calles, quemar contenedores y romper escaparates.
Así que ya sabéis, si os jode que la Legión cante "El novio de la muerte", si os jode que lleven en Málaga el Cristo de Mena y si os da urticaria los uniformes, de mi parte os podéis ir todos a la mierda, en grupo o uno a uno, el día que tengáis la mitad de las entrañas de un Caballero Legionario, podréis criticarlos.
¡Arriba el Tercio! , ¡Viva la Legión!.
(Con todo mi cariño y respeto).
viernes, 7 de abril de 2017
El pavo y la Guardia Civil.
Reflexión del día.
Os preguntaréis si esto no es como aquello del tocino y la velocidad, no, pero parecido, ahora me explico.
Cuando ando por casa, como ahora con unas mini vacaciones, me levanto a las ocho a sacar al chucho mientras mi mujer pone el desayuno, y junto al nieto que tiene que ir al colegio, nos sentamos a desayunar. Normalmente pongo las noticias, sobre todo para saber que el mundo sigue girando y no se ha ido todo de una puta vez a la mierda, ahora andan con lo de la huida de los hijos de la Gran Bretaña de la Comunidad Europea, el lío del peñón, etc, pero lo que me ha llamado la atención es una noticia que han dado desde los Estados Unidos de la América del norte, y se ven unas imágenes desde un helicóptero de un pavo cruzando una autopista de esas norteamericanas de tropecientos carriles, (Cualquier parecido con las de aquí, ni de coña), y como decía, el animal iba cruzando los carriles y esquivando los coches, hasta que ha llegado al otro lado, con una pluma colgando, eso sí, pero sano y a salvo, total, que un buen puñado de segundos televisivos para una noticia de mierda, de un puto pavo cruzando una carretera, lo que cada vez me confirma mas, que los espacios informativos, están dirigidos por fumetas o simplemente por gilipollas.
Mi cabreo y el de mi mujer, no ha sido por eso, si no, como mi Rosa me ha recordado: "¡Pues le han dedicado mas tiempo al pavo que la otra vez cuando os manifestasteis en Madrid!". Y si señores es verdad, recuerdo la última vez que subimos a Madrid a gritarles a nuestros generales y políticos, que somos personas y queremos los mismos derechos que el resto de ciudadanos. Entonces el tiempo que se nos dedicó en los informativos fue igual o menor que el dedicado al pavo de hoy. El colectivo mejor valorado, no le importa una mierda a nadie, salvo a nosotros mismos, por que ya sabemos aquel de refrán que dice: "¡Te quiero perrito, pero pan... poquito!".
Total, que en vez de ver los informativos, tendré que ver a Gunball y sus amiguitos de los dibujos animados con el nieto, por que el resto cada vez apesta mas. ¡Ah! y enhorabuena al pavo, de esta salió ileso, hasta el día de Acción de Gracias, no todo va a ser felicidad en el mundo de los pavos.
Os preguntaréis si esto no es como aquello del tocino y la velocidad, no, pero parecido, ahora me explico.
Cuando ando por casa, como ahora con unas mini vacaciones, me levanto a las ocho a sacar al chucho mientras mi mujer pone el desayuno, y junto al nieto que tiene que ir al colegio, nos sentamos a desayunar. Normalmente pongo las noticias, sobre todo para saber que el mundo sigue girando y no se ha ido todo de una puta vez a la mierda, ahora andan con lo de la huida de los hijos de la Gran Bretaña de la Comunidad Europea, el lío del peñón, etc, pero lo que me ha llamado la atención es una noticia que han dado desde los Estados Unidos de la América del norte, y se ven unas imágenes desde un helicóptero de un pavo cruzando una autopista de esas norteamericanas de tropecientos carriles, (Cualquier parecido con las de aquí, ni de coña), y como decía, el animal iba cruzando los carriles y esquivando los coches, hasta que ha llegado al otro lado, con una pluma colgando, eso sí, pero sano y a salvo, total, que un buen puñado de segundos televisivos para una noticia de mierda, de un puto pavo cruzando una carretera, lo que cada vez me confirma mas, que los espacios informativos, están dirigidos por fumetas o simplemente por gilipollas.
Mi cabreo y el de mi mujer, no ha sido por eso, si no, como mi Rosa me ha recordado: "¡Pues le han dedicado mas tiempo al pavo que la otra vez cuando os manifestasteis en Madrid!". Y si señores es verdad, recuerdo la última vez que subimos a Madrid a gritarles a nuestros generales y políticos, que somos personas y queremos los mismos derechos que el resto de ciudadanos. Entonces el tiempo que se nos dedicó en los informativos fue igual o menor que el dedicado al pavo de hoy. El colectivo mejor valorado, no le importa una mierda a nadie, salvo a nosotros mismos, por que ya sabemos aquel de refrán que dice: "¡Te quiero perrito, pero pan... poquito!".
Total, que en vez de ver los informativos, tendré que ver a Gunball y sus amiguitos de los dibujos animados con el nieto, por que el resto cada vez apesta mas. ¡Ah! y enhorabuena al pavo, de esta salió ileso, hasta el día de Acción de Gracias, no todo va a ser felicidad en el mundo de los pavos.
viernes, 31 de marzo de 2017
Esto de los vicios.
Reflexión del día.
Todos tenemos nuestros pequeños vicios, para algunos se convierten en verdaderos problemas, me refiero al alcohol. No soy de esos que se pegan pasadas a la hora de beber, y tampoco soy de los que la lían cuando se ponen tarumba, conozco gente que cuando tiene unas copas de mas, se ponen insoportables, la lían parda y al final terminan yéndose calentitos a casa o creándose enemigos donde antes no los había. Yo no, yo soy de los de la risa floja y no me meto con nadie, me lo paso bien y no meto la pata.
Esto viene a cuento de que como habréis comprobado los que me leéis, me gusta la cerveza, como a mucha otra gente, me da igual rubia, negra, de trigo o con tequila, una cerveza bien fría es lo mejor que se puede tomar un tío de pelo en pecho, el problema llega cuando el placer se convierte en una costumbre, y empiezas a beber, no por que realmente te apetezca, si no, por que llega cierta hora del día en que el cuerpo te lo pide, a la hora del "Angelus" y después de las ocho de la tarde, sentarse frente al televisor con una litrona y algo para picar, se convierte en una rutina diaria, y llega un momento en el que te das cuenta que bebes por inercia, no por placer.
Llevo cuatro semanas en dique seco, para no mentir en este mes habrán caído unas seis o siete cervezas, no está nada mal para un tipo que suele beber dos litros a diario. Pero he de confesar que soy un tío muy raro, nunca me ha costado nada hacer sacrificios, para fumar me pasa igual, fumo solo en pipa, los cigarrillos me saben todos a papel quemado, después de cenar o de almorzar, tumbarse en el sofá y fumarse una pipa cargada de tabaco aromático, es uno de los pequeños placeres que me permito, es como saborear un buen whisky o bourbon, pero si se me acaba el tabaco, no voy corriendo al estanco, a veces me pego semanas sin fumar, solamente por que se me olvida hacerlo, es decir, no soy un tío al que lo atrapen los vicios. A la hora de hacer dieta o entrenar , me pasa igual, no me supone ningún sacrificio, me pongo y punto.
Se que hay personas con problemas gordos con la cosa del beber, hace un tiempo incluso he llegado a pensar, si no sería yo uno de ellos, tras un mes, veo que no me resulta necesario echar esas birras día a día, no lo echo en falta, ergo no soy alcohólico, o al menos me la suda si quiero beber a diario. Por que llega un momento en que uno piensa que si estás enganchado, y eso me cabrea, pero veo que no, ahora solo me meto en el cuerpo alguna birra cuando estoy de fiesta o cuando salgo con mi mujer al tomar algo, por que una cosa es dejar de beber tanto y otra es la mariconada de tomarla sin alcohol o lo que es peor, tomar un refresquito, por suerte no he caído tan bajo.
Todos tenemos nuestros pequeños vicios, para algunos se convierten en verdaderos problemas, me refiero al alcohol. No soy de esos que se pegan pasadas a la hora de beber, y tampoco soy de los que la lían cuando se ponen tarumba, conozco gente que cuando tiene unas copas de mas, se ponen insoportables, la lían parda y al final terminan yéndose calentitos a casa o creándose enemigos donde antes no los había. Yo no, yo soy de los de la risa floja y no me meto con nadie, me lo paso bien y no meto la pata.
Esto viene a cuento de que como habréis comprobado los que me leéis, me gusta la cerveza, como a mucha otra gente, me da igual rubia, negra, de trigo o con tequila, una cerveza bien fría es lo mejor que se puede tomar un tío de pelo en pecho, el problema llega cuando el placer se convierte en una costumbre, y empiezas a beber, no por que realmente te apetezca, si no, por que llega cierta hora del día en que el cuerpo te lo pide, a la hora del "Angelus" y después de las ocho de la tarde, sentarse frente al televisor con una litrona y algo para picar, se convierte en una rutina diaria, y llega un momento en el que te das cuenta que bebes por inercia, no por placer.
Llevo cuatro semanas en dique seco, para no mentir en este mes habrán caído unas seis o siete cervezas, no está nada mal para un tipo que suele beber dos litros a diario. Pero he de confesar que soy un tío muy raro, nunca me ha costado nada hacer sacrificios, para fumar me pasa igual, fumo solo en pipa, los cigarrillos me saben todos a papel quemado, después de cenar o de almorzar, tumbarse en el sofá y fumarse una pipa cargada de tabaco aromático, es uno de los pequeños placeres que me permito, es como saborear un buen whisky o bourbon, pero si se me acaba el tabaco, no voy corriendo al estanco, a veces me pego semanas sin fumar, solamente por que se me olvida hacerlo, es decir, no soy un tío al que lo atrapen los vicios. A la hora de hacer dieta o entrenar , me pasa igual, no me supone ningún sacrificio, me pongo y punto.
Se que hay personas con problemas gordos con la cosa del beber, hace un tiempo incluso he llegado a pensar, si no sería yo uno de ellos, tras un mes, veo que no me resulta necesario echar esas birras día a día, no lo echo en falta, ergo no soy alcohólico, o al menos me la suda si quiero beber a diario. Por que llega un momento en que uno piensa que si estás enganchado, y eso me cabrea, pero veo que no, ahora solo me meto en el cuerpo alguna birra cuando estoy de fiesta o cuando salgo con mi mujer al tomar algo, por que una cosa es dejar de beber tanto y otra es la mariconada de tomarla sin alcohol o lo que es peor, tomar un refresquito, por suerte no he caído tan bajo.
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